Кинотеатр «Родина»

Борис СВЕРДЛОВ | Поэзия

Борис СВЕРДЛОВ

* * *

Кинотеатр «Родина»,
Золотой затон.
На лотках смородину
Продают в сезон.
Паутины кружево
Ткет сентябрь в дар.
Стонет перегруженный
Утренний базар.
В осень ладно стрижены
И стройны в тиши —
Тополя над крышами
Ныне хороши!
Воробьи на улице
Прячутся в кусты.
Над рекой сутулятся
Старые мосты.
Говорю, не хвастая,
Что горжусь судьбой.
Это — наша Астрахань!
Это — город мой!

УЛИЦА ДЕТСТВА

Красная улица, Красная школа…
Все это было за Красным мостом.
Брошенный сад за сплошным частоколом,
Рядом часовня под ржавым крестом.
Рыхлой дорогой шагаю по валу,
Памятью думную душу лечу…
В церкви, которая здесь устояла,
Надо поставить сегодня свечу.
Только за то, что мы жили в соседстве,
Ночь напролет целовались с тобой…
Часто теперь вспоминается детство,
То, что умчалось по улице той…
Красная улица, Красная школа —
В сердце опять непонятный прокол!
Сад на ветру, одинокий и голый,
Нет частокола, сгорел частокол…

* * *

На Лебедином озере туман
Расходится и тает понемногу.
И лебедь, продолжая свой роман,
Зовет подругу в дальнюю дорогу.

Великолепен города уют
В дремотный час стихающего гуда.
Старинные часы на башне бьют,
Опаздывая вечно на минуту.

Все чередом, как было, так и есть:
Старинный стиль хранят еще Исады.
Мой милый город, я с тобой, я здесь,
И ничего мне более не надо.

О, Астрахань, судьба моя и рок,
И Родина от центра до задворок.
И если покидаю твой порог,
То знаю, что как сын тебе я дорог.

Над городом опять задул норд-вест.
Лист за листом слетает на запруду.
А вдалеке над колокольней крест
Хранит всех нас и кремль, подобный чуду!

* * *

Февраль прошел. Остатки снега
Теплынь подлижет языком.
Зима, уставши от набегов,
Уже сошла за окоем.

И вот на белом ледоколе,
Ломая льдины пополам,
Весна блаженствует на воле,
Как захмелевшая мадам.

И ветер, взвинченный от счастья,
Как никогда, был верен ей,
Он тучу черную на части
Порвал, чтоб стало посветлей.

Куда ни глянь — на женских лицах
Уже искрится новизна…
И вправду, как тут не влюбиться,
Когда на улице весна!

* * *

Оседает солнце в скалах,
Морем пахнет небосвод.
У высокого причала
Пассажиров судно ждет.

Наслаждаясь горькой трубкой,
Как один из могикан,
Смотрит вдаль из вечной рубки
Мир познавший капитан.

Он прошел морские мили,
Я протопал пол-Земли,
Где его ветра носили,
Там меня пути вели.

Он опять с людьми и грузом
Порт покинет — спору нет!
Взглядом Робинзона Крузо
Я гляжу ему вослед.

* * *

«Пока в астраханском крае
Жив хоть один коммунист, —
Устье реки Волги было, есть и будет
советским…»
(С.М. Киров)

На главную почту я нынче иду
По самой советской централи,
Где каменный Киров у всех на виду
Стоит на своем пьедестале.

Навеки закован в железобетон,
Увенчанный правдой и ложью,
Над ним лишь листва обрывается с крон
И нежно ложится к подножью.

Вот снова кружится и падает лист
С какой-то неведомой грустью…
Не смог отстоять ни один коммунист
Родное советское устье.

Лишь память осталась и памятник сей!
Смотрю — и становится тяжко.
Никто не гоняет над ним голубей,
Что гадят ему на фуражку…

* * *

Судьба — сплошные сквозняки.
Друзей и недругов немного.
И если пьянка от тоски,
То лишь любовь одна от Бога.

Что для меня есть в слове том:
Моя любимая,
а дальше?..
И мать, и Родина, и дом —
Все в слове том,
без капли фальши.

* * *

Отец дошел до Кенигсберга.
Пал Кенигсберг.
Была жестокой перестрелка
И колок снег.
И санитар из медсанбата
Кричал: «Держись!»
Жизнь не оставила солдата —
Осталась жизнь…
И лишь никак не переплавить
Того свинца,
Который вжился, словно память,
Навек в отца.

* * *

Я знаю: это просто Русь!
На крест святой перекрещусь
И посмотрю из-под руки
На храм старинный у реки.
Над ним дневные облака
Переплетаются пока,
И тень от них ползет с небес
На холм, на поле и на лес,
И на речушку у камней,
Где дед таскает окуней.
Как никогда везет ему —
Наловит полную суму.
И не спеша пойдет домой,
Где бабка ждет… и домовой.

