Горят осенние костры…
Горят осенние костры…
Как мне помочь тебе, не знаю.
Твоя душа, как снежный ком,
вобрала всё, и этот камень —
теперь устав души и дом…
Как мне забыть тебя, не знаю.
Твои глаза как лабиринт:
искала выход в них годами,
а был ли выход, хоть один?..
Как мне уйти теперь, не знаю:
когда-то шаткие мосты
давно истлели, под ногами
горят осенние костры…
10.12.2015
Город, не позволивший уснуть…
У разлук неоспоримый минус:
на планете пусто без тебя…
Как бы мы с тобою ни простились,
город будет обвинять меня:
почему позволила уехать,
не перевела назад часы…
Золотою маковкою церковь
вышьет в небе светлые кресты,
позже поменяет их на плюсы…
Сколько б долгим ни казался путь,
приведут дороги в старый грустный
город, не позволивший уснуть…
А когда дома укроет вечер,
ветер зашуршит сухой листвой
и коврами жёлтыми навстречу
бросится нам под ноги с тобой…
18.08.2015
Кристаллики соли…
С каждым выдохом всё невозможней
прошептать или просто запомнить:
мысли вихрем несутся… На коже
остаются кристаллики соли…
Море… Море! Ах, божечки! Боже!
Долететь до тебя и заполнить
каждый миг откровений с тобою
и любовью, и счастьем, и болью…
04.08.2015
Я стояла у большой воды…
Я стояла у большой воды,
море целовало мне лицо
и цедило босые следы,
возвращая пену и песок…
На краю диковинной земли
ноги омывала мне волна…
Ничего не стала я просить,
море всё исполнило сполна…
Я стояла у большой воды
и бросала в море серебро…
Море билось на краю Земли
и дарило нежность и тепло…
25.06.2015
Пепел
Да, наверное, ты прав.
Ты прав, что не истратил
все те слова, и слов, возможно, хватит…
Тех, что однажды так и не сказал,
теперь они слетают с языка…
И я, наверное, права,
права, что их почти не слышу:
мне не найти такую нишу…
Их в сторону уносит ветер,
ненужных слов легчайший пепел…
15.06.2015
Такое бесславное утро…
Такое бесславное утро…
Промокшие гнутся рябины,
не прибраны улицы… Хмуро
глядят на прохожих витрины.
И хочется крикнуть: «О Боже!
Что с нашей планетой случилось?
Вчера ещё летнее солнце
являло вселенскую милость…»
А нынче — бесславное утро,
подняв воротник, скрылось в арке…
Его догоняя, маршрутки
послушно покинули парки…
И хочется крикнуть: «Верните
хотя бы вчерашние планы!..»
Но дождь барабанит: «Простите!
Совсем прохудились карманы…»
Забудьте про Рай…
Этот мир очень прочно стоит на Слонах,
А Слонов, как ни странно, везёт Черепаха…
Кто сказал, кто придумал: Земля — это шар,
Он — смельчак. Он, конечно, не ведает страха…
Со Слонами надёжно. Стоять им в веках
И удерживать Землю… Плывёт Черепаха
По космическим джунглям и дальним мирам,
Не представить и в грёзах такого размаха…
Пусть Земля будет плоской, имеющей край,
Пусть стремятся туда неспокойные души…
Если в это не верить, — забудьте про Рай…
И про то, что когда-нибудь может быть лучше…
12.12.2013
Из осени в лето кочующий странник
А как без таланта, наверное, проще…
Терзаний с утра до обеда и в ночь
ничуть не бывало… ни слаще, ни горче,
всё ровно отмерено… взято на скотч…
А как без поэзии, может быть, легче:
не нужно бежать, чтоб успеть записать,
проснуться уже, набросав на салфетке
всё то, что пригрезилось… Позже порвать…
И так бесконечно… Комки из бумаги.
Наутро бело за окном и внутри…
Из осени в лето кочующий странник.
А вы говорите, всё просто… Стихи.
11.12.2013
Чудо
Во что смогу ещё поверить…
И весь со скидкой скептицизм,
и факт учтя, что не проверить,
и что не найден механизм
явленья Чуда или Сказки,
той, что потрогать… Не просить…
И дело даже не в огласке,
так боязно и жаль разбить!
4.12.2013
У самого края Земли…
У самого края Земли,
где море и небо — едины,
по небу спокойно плывут корабли
и их провожают дельфины…
И в этом краю Шангри-Лы,
в пресыщенном Рае желаний,
во сне мне пригрезишься ты,
уставший от дальних скитаний.
