Ах, не святая… да и могу ли быть такой я?
Ах, не святая… да и могу ли быть такой я?
Ах, не святая… да и могу ли быть такой я? Уж не суметь…
Грешна… и каюсь, говорю об этом, не боюсь, не стыдно…
Любила, ошибалась, поступки совершала… спотыкалась…
Училась жить, училась быть, и жизнь порою больно била…
Всё было: разлуки, встречи, слёзы и большая радость…
Любовь… любовь всегда была в душе, стучало сердце…
Через печаль её я пронесла и через горе, старалась жить,
дышать и без любви ни дня я не могла, я так и не сумела…
Нет смысла быть на свете, когда в моей душе нет пламя…
Любовь… люблю любить, мне трудно без неё, я задыхаюсь…
Нет, не святая… грешна, и потому прошу: Господь, прости!
Прости меня за то, что так люблю я жизнь – Твой подарок!
Мне подарил Ты небо и возможность видеть этот мир…
Ведь это счастье: ласкает тёплый ветер, лучик солнца,
а птица напоёт мне свою песнь и зашуршит зелёная листва…
Нет жизни без любви, без сладкого дыхания рассвета,
порой бежит солёная слеза… ещё один мой убегает день…
И в этом грех… что так хватаюсь за минуты, за моменты,
грешна… прости, Господь, но почему так быстротечна жизнь?..
Живу я каждым выдохом и вздохом…
Играет тёплый ветер с волосами,
седые локоны перебирая нежно…
Как быстро пролетают мои годы…
Как дни летят! Куда вы, золотые?..
На ухо шепчет ласковый бродяга:
«Не вечен мир, и всё уйдёт однажды…
Ты насладись, пока ещё есть время,
купайся в моём чудном настроении…
Я принесу тебе из стран далёких
все ароматы, краски мира дивные…
А ты вдыхай, пощупай всё живое,
ты сердцем полюби, своей душою…
Ты телом вкус почувствуй, клеткой,
пусть локоны купаются в дыхании…
Седые волосы – не так уж страшно,
живое сердце – вот большое счастье!..
Дни пролетают, годы… не считай их,
минуту береги, вдох каждый, выдох…
Не вечен мир, и всё уйдёт однажды,
пока есть время, наслаждайся жизнью…»
Играет тёплый ветер с волосами,
мне шепчет на ухо, даёт свои советы…
Спасибо, друг мой славный, мудрый,
живу я каждым выдохом и вздохом…
Чья же вина? Такая жизнь иль мы, что происходит?
«Пусть… нам не видеть радости до смерти,
но жить должны мы, родной мой дядя Ваня!
Работать для других… не разгибая спины,
и будет небо нам в алмазах, и отдохнём,
и ангелов услышим…» – так говорила Соня…
Поддерживая дядю, что сетовал на жизнь,
не знал тот радости, он лишь печалью жил…
«Ах, Соня… Где мои года? Уже не молод я,
и жизнь так пролетела, а что я видел, знал?
Живу в деревне, мать уже стара, нет никого,
кто б приласкал, кто б подарил тепло и свет…
Ведь даже твой отец… без имени профессор,
пронизан болью и своей подагрой, даже он!
Ведь даже он уже женат повторно, и кто она?
Она ж красавица, юна… и голову вскружила
не только мне иль твоему отцу… всем, Соня…»
«Ах, дядя… не травите душу, ну полно вам,
себе и мне вы сердце рвёте, отвергли вас…
Так ведь и я ж… в любви и ласке не купаюсь,
терпите, мой родной, видно, судьба у нас такая…»
«А твой отец-то, Соня, умён… каков хитрец,
готов имение продать, на улицу нас выгнать…
Я столько лет его боготворил, заглядывая в рот,
а он… без крыши нас с тобой готов оставить!
Кто он такой, его статьи? Ведь никому не нужен!
Пусть молода жена, ведь знаю, его она не любит!»
«Отец мой болен… добили приступы ночные,
оставьте его дядя, да пусть живёт как может…
И вы, добрейший человек, деньгами помогаете
ему, который нелюбим душе, жалование – нате…
Наверное, его жене, что так запала в сердце?»
«Племяшка милая… ах, если бы она меня любила,
она ж… от доктора не сводит глаз… от друга…»
«Дядя… мой милый дядя, ваш друг, наш доктор,
ну почему всё так непросто, нет стати у меня,
но я же молода и сердце моё бьётся, разрывается…
Доктор, что сделал он со мной? Его глаза, уста,
но полно… должны хозяйством мы заняться, дядя…
И прекратите грусть свою, тоску… работаем,
и сверху нам за всё, уверена, за всё воздастся…»
«Воздастся, Соня… кто б поспорил, и голова моя
покой не знает, так улетели годы, и куда, зачем?
И не поднять руки ни на других, ни на себя не смею…»
«Чья же вина? Такая жизнь иль мы, что происходит?
Скажите мне… мой дорогой, любимый дядя Ваня…»
Послесловие…
Несмело жизнь свою живём… года свои мы упускаем,
дают нам шанс – мы не берём, а позже плачем – понимаем…
Порою терпим не своё… несём порой чужое бремя
и верим, уповаем, может, там… нам больше повезёт?
Там не дадут, всё потому, что здесь боялись и не брали,
не брали, не хотели, не слышали… чужим дышали…
Завидовали и желали то, что у других… а сами, сами?
Что же сами? Сюда же для чего-то мы явились с вами?
2017 г., по пьесе А.П. Чехова «Дядя Ваня»
А дождь… с утра стучит по мокрой крыше…
А дождь… с утра стучит по мокрой крыше,
и мне рассказывает Небо… о своей тоске…
Ему, как нам… порою грустно и печально,
слезу пускает и вспоминает прошлый день…
Как бытиё устроено… у каждого создания,
миг прожитый… в копилку жизни… улетает…
Моменты ловишь… вот сейчас я в настоящем,
через минуту… он уж пережит… и в прошлом…
Не зря… Господь определил нам… «Время»,
и при рождении… включил, дал счётчик, таймер…
Чтоб мы… ценили миг, подаренный… судьбою,
не прожигали… а чтоб душой любили… жили…
С годами… жизнь в теле всё ценней и слаще,
и «Время» бережёшь сильней… души моменты…
И просишь Небо… остановить на время счётчик,
чтоб насладиться вкусом бытия… прекрасным…
А дождь… с утра ж стучит по мокрой крыше,
и у него свой срок… о том, быть может, плачет?..
Мой дорогой… давай душой всей насладимся,
тем мигом… что обернётся… чудным прошлым…
Январь 2017 г.
Об авторе:
Татьяна Синдеева-Бурова, родилась и выросла в республике Кыргызстан. С 1994 по 2009 г. проживала в России, Алтайский край. В 2009 г. по семейным обстоятельствам эмигрировала в США, г. Лос-Анджелес. Автор сборника стихов «Исцеление души стихами…»
Номинант национальных литературных премий «Поэт года 2016», «Поэт года 2017», «Наследие 2017». Номинант на соискание Литературной премии мира «Литературная Евразия».