* * *

Непридуманной ты
Появилась сама,
И пустая душа
Приняла тебя сразу.
Свирепеет зима,
Словно сходит с ума.
Не удержишь ее,
Потерявшую разум.
Раньше думал, что все —
Отлюбил и отпел,
И стихи написал
Те, что душу терзали.
Кто сказал, что в любви
Наступает предел?
Беспредельна любовь
И в конце и в начале!
На мороз, на озноб,
На скрипучий порог
Выхожу за тобой
В синеву без сомненья.
Пусть меня уведет,
Как блаженного, Бог
По дороге любви
За единым мгновеньем.

ТАТЬЯНЕ

На вечернем поезде в зимнюю дорогу
Не судьба ль уехала в дальние края?
Помахал с перрона я, погрустил немного
И пешком отправился восвояси я.

Что-то нынче водочка душу мне не лечит
В старой забегаловке с вывеской «Уют»,
Где путана юная оголяет плечи,
Где матросы лаются и на пол плюют.

Я не знаю, много ли пригублю сегодня.
Мерзнет и терзается вечер за окном,
Рвется в собутыльники
старый бомж-негодник,
Беспардонный пьяница, прогулявший дом.

Что же ты куражишься, побелев от злости,
Что ж не перекрестишь ты
грешного себя?
И тебя, родимого, не волнует вовсе,
Что в далеком поезде унеслась судьба.

* * *

Не надо об этом, не надо!
Накоплено ревности впрок.
В спокойном кружении сада
Листва приземлялась у ног.
Мы тихо брели по аллее,
И я, ни о чем не моля,
Смотрел, как прекрасно алели
В осеннем строю тополя.
И только душа постепенно
Моей наполнялась виной…
От нашей любви во Вселенной
Остался ли след неземной?
«А если остался… Ты рада?» —
Спросить почему-то не смог…
В спокойном кружении сада
Листва приземлялась у ног.

* * *

На небесной сковородке
Подгорает лунный блин.
Я иду хмельной походкой
Вдоль по насыпи один.

Травы — справа, рельсы — слева,
Неужели западня?
И созвездье нежной Девы
Игнорирует меня.

Мне взаимности не надо.
Бог с тобой, другим свети.
Пусть немые звезды стадом
В Млечном тянутся Пути.

Ветер вновь задует спичку.
Он, как я, слегка хмельной.
Очень жаль, что нет наличных
Ни копейки за душой.

Небо делится на части
Как душа — на тьму и свет…
Может, в дом стучится счастье?..
…А меня-то в доме нет.

* * *

В семидесятых не было застоя
И партия не портила народ.
Умчалось это время золотое,
Умчалось вместе с юностью… и вот…
Никак воспоминанье не остынет,
И написать мне хочется давно
О грузчиках, что в винном магазине
Из-под полы толкали нам вино.
У «Моники», забыв про рестораны,
Ни перед кем не чувствуя вины,
Сдвигали мы граненые стаканы,
Как граждане заботливой страны.
А в них плескалось красное, сухое,
Грузинское, из мутных «конусов»*.
Мы за любовь у стойки пили стоя,
Не исключая крепких русских слов…
Я знаю, что печалиться не надо.
И новый век другим пророчит взлет.
Но почему закат над Братским садом
Мне до сих пор покоя не дает?..

* * *

Мои друзья, мы вспомним «брод»,
И Братский сад, и перекресток.
Я там бродил как блудный кот —
Большеисадинский подросток.

Стакан алжирского вина,
А на закуску — сигарета.
И говорил, как вся страна:
«Спасибо партии за это!»

И остывал под вечер зной,
Мы шли веселою оравой,
И я кудрявой головой
Крутил налево и направо.

О, сколько милых юных дев!
О, сколько нежности и страсти!
На миг от счастья обалдев,
Моя душа рвалась на части.

Любили мы, любили нас…
Над Братским садом ветер хлесток.
Хочу спросить: «Который час?…»
Пуст перекресток…

* * *

Мы говорили долго ни о чем
В полупустом кафе у переправы
И пили спирт, настоянный на травах,
Закусывая сдобным куличом.

А над рекой волнующий закат
Вовсю тиранил тающие тучи.
Хотелось быть отчаянно везучим
И озорным, как много лет назад.

Пасхальные веселые деньки!
С тобой мы похристосовались славно.
И волны Волги скатывались плавно
От наших ног по берегу реки.

Ты говорила: «Бога не гневи!
Для нас одних Семнадцатая пристань!»
И тишина, и даже вечер мглистый
Сегодня стали праздником любви!

* * *

Самая милая, малая
Родина в сорок дворов.
Здесь меня дедушка баловал,
Здесь был родительский кров.
Улица детства, околица,
Встречу ли вас на пути?
Светлыми чувствами полнится
Взрослое сердце в груди.
Ныне дорога не пыльная —
Нету былой колеи.
Словно дождями обильными
Смыло пенаты мои.
Где вы, дома деревянные?
Где у реки ветряки?
Время пришло окаянное,
Темное время тоски.
Раньше витал по обители
Запах акаций и роз…
Розы куплю – и родителям
Я отнесу на погост.
И помяну над могилою
Добрых моих стариков…
Где ж ты, окраина милая, —
Родина в сорок дворов?

