РЕФЛЕКСИЯ
Что есть людская мечта?
Сделать близких счастливее.
Стать богаче,
Чем тот одноклассник, что любовь твою вел домой.
Сменить пейзаж за окном.
На красивый и без России.
Я горю этим всем.
Опасаясь, что мой огонь…
Закономерно потухнет
Так же,
На третий десяток.
Что найдется другой, кто сможет мою мечту обоссать,
А я перестану верить
в счастливую жизнь без взяток.
Оптимизм
Хрупким мелом
Осыпется на асфальт.
Я огонь этот старательно берегу.
Все стучу
По обшарпанной клавиатуре
Пальцами,
Не знаю,
Куда эти маршруты меня приведут,
Но я прыгаю слепо
В раскрытые двери
Зайцем.
Боясь,
Что меня когда-либо кто-то найдет.
Не на своем месте, затравленным, обессиленным.
Ухожу от мыслей в онлайн, как будто бы это спасет.
Не так страшна часто жизнь, как бывает страшна
РЕФЛЕКСИЯ.
ОТТАВА
Гуляю.
По улицам Оттавы.
В Google-картах.
Напрасно жизнь, разбитую на пазлы, собираю.
Спросишь:
«Может, сложится?»
Напротив…
Прошлый год был наизнанку,
Пазл сер на обороте.
Как-то делал что-то вроде,
Просто
Я правильно не знал как.
Что же,
Подойду, спрошу прохожих:
«Молодой человек, excuse me? Находили уверенность
Парня?»
Он не знает, что ждет его завтра, и всегда не уверен,
что хочет.
Я бы мог прокричать это КАЖДОМУ,
В виртуальную дверь барабаня,
Но мой стук лишь оставит ряд ссадин,
А мой крик не проходит сквозь строчки.
Впрочем,
Точка.
Мне для новой главы нужна точка.
Посмотрю, как прекрасен закат.
Смысл жизни – страница Not found.
А я и не против.
Разберемся.
Будет трудно на первых порах.
СПУТНИК СССР
Тишина.
Пустота.
Света хочется.
Хоть вижу сияние звезд вдалеке.
Но это другой, это свет одиночества,
Крик помощи, шедший к нам тысячи лет.
За ним
Темнота.
Безразличие.
Надежда. На тех, кто меня породил.
Я жду, ждать умел я, с отличием.
И верю, что просто не могут найти.
Я жду, я надеюсь, что я не один.
А год приближался к двухтысячным.
ПОКИДАЯ РОССИЮ
Ну а может, пройдемся?
Не будь недотрогой. Не делай вид, будто вокруг ни души.
Ты замкнулась от мира стенами острога,
Наивно считая, что он нерушим.
Я на белом листе
Синей гелевой пастой делюсь с тобой чувствами с красной строки.
Каждый раз замечая тебя в этих красках.
Твой образ всегда представлялся таким.
Эгоистка.
Ты скажешь:
«Мне нужно учиться, усердно работать, подняться с колен».
Но я вижу, в твоих глазах что-то нечисто.
Но что? Не пойму, сколько бы ни смотрел.
Я все рвался наружу.
И пламенным сердцем давно уже сжег между нами мосты.
Хоть и общий язык мы нашли вдвоем с детства,
Нашим чувствам пришлось безвозвратно остыть.
Увы,
Но вот ты мне скажи,
Кроме мнимо широкой и щедрой души
Что ты можешь еще предложить?
Молчишь? Так и знал. И я знаю, не будешь,
Все равно, не звони, не пиши…
ХАМЕЛЕОН
я на завтрак разбил
два яйца,
как ты сердце
однажды.
хладнокровно
и резким ударом,
отчалив
в субботу.
как балласт,
мне оставив «люблю»
за порогами
спален.
да и было вне
этих порогов
с тобою хоть что-то?
твои светлые волосы,
мерзко засевшие в душу,
и обман сладости
тех духов,
что ты надушилась,
душит,
отношения душат…
но я вновь соберу
нашу жизнь
по осколкам
учтиво.
и опять мы с тобою сошлись,
хоть и не ожидали.
вот и снова играем спектакль,
Ромео с Джульеттой,
в этот летний мороз
наше счастье нас
не согревает.
я, пытаясь согреть,
вновь сжигаю все
нервные клетки.
многолик
для других,
не лишенный
и твердости голоса,
но с ней
вновь и вновь
строю счастье,
лестницей
вверх,
украденной у Маяковского.
СОЛНЦЕ
Мое место под солнцем сегодня не стало теплее.
Все никак не привыкну к тому, что погода не летняя,
Ну а пламя души не горит, мой огонь в душе тлеет.
В одиночестве мерзну и жду, вдруг дадут отопление.
Музы нет, я уволил. В моей стране творческий кризис.
Мои ценности рухнули, нервы сказали: «С нас хватит».
Меня даже не парит, что ценность стихов этих мизер.
И остаток таланта навечно затухнет в ломбарде.
Как и в принципе все, что мы знаем про творчество в сумме.
Мы искусство убили, отдав дань богам современности.
Пушкин жил в девятнадцатом веке, но в нас давно умер.
Да и творчество тоже почти что мертво, параллельно с ним.
ГОБСЕК
мы жизнь представляем как время,
а время как деньги.
и время теряем в работе, чтоб чем-то платить.
за то, без чего продержаться навряд ли сумеем,
мы, тратя, живем и тогда, значит, деньги – есть жизнь.
всегда понимал, что в законах
царит беззаконье.
не пойман, не вор – не закон, а закона зачин.
любой вор когда-либо будет увиден и пойман,
но деньги всегда говорят: кто и что умолчит.
шли годы гурьбой, я старел.
ну а мир?
не менялся…
я в золоте прятался, верил все, что не найдут
меня, мое время и смерть, только верил напрасно,
над пропастью жизни не выстроить свой виадук.
в глазах блеск пропал, да и что там,
и чувства угасли.
давно перестал видеть истину слова «добро»,
ведь даже на смертном одре думал лишь о богатстве.
от мысли отдать все монеты кому-то в постели продрог…
СТАРАЯ ЛАМПА
В обычной панельке, квартире жилой,
Такой, каких рядом немало,
Стихи писал парень бок о бок с мечтой,
И лампа ему освещала.
Шли годы, он рос и все чаще писал,
Тихонько мечтал о великом.
От частых укоров порядком устав,
Искал утешение в книгах.
Так было бы дальше, но есть одно но –
Родителям было все чуждо.
Они сына видели в чем-то другом,
Считали, что будет так лучше.
Напрасно, сказали, ты книги читал,
Писал в неустанных потугах.
Тебе нужно счастье, а счастье в деньгах,
А деньги все в точных науках.
Парнишка хотел возразить, но нельзя,
Ведь общество сильно давило.
Там, в правильной жизни: работа, семья.
Там мешкать, мечтать несолидно.
И вот уже галстук на шее сидит,
Змеею скрутившись на ворот,
Но греет ли душу, как лампа в те дни,
Мерцающий свет монитора?
Глаза не горят, хоть и деньги при нем,
Чужая мечта стала былью.
Но лампу свою так и не уберег,
Лежит, покрывается пылью…
В стихе не один персонаж, он не я,
У каждого свой в жизни фатум,
Но лампу свою никогда не меняй
На большинства мнений гирлянду.
Об авторе:
Текстовик. Посетитель крупнейшего литературного клуба Казани «Бумажный слон». Одновременно с этим участник творческого объединения Sense of Rhythm. В каждой работе Кирилл старается отразить частичку себя. Тем самым познает себя лучше. Не любит рамок и пишет так, как ему хочется, и о том, что ему хочется.
