Запах жасмина
Середина июня… Тихое воскресное утро… Одинцовская пешеходная улочка, ведущая к железнодорожному вокзалу, утопает в изумрудной зелени. Только в начале лета листва бывает такой пронзительно изумрудной.
Я иду, и яркое солнце светит мне прямо в лицо. Сегодня один из погожих деньков. Уже казалось, что проливные дожди никогда не закончатся и все лето так и пройдет, захлебнувшись в бесконечных потоках небесной влаги.
Я довольно вдыхаю свежий воздух и, о чудо! Тонкие пьянящие нотки цветущего жасмина проникают глубоко в мои лёгкие и пускают трепетные щупальца в подсознание.
Запах жасмина дурманит…
слащаво…
торжественно…
Я давно уже не писала стихов… Мне больше нечего писать… Источник великой Любви, питавший моё вдохновение, иссяк. Это случилось так нелепо и так предсказуемо.
Всё! Как же я не люблю этого слова, этого понятия: «Всё!» Оно означает только одно, что всё ясно, всё расставлено на свои места, всё закончено и страничка судьбы перевёрнута.
Нет больше страсти, нет безудержного желания слиться воедино, раствориться в любимом объекте. Закрыты все вселенские порталы, которые открываются влюблённым людям. Нет даже боли расставания, которую я годами смаковала в своих стихах, не в силах переварить её в одиночестве.
Нет больше душевного надрыва, а без всего этого нет и настоящего поэта…
И всё-таки моя Муза, моя воздушная грациозная Муза, иногда посещает меня! И сегодня именно такой день. Это волнение в груди, запущенное запахом цветущего жасмина, трудно спутать, с чем-либо.
Теперь я не просто иду, я с каждым шагом отбиваю ритм нового стихотворения. Запах жасмина… Запах жасмина… Запах жасмина…
Реальность расплывается. Привокзальная площадь, деловито снующие люди, вокзал — всё приобретает размытые очертания. Я нахожусь в пограничном мире. Во мне сейчас происходит таинство — на свет появляется стихотворение. Из физического тела, выходит часть души и посредством слов приобретает материальную форму.
Касса… турникеты… мост… электричка… очки… мобильный телефон…
Как в полусне я набиваю текст, перечитываю, подправляю, сохраняю.
Запах жасмина дурманит…
слащаво…
торжественно…
Словно бы страсть без любви…
чуть притворно…
повержено…
Это, как гром без дождя,
предвкушенье
ненастного.
Сердце не чует беды…
состоянье
опасное.
Запах жасмина пьянит.
Всё забыто,
всё прошлое.
Наша любовь так легко
под забор
тобой брошена.
Мне же остался июнь,
захлебнувшийся
в лужицах,
Запах жасмина хмельной
на задумчивых
улицах…
Я бережно прячу мобильник в сумочку. Оставшуюся часть пути еду, прикрыв глаза и довольно улыбаясь.
Моя маленькая тайна весь день будет со мной. Я буду тысячи раз мысленно повторять эти строки, поправляя их и так и этак. Искать нужное слово и заменять им менее удачное.
А завтра моё стихотворение увидит большой мир на Стихах ру. Его будут читать, обсуждать и оно заживет своей самостоятельной жизнью.