У самого края Земли,
где мысль искривляет пространство,
Я, Шамбалой грёзы вскормив,
поверю в твоё постоянство.
У самого края Земли
заплачу о проклятой доле,
когда мне в Раю и в любви
захочется снова на волю…
У самого края Земли
мне выбрать придётся дорогу:
конечно же, ту, что в пыли,
которая чуточку сбоку…
27.11.2013
Кружатся вместе с ветром карусели…
Секунды осыпаются… Часы
минуты плавят в хрупкие недели,
из них у этой осени свои
кружатся вместе с ветром карусели…
И дни скрепив, как лифты этажи,
опять моя Галактика бастует…
В ней в Чёрных дырах сломаны часы:
дверь заперта, кукушка не кукует…
Надену своё чёрное пальто
и наглухо укутаюсь шарфом,
я для Вселенной, как и прежде, Доу[1]…
Мир осенью захвачен… Целиком…
19.09.2013
Чудеса случаются…
Чудеса случаются, ты знаешь,
именно тогда, когда не ждёшь,
именно тогда, когда поставишь
жирный крест на все потуги звёзд…
Чудеса случаются, ты знаешь,
только нужно почву для ростка
удобрить и пеплом, и слезами,
а не просто верить в чудеса…
И цинизм природы мне понятен:
ведь она смогла соединить
воедино то, что необъятно
с тем, чего вообще могло не быть…
16.09.2013
Первый трамвай
Плывёт трамвай, купаясь в листьях
и в ранних солнечных лучах…
Плывёт, а в стёклах серебрится
сном звёздным — лёгкая печаль…
Звенит трамвай на поворотах,
и этот звон, как утра песнь,
в церковных плавится воротах,
чтоб с колокольным прозвенеть…
Плывёт трамвай, цветной, воскресный…
Ещё никто не взял билет…
Как переполненное сердце
стучит… Как утренний привет,
как городу — простое «Здравствуй!»
и пожелание тепла…
И город начал улыбаться,
сверкая створками окна…
Плывёт трамвай, купаясь в листьях,
на остановках слышен звон…
Вот входят люди. В окнах лица…
Трамвай заполнился… Живой!
5.09.2013
Ты для меня — разрыв шаблонов…
Ты для меня — разрыв шаблонов
и аксиома нежных встреч…
Семь миллиардов божьих клонов,
а ты один сумел обжечь
горячим холодом пристрастий,
надменным ликом визави,
вернувшись после долгих странствий
в трансцендентальности любви…
18.08.2013
Осенняя рапсодия
Звуки, тонущие в раннем
ватном городском тумане:
звон трамвая, лай собаки…
Звуки осени… Шуршанье
листьев пряных под ногами…
Солнца ласкового ванны
принимает воробьишка,
искупавшийся в пыли… И
забытой детской книжкой
сказка на скамейке спит…
День воскресный, время длится
за неспешным разговором…
Перепрыгивают птицы,
делят крошки под забором…
Разливается янтарный
мёд на выгнутые спины
трав пахучих. И кустарник
дремлет около рябины…
Солнце прячется под крышу,
под вьетнамскую нон-ла…
Каждый звук ничуть не лишний:
роем вьётся по дворам…
11.08.2013
Расплескалась янтарная нежность…
Расплескалась янтарная нежность
на покатых плечах берёз,
разлилась и прохлада, и свежесть,
и росинки осенних слёз…
И раскаты далёкого грома,
и стеной запоздалый дождь…
Мне приснилось: я снова дома,
как тогда… Долгожданный гость!
А ещё мне приснилась мама…
Вишни спелые в двух горстях,
и во сне не хотелось ни грамма
говорить о каких-то делах…
Расплескалась янтарная нежность
на покатых плечах берёз…
Разлилась и прохлада, и свежесть,
и росинки осенних слёз…
10.08.2013
Осенний романс…
За окном умирают листья,
дождь оплакивает с утра,
оставляя прозрачный бисер
капель — нитками серебра…
За окном умирают листья,
их пергамент не стал листом
для твоих запоздалых писем,
мне обещанных сентябрём…
За окном умирают листья,
их монет не услышать звон…
И заносятся новые числа
в календарь непокрытых крон…
За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… Игра…
За окном умирают листья,
и не видно конца дождю…
Вопреки поперечным мыслям:
не спугнуть бы твоё «Люблю!»
5.08.2013
Отголоски шагов…
Белый день поглотили вечерние краски,
словно в бархате синем горят фонари…
В узких улочках тени затеяли прятки,
гулким эхом вперёд убегают шаги…
Запоздалые пары вернулись в отели,
захватив понемногу в свои номера:
отголоски шагов, что до них долетели,
рой пылинок янтарных вокруг фонаря…
И в витринах привычная суть манекенов:
жизнь неоновым блеском сияет в глазах,
чтоб стекло перестало казаться пределом,
к ним вчерашние тени вернулись назад…
Тишина разлилась, как река, по проспектам —
и не слышится больше колёс перестук,
чтобы утром ворваться окрепшим оркестром:
в каждом камешке прячется замерший звук…
12.11.2012
Бумага плачет акварелью…
Бумага плачет акварелью:
смешались в серые тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война.
Зелёный цвет — под слоем пыли,
горят болота и леса,
а солнце алое за дымом —
не хочет показать лица…
Художник что-то перепутал,
не может солнце не сиять…
Откуда взялся мрачный купол,
его не сдвинуть и не снять…
Планета выбрала неверный
маршрут, но всё-таки летит…
Позволь сойти, я буду первой,
ведь мне с тобой не по пути…
Бумага плачет акварелью:
смешались в серые тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война…
3.08.2012
Все три Андреевских креста…
Все три… Андреевских креста —
На красном флаге Амстердама,
И неба синь… Весна! Весна!
В прозрачных рукавах канала…
В брусчатку забранный бульвар,
Велосипедов вереницы…
Особый запах… Площадь Дам! —
Открытые, уверенные лица…
По узким улочкам иду,
Жалею, глядя на прохожих,
Что, как они, я не могу:
Рука в руке с любимым тоже…
С тобой расстанусь ,Амстердам,
Не потеряв с туфлей набойку,
Но не забуду площадь Дам,
Музей Тюссо и в окнах… Койку…
Течёт Амстел, живёт канал,
Спешат к премьере театралы:
Ещё чуть-чуть и — полон зал,
Так отчего ж мне грустно стало!..
30.03.2012
Туман
Туман, как лестницу на небо,
Под ноги бросил облака
И ими, как ванильным кремом,
Связал и землю, и дома.
И вверх за облачною ватой
Плывут вчерашние дожди…
Пролить ещё неоднократно
Свои им хочется ручьи…
Туман заглядывает в окна
И закрывает им глаза,
Как будто из обмана соткан
Полупрозрачного стекла…
Туман нанизан на деревья…
И щедро брошен на траву
Из снов воздушным ожерельем
И жемчугами на листву…
Туман окутывает город,
Стирает краски… Гасит свет;
И кажется ничтожным довод:
Что белым стал не белый цвет…
В его границах и владеньях —
Всепроникающий эфир…
Захвачен город безраздельно,
И даже небо он пленил…
Туман с ним слился воедино
И в белом небо утопил…
Тумана белая картина
Среди других таких картин…
Туман затягивает в сети,
Плетёт ажурную вуаль,
Пока один лишь лучик света
Тумана не нарушит ткань…
Туман, как утро, быстро тает…
Да вот — его уже и нет!
И город цветом вновь встречает
Полившийся на землю свет…
15.08.2011
[1] Джон Доу (англ. John Doe) — В настоящее время часто используется в англоязычных СМИ для обозначения анонимного или малозначимого персонажа (ср. Иван Иванович Иванов).
Об авторе:
Яна Варшавская, поэтесса, писатель и художник…
О том, что станет писать, — знала с детства. Но до 2006 года не воспринимала всерьёз свою любовь к литературе и огромное желание писать.
В 1981 году окончила Томский государственный университет, биолого-почвенный факультет.
Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения.
Также получила художественное образование.
Участник собраний и конкурсов Общества любителей русской словесности.
Лауреат II Премии национальной литературной премии «Писатель года 2013».
Лауреат Международного поэтического конкурса «Золотая строфа».
Книги:
— сборник стихотворений «Бумага плачет акварелью» (Москва, издательство «Авторская книга», 2013 г.);
— поэтический сборник «Из осени в лето кочующий странник» (Москва, издательство «Авторская книга», 2014 г.);
— книга в прозе «Секретики» (издана Российским Союзом писателей, серия «Лауреаты национальной литературной премии «Писатель года», 2015 г.);
— поэтический сборник «Осенний романс…» (серия «Современники и классики», издательство Интернационального Союза писателей, подписан к печати 11.04.2016 г.).