ДОЧЕРИ НАТАШЕ

В эту ночь мне не пишется вовсе…
Тускло светит фонарь за окном,
Где бедовая бесится осень,
Разметая листву помелом.
Под забором ютится собака,
Прикрывая собою кутят.
Над общественным мусорным баком
Обреченно вороны галдят.
В сердце нет ни веселья, ни боли,
Ни стихов… Выхожу на крыльцо.
Тощий месяц от холода, что ли,
В темном небе свернулся в кольцо?
Мчится поезд товарный по рельсам,
И куда его ночью несет?
Видно, в городе осени тесно,
Хороводит всю ночь напролет.
Может, мне одному и не спится.
Невеселые думы о том,
Что из рук упорхнула синица
В небеса с молодым журавлем…

* * *

Невод жизни тяну наудачу,
Вместо счастья — заботы одни.
Вовсе ясное небо не значит,
Что продолжатся светлые дни.

Задеру свою голову к выси,
Оглянусь на пространство и мрак,
Среди звезд, что сверкают как бисер,
Отыщу свой таинственный знак.

Совершенство души так далеко!
Я под черной небесной парчой
Ту звезду, что всегда одинока,
Представляю сегодня свечой.

Присмотрюсь и воскликну: — Всевышний!
Где он, верный и праведный путь? —
Я в саду распустившейся вишне
Позавидовал нынче чуть-чуть.

А потом помолчу. И присяду
У калитки под ржавым замком.
Как и прежде, от старого сада
Чуть потянет ночным холодком…

* * *

В луне законченности нет…
Она видна наполовину,
Едва-едва подлунный свет
К реке спускается в низину.
Не шелохнув речной покой,
На гладь воды ложатся тени.
Не зачерпнуть мне их рукой,
Не откреститься от видений.
И не достать моей руке
Туда, где Путь проложен Млечный.
Он отражается в реке
Своим мерцаньем бесконечным.
Пойду по Млечному Пути
На веслах, в лодке — не иначе.
Оставив годы позади
И все земные неудачи.

* * *

На родине моей,
На самой-самой малой,
Где тополя весной
Роняли тихий пух,
Давно, уже давно
Там детство миновало,
Лишь улицы хранят
Его веселья дух.
На родине моей
Цвели когда-то вишни,
И ветер разгонял
Вовсю легчайший цвет…
Те вишни отцвели.
Наверно, время вышло,
Их горестный закат
Не обратим в рассвет.
На родине моей
Сегодня я прохожий.
Наверное, судьбой
Мы чем-то схожи с ней.
Года, как жернова,
Ее мололи тоже…
Я помню… Я пишу
О родине моей.

* * *

Он давно запивает по-черному,
Проклиная российскую власть,
И летят к потолку прокопченному
Кольца дыма, цепочкой струясь.

Вся в потеках немытая комната,
Еле теплится печка в углу.
Одеяло столетнее скомкано,
Вместо тряпки лежит на полу.

Тяжко очень душе отработанной
Созерцать, как бытует страна.
Может, кто-то подаст за воротами
Старику на бутылку вина.

У ворот, под небесными высями
Он сидит, одинокий такой,
Со своими нехитрыми мыслями
И с протянутой к людям рукой.

И в усладу ему, обреченному,
Подаяние прятать в пальто.
Смерть избавит от пьянки по-черному,
Только вот не помянет никто.

* * *

Плугом месяца вспахано небо,
Зреют в пахоте звезд семена.
Пригляделся: — А нет ли там хлеба
И, для полного счастья, вина?..
В эту осень я только мечтатель,
И желанье свое не таю:
— Пусть отпустит Господь благодати
На страдальную землю мою!
Поднимусь под небесным навесом
По тропе на высокий обрыв.
То ли черти в реке, то ли бесы
Утопили созвездие Рыб.
Еще шаг… и – как птица в полете!
На краю оборвется мой след.
И погаснет звезда, что на взлете
Излучает загадочный свет.
Все понять и осмыслить нелепо.
Потому, безмятежно шаля,
Надо мной усмехается небо
И пугает обрывом земля.

Об авторе:

Борис Свердлов — признанный мастер лирической поэзии. Тема любви — главная в его творчестве. Но это любовь не только к женщине, но и к родине — к любимой Астрахани, где вырос и окреп его талант.
Стихи Б. Свердлова, уже ставшие классикой поэзии Нижней Волги, вошли в поэтические сборники «Окраина», «Степная быль», «Немного о любви», «Второе дыхание», «Праздники любви», «Если в этой жизни повторюсь», «Родина милая, малая», «Я осени должен», «Я к Волге привязан» и др., вышедшие в Москве, Волгограде и Астрахани.
Автор является лауреатом всероссийских литературных премий имени В.К. Тредиаковского и «Чистое небо», многих региональных литературных премий. Награжден медалью ЮНЕСКО им. Адама Мицкевича, медалью «Навеки вместе» Республики Калмыкия и общественным орденом Сергея Есенина.

Рассказать о прочитанном в социальных сетях:

Подписка на обновления интернет-версии альманаха «Российский колокол»:

Читатели @roskolokol
Подписка через почту

Введите ваш email: