«Вот кто-то по дороге разбросал…»
***
Вот кто-то по дороге разбросал
Листы календаря на снег, на белый…
Весь старый год передо мной лежал,
Смотря глазами дней своих несмело.
Я вглядываюсь в жёлтые листы,
Как в фотоснимки прожитого нами,
Былого, затуманенного снами,
В котором навсегда остался ты.
Остался март. На улицах огни.
Тепло июля. Помнишь то свиданье?
И телефонов скромное молчанье,
И будни все, и праздничные дни.
Чернеют цифры белою зимой,
По ним проходят, топчут их ногами.
А я к листку, словно к цветку губами,
Прижалась к дню, когда ты был со мной.
***
Это просто странно, просто дивно:
Как усну, до самого утра
Снится почему-то город Мирный,
А я в нём ни разу не была.
Словно вижу улицу чужую,
Тусклый свет в зашторенном окне…
Может, в этом городе тоскует
Человек, не встретившийся мне?
Об авторе:
Пашкевич Ольга Иосифовна, поэт, прозаик, выпускница Иркутского государственного педагогического института. Кандидат филологических наук, член Союза писателей России. Заслуженный работник культуры Республики Саха (Якутия). Живет в Якутске.
