Николай Поздняков

Николай ПОЗДНЯКОВ | Современная поэзия

Поздняков Николай Михайлович (Николай Росс) — моряк, капитан дальнего плаванья. В девяностые годы более десяти лет работал капитаном в нескольких иностранных судоходных компаниях.

Писал стихи за границей, когда это было единственной возможностью выражать свои мысли и чувства на родном языке. Темы разные, в том числе море и природа, любовь, философские размышления и шуточные истории из жизни простых людей.

Дипломант Международного арт-фестиваля «85-летие памяти В. С. Высоцкого» и литературной премии «Поэт года — 2023». Награждён медалью «Георгиевская лента» и звёздами «Наследие» II и III степени.

Член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей.

Публикации: «Я иду по лужам босиком» (М., 2021), «Мы не пыль на ветру» (М., 2022).

К звёздам через тернии
Выборка из тома I. «У Бога на ладони»

Мы все у Бога на ладони.
Земля, конечно, тоже там.
С ладони нас пока не гонит,
Поскольку в космосе Он сам,
Властитель вечный, самый главный,
Летит… Полёт не очень плавный.
Порой трясёт, порою жжёт —
Там рядом солнышко живёт…
И солнце тоже Бог несёт.
Не будет вечным наш полёт —
Когда-то солнышко умрёт.
Планета будет льда комочек,
Но это если Бог захочет.
А вдруг в какой-то звёздный час
Бог сохранить решится нас
И солнце новое зажжёт…
А может, всё наоборот?
Попросим. Вдруг нас пожалеет…
А сердце плачет и немеет.
Ведь на Земле в короткий срок
Нагадил человек как мог,
Но терпит Бог, тряся слегка…
Эх… не устала бы рука!
Накрыв лоскутным одеялом,
Не бросила б куда попало,
В углу… Там чёрных дыр немало…

 

Мы все у Бога на ладони

Мы все у Бога на ладони,
На одинаковых правах.
И те, что в золотой короне,
И те, что в порванных штанах…
Татьяна Счастливая

— Как может мир вместиться на ладони? —

Спросил внучок, смышлёный сорванец.
Стихи прочёл и, видимо, так понял,
Что там мы все: и мама, и отец.
— Ладонь у Бога много больше солнца.
Размер не виден. Пальцы вдалеке.
Землёй песчинка малая зовётся.
Мне горсть песка внук показал в руке:
— Наверно, так Бог держит всё, что есть?
— Ему не лечь и даже не присесть.
А что в руке? Попробуй перечесть…
Всё сохранить — Ему заданье есть?
Внук вновь спросил: «Устанет — не заплачет?»
— Да нет… Он Бог! Ему нельзя иначе.
И, горсть песка зажавши в кулачок,
Нахмурив брови, замолчал внучок.

Время подводить итоги

Под муки творчества, волнуясь,
Слепым инстинктам повинуясь, —
Простой кивок полунамёком,
Пускай не понятым до срока,
К загадке, спрятанной под ложь,
Когда не сразу разберёшь,
В чём суть и где поставить точки, —
Вдруг вижу старые листочки,
Что исписал вдоль-поперёк,
Что в дальний угол приберёг,
Чтоб лучше разобрать их скоро.
Всё в печку… В пепел… Без разбора…
И вновь: листок и карандаш,
Который ты, судьба, мне дашь,
Чтоб новые слова и точки
На чистом поместить листочке —
О жизни, о судьбе, о Музе,
С которой в творческом союзе
Уже немало дней-ночей,
Но всё же до сих пор ничей…
Пока не ласкан, не причёсан,
Хоть пережил немало вёсен…
От одиночества устал.
Желать любви не перестал.
Вдвоём с немой, послушной тенью
Вновь жду весну в свой день осенний…
Тень бестелесна, без души,
Но отпечатки хороши
На той стене, что за спиной,
От солнца скрытые за мной.
Я не спешу. И шаг за шагом
Тень по стене за мною с флагом,
Не запинаясь, не крича…
И я иду. В руке — свеча!

