Опять я за своё…
Всё выше, выше…
закатный всполох над палисадом
воспоминаний
трепещет в глянцевом листопаде,
как в океане.
мне восемь, мама в американской
командировке…
я после школы бегу кататься,
и брат мой, Вовка,
зовёт во двор, там качели лихо
скрипят в полёте.
ребята дразнят меня трусихой
и недотёпой.
щекочут – лишь бы согнать с качелей,
я – ни в какую,
борюсь со страхом, смешно, несмело,
и паникую.
щемящий ветер, и свист мальчиший,
и лай бесхозный…
а я взмываю всё выше, выше,
толкаю воздух.
и подо мною ложатся листья
янтарной сыпью,
ещё рывок и засеребрится
вся Миссисипи.
над ней зелёным могучим телом
сомкнутся сосны.
смотрите, штаты, как я взлетела
победоносно.
…и вдруг застыла на верхней ноте
скрипучей гаммы:
из чужестранной, из Миннесоты
вернулась мама!
***
наугад, смешно, непрочно
жизнь идёт – и ладно,
дышит ветром водосточным,
тёмно-виноградным,
и глядит за горизонты,
странно замирая.
словно чудится ей контур
будущего рая.
***
между нами зимний воздух,
синий ветер, а ещё…
пара станций паровозных,
дом, охваченный плющом,
огоньки и полумраки
подворотен и мостов,
снега выпавшего накипь
и совсем немного слов….
я лелею этот воздух,
будто он – моё дитя,
и, как Плюшкин, скрупулёзно
собираю по горстям
все твои слова и прячу,
и не сетую. почти…
это – всё, что мне маячит
на не пройдённом пути.
***
«Синий свет в коридоре больничном».
Б. Рыжий
в больничной тьме так много синевы –
уже который день я с ней на Вы,
она моей становится судьбою.
и что в ночи туманно-голубое,
то санитарно-белое к утру…
врачи – не боги, и они умрут.
а я назло им выдержу, и сдюжу,
и буду, как надкушенная груша,
мерцать в больничном комнатном раю –
как дерзостный укор небытию.
***
я – никудышный сын, и мне так страшно, Боже,
но я всё так же Твой, хотя и не с Тобой.
опять я за своё – хочу узнать, что позже
Ты вновь меня спасёшь, не пустишь на убой.
лечу на всех парах под скользкие откосы,
и сам себе не враг, но сам себе не рад,
как будто мой «Варяг» и все его матросы
идут наверх – шагать предсмертный свой парад.
и в этом тупике, и в этом страхе липком
я чувствую финал – финалов не любя…
о, Господи, позволь, я буду просто бликом
в каком-нибудь окне, но с видом на Тебя.
Об авторе:
Ксения Аксёнова, родилась в Липецке, закончила ЛГПУ имени П.П. Семенова-Тян-Шанского, преподаёт на кафедре английского языка ЛГПУ; переводчик, автор-исполнитель, музыкант, поэт, участник поэтической студии Липецкого регионального отделения Совета молодых литераторов при Союзе писателей России.
Стихи публиковались в журнале «Петровский мост», «День литературы», а также на сайте «Российский писатель».
