Я никогда не…
Я никогда не…
встречалась с маленьким принцем
не была на его планете
не купала перед рассветом
этот мир в золотой пыли
где-то там на краю вселенной
не болтала ногами в море
целиком из вечерних радуг
не кричала себе: смотри!
как медовое льется солнце
превращаясь в притоки Ганга
и танцуют в реке фламинго –
цвета сакуры нежен свет
а в глазах что почти напротив
наловить золотистых рыбок
мне хотелось бы… очень-очень
но пока не случилось – нет.
НИ ТЕБЯ, НИ МЕНЯ
Ни тебя, ни меня в этом доме пустом,
Только стены, и вещи, и будничный свет.
Заметает декабрь пушистым хвостом
Междометья, которым названия нет.
Сиротливо таращит зрачки календарь,
Собирая в столбцы беспокойные дни.
Ни тебя, ни меня этим числам не жаль,
Только память о нас сохрани, не гони…
Под винилы зимы задувают ветра,
Где-то между надеждами прячется боль.
«Просто выжить тебе», – есть такая игра.
Ты играешь, как бог! Не с судьбой – сам с собой!
В сладкий запах мороза подмешан миндаль,
Я вдыхаю его, нежность в сердце храня.
Мандариновой поступью белый январь
Поспешит, чтобы вновь подарить мне тебя.
декабрь 2020
ЗАДЕРЖИСЬ
Задержись, я прошу!
Хоть на миг, хоть на час, хоть на песню,
Что звучит на репите и мучает несколько дней.
Мы забудем про сон, есть занятия поинтересней –
Ртом снежинки ловить, уносящие свет фонарей.
Заблудиться в раю, где-то между субботой и мартом.
Из еды – только хлеб, из напитков – живая вода.
Нашаманить стихов, нанести их на звездные карты,
Потеряв Южный крест, осознать, что пришли холода.
Позабудем печаль.
Перепишем на праздники будни.
Легкий запах ванили и струны звучащие арф.
А на бланке печать.
Мы так счастливы, значит безумны.
И продрогший подъезд лишь объект под названием «арт».
Я прошу, задержись!
Эта встреча, как приз в луна-парке.
Пляшут искорки счастья, влюбленные в наши глаза.
И фонарь, как звезда, освещает торжественно-ярко…
Ну, не можешь на день,
Оставайся совсем, навсегда!
ноябрь 2020
МАРТ
…и вдруг – ослепший март
от солнечных лучей,
от отражений лиц
в проснувшихся витринах.
Сварливо воробьи галдели:
– Он ничей! Да, был еще вчера
Ничейным пилигримом.
Пьянючий, молодой,
Споивший всех и вся
Растаявшим добром
Седой упрямой ведьмы.
С распахнутой душой,
Прекрасный, как дитя!
Мечтательно несет
Восторженные бредни.
март 2021
ДОЖДЬ И СОЛНЦЕ
…а бой кипел. Людей душила злость.
Азартом схватки вспорот воздух дымный.
Смешалась с кровью грязь, и стала плоть
Кусками первозданной божьей глины.
Там, в месиве из копий, пик и тел,
Всем улыбаясь мертвенным оскалом,
Гуляла вольно смерть. Ее хотел
Любой как честь – кропить штандарты алым!
Но вдруг разверзлись бездной небеса,
Стена воды, как древнее проклятье,
Обрушилась на землю. Пыль в глаза
Сражающимся. Ступор. В мокрых платьях
Они стояли, опустив мечи,
От влаги пряча луки, арбалеты.
Под объективной тяжестью причин
Сражение вмиг стало под запретом.
Передохнуть. Чтоб дать всего лишь шанс
Часам, минутам… ноги в грязь заклинены.
Где запах кожи – не доспехов часть,
А амулет любимой, отзвук имени.
Редеющим дождем смывалась боль
И рубцевались мысли окаянные –
Да, может, к черту этот смертный бой,
Судьбе назло живем, ведь мы упрямые!
Но солнца луч прорезал небеса,
Послав на землю свет, тепло блаженное.
– Во славу предков! – эхом голоса,
И с новой силой вспыхнуло сражение.
апрель 2021
***
Ты – замерзшая А,
Я – уставшее Б.
Наш покинутый дом –
Почерневшая крыша
И труба,
Что подобна опухшей губе,
Нависает тоскливо,
Со скрипом, ты слышишь?
В эти желтые дни
Расхрабрившихся солнц,
Суматошно залитых
Капелями марта.
Так родятся слова
И звучат в унисон,
Как текстурный коллаж
На картинах поп-арта.
Этим вешним лучам
Суждено отогреть
Незадачливый строй
Переменчивых литер.
Сумасшедшим щеглом
Буква «и» бьется в клеть,
Выпадая из строк
Зарифмованных истин.
март 2021
САШИН ДНЕВНИК (БЛОКАДНОЕ)
январь, 20, вторник.
озябшие стены плачут
осколками бомб, от боли,
меняющей траекторию,
ломает мою историю
забытым словом «удача»…
январь, 22.
на улице воздух серый,
и колет в груди, как сéрпом,
от запаха гари и трупов,
наваленных просто и грубо,
с суровостью будней споря,
уже не кричим от горя…
суббота, 30, утро.
по насту, по хрупкому снегу,
размеренным саночным бегом
мы едем – почти что безумные,
шагами, немыслимо тихими,
вперед, спотыкаясь, безликие,
забывшие гордость и грацию,
во рту странный вкус земляники…
2, февральское кружево
плетется часами, неделями,
мы тихо лежим и не делаем
движений – храним искру божию,
молитвенно пальчики сложены,
помилуй мя, отче, за что же…
какое число? март, 10.
вся мебель до щепочек «съедена»,
с обеда, все вместе, с соседями,
на землю большую отправлены,
остались родители… тихо так…
вокруг, заложить бы гвоздиками
всю комнату, улицу, город мой –
свободные! но какой ценой.
февраль 2021
***
Этот город – чужой.
Темнотой обнимая, как саржей,
Обнищавшую душу закроет от истовых глаз.
А полуночный снег – зацелует, я делаюсь старше
И рифмованным следом пишу эту сказку о нас.
Мотыльками – на свет,
Где, касаясь друг друга словами,
Заполняли пространство в неверном, волнующем сне.
Невозможность обнять и прижаться, на вдохе, телами,
Отдаваясь рукой, как и сердцем, – печальна вдвойне!
Разверну белый лист.
Он залит молоком демиургов.
В отрешенности странной выводит построчно рука:
– Я не верю словам, потускневшим, как блик перламутра.
Обращенная в слух, чуть дышу в ожиданьи звонка.
январь 2021
***
Она сидела в шали и одна,
Глядя на мир из тусклого окна,
Прихлебывая красного вина,
И не свята совсем, и не грешна,
И не подруга вовсе, не жена.
Неизъяснимой нежности полна,
Забывчивости тихая волна
Ей накрывала память, тишина
Стояла в доме, пыльна и грустна.
Казалось, только бледная луна
С ней поделиться горечью вольна,
Лишь только ей все выплакать сполна
Спешит душа, надеждами пьяна…
А мир притих. В нем явь, и белизна,
И строгости невидимой стена,
Всех взлетов и падений глубина –
Сердечной боли высока цена.
К ЗИМЕ…
А за дымным стеклом сиротливо скребется декабрь,
Бьются тонкие жилки его проводов на ветру.
Хрупким лезвием лед прорезает асфальта корабль
И прозрачного воздуха иглы горчат поутрý.
Торопливо, бесшумно, ворóгом спешит заровнять
Этот снег, укрывая решетки усталых дворов.
Коченеет пространство, седеет воздушная прядь,
И от мертвой земли поднимается белый парок.
Рыжий лист с перепугу дрожит, лихорадит его,
Бег мечты оборвался, увы, впереди пустота!
Белым волком зима заглянула в немое окно,
Остудила пожар, узаконив безгрешность листа…
ноябрь 2020
***
Всё капли, капли, капли
по стеклу,
вдогонку ускользающему детству.
Так хочется привычное «от сердца»
раздать прохожим, стоя на углу.
Как раздает цветочница цветы,
Как делится восторженным «эх, ты!»
вся детвора,
Обычные проспекты преобразив под реки и мосты.
И снова ночь дождливого гуру,
С мольбою тянет тонкой ивы ветки,
даря подарки, темных окон клетки,
расчерченные тушью на ветру.
Я вслушиваюсь в эту темноту,
залившую от края и до края
мою мечту о тихом светлом рае.
Залюбленную детскую мечту.
***
На шелковых крыльях случайные радости дня,
Серебряным люрексом выткала вечность узор.
Я бабочка-осень, и если смотреть на меня,
Дождливыми песнями ваш затуманится взор.
Сгорающих листьев добавлю в мохито ночей,
Кленовым сиропом приправлю ноябрьский грог.
Залью молоком звездной пыли один из путей,
Чтоб месяц рогатый доплыть до полуночи смог.
Озябшее тело закутаю в ветхий хитон
Из нитей печали и ржавой тлетворной тоски.
Я куколка-осень, под алый рябиновый звон
Легко умираю, надежды зажав колоски.
Легко засыпаю под мрачные танцы ветров,
Дарящих свободу безумным и зябким ночам.
И чувствую холод пылающих зимних костров
И тихую нежность к весенним восторженным дням.
***
Болезнь и смерть испепеляют пламя
Светло для нас пылавшего огня.
От этих глаз, с их блеском и слезами,
От этих уст, восхитивших меня…
Ш. Бодлер
Он ей читал Бодлера, а она,
Как четки дервиша, сквозь пальцы ускользала.
Менялись страны, земли, племена,
Но им простого «вечность» было мало!
Из неба мира сыпал мокрый снег,
Жара и зной сжигали черепицу
Их дома, где царил туманный свет
И от любви расцвечивались лица.
Июли там меняли ноябри,
А он чертил дыханьем слово «нежность».
И магия, дремавшая в крови,
Покой дарила свой и безмятежность.
Лишь время, как песок, текло для них,
Меняя гор вершины на пустыни…
И он Бодлера ей читал и тих
У каменной плиты с любимым именем…
октябрь 2020
РЕЦЕПТ СЧАСТЬЯ
Неженка Пегги насмешливо морщит нос и теребит заплаты на платье в пол. А на мизинце ноготь уже отрос, чтоб расцарапать заветного дуба ствол.
Звезды танцуют и шепчутся в вышине, вяжут букеты из лунной дурман-травы.
Неженка Пегги грустит при большой луне и собирает донник и степь-ковыль.
В книге старючей, что с числами не в ладах (там береста и запах на каждый лист), как-то попался Неженке чистодар – древний рецепт о счастье – души каприз.
И потеряла Пегги ночной покой, да и дневной, как эхо, свирелью в лес. Стал помогать ей дядюшка домовой, но не сошлись характерами – исчез.
Пегги сплетала сети из васильков, ими ловила звездный холодный свет. В нем растворяла тяжесть земных оков, щедрость земли, подаренную в рассвет.
Очень хотелось счастья, ну хоть на миг! Рыжим бельчонком, снеженным на груди. Древний рецепт так сложен, как Пикатрикс . Но обещает радости впереди.
– Пегги, послушай, детка, – сказал ей эльф. – В чаще звенит малиновка, плачет дрозд. Счастье – когда свободен ты и поешь! Вот как они ответили б на вопрос.
Синим дождем не выплакать тайных слез. Детский восторг, в улыбке душа замрет. Просто взгляни в зеркальную гладь пруда. Неженка, знай, что счастье в тебе живет!
Пегги молчит, ну что тут сказать в ответ. Мудрость всегда у эльфов была в крови. Завтра Мабон , ей сто восемнадцать лет. Самое время для счастья и для любви.
***
– Будет ли осень? С дождями в косой затяг, с бодрыми каплями, бегущими прямо с крыш. С желтой поземкой, кружащей над словом «парк», с запахом прели и смятой травы, полинявшей лишь.
– Будет ли осень? Синица стучит в стекло, так презабавно воруя вчерашний хлеб. Все, что цвести и пахнуть летом могло, нам оставляет прощальный сухой привет.
– Будет ли осень? Медвяный шептал закат, винные тучиворчали в седой дали. И, тренируясь, с запада на восток клином неровным торкали журавли.
– Будет ли осень? Блеклая синева вязаной шалью на сердце спустилась вдруг.
– Будет! – как эхом ухнула хмурь-сова. И заварила терпкий кленовый дух.
***
Август надо цедить медленно,
как грушевый ликер…
Рэй Брэдбери
На последней странице лета
Все поломаны солнца стрелы.
И пыльцою лунного света
Надышавшись, сердце стучит.
Обнимаясь, плывут рассветы
В приоткрытую дверь вселенной,
И коктейлем метеоритным
Прорывается звездный бит.
На последней странице лета
Все имеет особый запах.
Лугнасадом медово-хлебным
Откликается яблок вкус.
Расписались в путевках птицы –
Вместо юга летят на запад!
Я махну им крылом бесперым,
Доверяя сомнений груз.
На последней странице лета
Провожаю тепло в закаты.
А под пальцами мускус травный –
От полыни до чабреца.
Где до глины земля прогрета,
Пью вино золотого цвета.
И сушу букеты эстета
В записной книжке августа.
август 2020
Об авторе:
Автор – педагог, работает с малышами, учится на радиоведущую. Живет в Волгограде.
Первый литературный опыт был еще в юности. Потом – перерыв на долгие годы, и буквально два года назад снова стала писать стихи.
Где Наталия берет вдохновение? В солнечных бликах, ярких эмоциях, произведениях искусства, просто в жизненных ситуациях.