О времени, о жизни и о себе

Я в руки вам — простой листочек.
На нём печаль нетленных строчек.
Там тяжкий груз бессонных ночек
Закован в ряд кричащих точек…

Я вам писал письмо

Я вам писал письмо.
Вы помните?
Надеюсь.
Ну да, обычные причины.
Пишу опять.
Как тихо в комнате!
Держу в своих руках лучину,
Что зажжена…
Бесплотны тени у окна…
Как разгорится —
В печь её,
Пуская по дровам рыжьё
Огня,
Безжалостного к ним…
Такое в жизни мы творим,
Сжигая тихое добро…
Всё с мыслью:
Как нам тяжело
Шагать по жизни…
Сеть оков висит на каждом,
Давит плечи…
И каждый третий покалечен,
Судьбой ведомый в темноте.
И все шаги пока не те…
Не разглядеть нам свет в тоннеле,
Какие б песни мы ни пели…
Печально… Ждём…
Печным теплом
Согреет ли замёрзший дом…
С рассветом, вскоре поутру,
Я мысль тяжёлую сотру.
И, солнца луч поймав в ладонь,
Я в ночь шепну: «Меня не тронь!
Не ангел я и не злодей,
Да и не худший средь людей…»

Жизнь подбирает нам друзей

Жизнь подбирает нам друзей:
Любимых, преданных и ждущих,
Одной дорогою идущих
На протяженье жизни всей.

Надёжно с ними и тепло
В безумной жизни круговерти.
Не сомневаясь, вы поверьте,
Что вам с друзьями повезло.

Они помогут в трудный час,
Не требуя за это платы.
Их помыслы чисты и святы —
Вы убеждались в том не раз.

Их судьбы в наши вплетены.
Не перепутаны, однако
Жизнь помечает точным знаком.
Жаль, знаки не всегда видны…

И мы желаем их понять —
Искать средь близких и далёких —
И ошибаемся жестоко,
Друзей пытаясь отвергать…

Жизнь подбирает нам друзей.
Их берегите и любите,
А в сердце глубоко храните
Тепло прожитых вместе дней.

Нам время безжалостно ставит отметки на лицах

Нам время безжалостно ставит отметки на лицах.
Идут наши годы, меняя нам внешность и цели,
Но дарят возможность надолго в душе поселиться
Стремительной юности образам, что поседели.
Возврата не будет. Не сбросить былые года,
Но память позволит представить друзей иногда,
Не только с печалью, ушедших в неведомый край,
Но чаще живых. Их на фото попробуй узнай.

Тень, лень, усталость, что-то там ещё

Тень, лень, усталость, что-то там ещё —
О жизни в запечатанном конверте.
Откройте, посмотрите и проверьте:
Быть может, боль, укрытая плащом
Неверия, что жизнь, увы, конечна…

А ты живёшь не думая, беспечно…
Порой считая дни и даже годы
То солнечной, то пасмурной погоды,
Не замечая в зеркале седин…

Вдруг удивляясь: что за господин
Глядит в тебя из зеркала устало
И говорит: «Там дней осталось мало
В конверте, что подарен был судьбой»?
Тот образ — он теперь всегда с тобой,
Неотделим, приклеен иль пришит!

Навряд ли он кого-то удивит.
Судьба вела, следила, направляла
И, образ твой меняя, представляла
Всем встречным и шагающим с тобою…
А седина на образе — каймою —
Как рамка, обрамляющая лик…

Что сделал ты и в жизни что постиг?
Лукав твой образ или прям и честен?
И многим ли ты в жизни интересен?
Зависит от тебя прямой ответ.
А у судьбы простых решений нет.
Задумайся, пока ещё живой,
Здоровье есть — и дружишь с головой.

Молитва

Господи, дай нам силы!
Господи, дай огня!
Господи, я не просил бы
Для одного меня!

Силы — поднять уставших.
Сил — излечить больных.
Пламя — согреть озябших,
Но не обжечь бы их!

Боже, я не в обиде!
И, проживая день,
Многих в беде я видел
И погружённых в лень.

Господи, дай им волю —
Чтобы поднять себя,
Выбрать другую долю,
Смелую жизнь любя!

Господи, помоги нам,
Людям простым, живущим,
Встать, распрямляя спины, —
Райские строить кущи!

Зависть отсечь и злобу,
Месть позабыть и лесть,
Ложь — как дурную особу —
В список грехов зачесть.

Я не прошу наказывать:
Преступников посадить,
Руки кому-то связывать
Или кого-то убить…

Господи, дай нам разума
Не совершать греха!
Не отвечай отказами
На просьбы мои в стихах…

Господи, всё в Твоей власти:
Вера, надежда, счастье,
Жизнь и любовь земная!
Господи! Дай! Умоляю…

Летит и кружится планета

Летит и кружится планета,
Землёю названная нами…
Куда летит? Не знаем сами.
Вопрос простой, но нет ответа.

В безбрежном космосе холодном —
Песчинка малая средь прочих…
Каким прописаны законом
Полёты в царстве вечной ночи?

Каков наш путь спиралью грёз?
И что есть время? Суть расчёта?
И встретим ли в пути кого-то,
Кто нам ответит на вопрос?

Пусть на один: «Зачем мы здесь?»
Иль на другой: «Где Бог?» — «Он есть!»
Ведь Кто-то создал нас однажды…
Хоть верит на Земле не каждый…

Земля и жизнь на ней не вечны,
Но варианты бесконечны…

«Мы все у Бога на ладони…»

Забытый сон

Всей иллюзорностью обмана,
С игрой причудливых теней,
Забытый сон обрывком рваным
Запрятан в памяти моей.
И, появляясь неслучайно,
Вдруг возникая наяву,
Даёт понять: весьма печально,
Что я всю жизнь во сне живу…
И забываю, пряча вновь
Во сне явившееся детство,
Десятый класс, свою любовь
К девчонке, жившей по соседству…

Живём. Устали от хлопот

Живём. Устали от хлопот.
Теряем память и здоровье.
Порой используем злословье.
Такой обычнейший народ,
Давно он Землю населяет.
И праведники в нём бывают
Как исключение из правил.
Господь на Землю их направил
Примером для народов Мира.

Мы, сотворив из них кумира,
Но не из всех, а лишь из части,
На деле — не даём им власти…
И, удивляясь: как живём,
В грехах погрязшие, — идём
Ко краю или же к началу?

Одной короткой жизни мало
Для осознанья правды Мира,
И мы, взирая на кумира,
На праведника, в трудный час
Спасти молитвой просим нас!

Так, не трудясь, не тратя сил
На дело, громко голосим
И плачемся, что нет подмоги
На трудной жизненной дороге…

Желаю на Земле живущим
Всем пьющим, также и непьющим,
Имеющим и неимущим,
Своей дорогою идущим:
Минуя бедствия и горести,
Не потерять себя и совести!

Закрыв глаза

Закрыв глаза, заткнувши уши,
Рот закрывая на замок,
Не думай, что сумел, что смог
Спасти, сберечь ты чьи-то души.

Признанье и слава весьма эфемерны

Признанье и слава весьма эфемерны.
Проходят порой, не оставив следа.
Так в жизни бывает: они равномерны.
Таланта не видно сквозь них иногда.

Что голая правда, что голая ложь,
Похожи, как сёстры… Кто где, не поймёшь…
Сумеешь — так, значит, тебе повезло.
Но сам лгать не смей, не поддерживай зло.

О зависти нет одобрительных слов
Она нас страшит разрушеньем основ:
Веры, Любви и Надежды всей жизни.
Зависть — начало по совести тризны.

Наивность не числится в списке грехов.
Наивные верят в святую любовь.
Так больно, однако, когда рушат веру.
Наивными стоит быть всё-таки в меру.

Та пуля опасна, чей свист не услышал.
Тогда твоей жизни, наверно, срок вышел.
А если услышал — летит она мимо,
Пусть близко, но всё ж безопасно, незримо.

Молитва хоть в храме, хоть просто в душе —
Нет важности места — поможет уже,
Как только прочёл. О хорошем просил —
Тебе непременно добавится сил.

Поддавшийся лени теряет себя,
О том, что не сделал, порой не скорбя.
Он думает, будто бы силы сберёг,
А что потерял — то ему невдомёк.

А тот, кто лишь под ноги смотрит всегда —
Там твердь ли под ним или просто вода,
Кто так приземлён, что влюблённым он не был, —
Тот звёзд не увидит, сияющих в небе.

Лукавство — что мёд на губах, языке,
А после болит, когда пусто в руке,
Где вместо подарка — ожог от огня,
Которым обманщики правду чернят.

Коварство, прикрытое ложью и лестью,
Нередко является злобною местью.
Но сколько ни прячется злое коварство,
Ему нет дороги в небесное царство.

Поверить — не верить? Так сложно решить.
Закрытая дверь никому не поможет.
Вдруг кто-то на входе вам помощь предложит —
Решайтесь, чтоб после себя не винить…

Порою и жизни мы ставим вопросы,
Когда выживаем, как в бурю матросы.
Нам жизнь обстоятельства просто дарует.
Досадно, что время при этом ворует…

 

 

Рассказать о прочитанном в социальных сетях:

Подписка на обновления интернет-версии альманаха «Российский колокол»:

Читатели @roskolokol
Подписка через почту

Введите ваш email: