Не убили меня утраты
Найденышу
А знаешь что, моя хорошая,
давай, с альбомов пыль отряхивая,
смотреть, как молодеет прошлое
на черно-белых фотографиях.
Листаем некогда утраченное,
а может, нас оно листает –
и все моложе, все прозрачнее,
пока однажды не истает.
2014 г.
Старофранцузская баллада
За то, что детскую мечту
о справедливой светлой эре
вот-вот химерою сочту
в угоду нынешней химере, –
я сам себя, замкнувши двери,
дослав единственный патрон,
приговорил бы к высшей мере,
не будь уже приговорен.
За то, что я утратил ту,
со взглядом рыси, смехом пери,
и не подался в темноту
за ней, как Данте Алигьери,
в подобное, увы, не веря, –
я сам себя (прими, Харон!)
приговорил бы к высшей мере,
не будь уже приговорен.
За то, что истово плету
балладу в заданном размере,
вбивая рифмы в хрипоту
околевающего зверя, –
я, горло к лезвию примеря,
себя, как некогда Нерон,
приговорил бы к высшей мере,
не будь уже приговорен.
Сержант! Пиши: в безлюдном сквере
я сам себя под крик ворон
приговорил бы к высшей мере,
не будь уже приговорен.
2014 г.
***
Сергею Васильеву
Переулки белы, мертвы.
Сам, смотри, не заиндевей!
Снег бредет меж черных ветвей,
как французы из-под Москвы.
Не убит, но уже отпет,
в хмуром шествии примечай,
как слагается невзначай
поражение из побед.
Не сносить тебе головы
этой выморочной зимой.
Побредем-ка и мы домой,
как французы из-под Москвы.
2016 г.
***
Судьбой ли, Богом суждено
уйти за грань земного круга –
скажи, не все ли нам равно,
кто нас отнимет друг у друга?
Жизнь обращается в ничто,
недолгий век почти что прожит.
Остались я, и ты, и то,
что нас однажды уничтожит.
2017 г.
***
Отравители ходят рядом –
и, знакомый с таким раскладом,
приучался загодя к ядам
осторожный царь Митридат.
А в итоге, верьте не верьте,
пил отраву, молил о смерти,
и отказано было в смерти –
оказался привычен яд.
Ставши докой в любых потерях,
терпеливо сношу теперь их –
умудренное чудо в перьях,
погорюю – да и вперед.
Не убили меня утраты,
не смертельны были утраты.
Митридаты мы, Митридаты –
и отрава нас не берет.
2004 г.
***
Вечернее безветрие окрест.
В апрельской роще, где-то там, у липок,
безбожно врет мелодию оркестр –
зверинец металлических улиток.
А мы с Витьком, не зная ничего,
сидим и принимаем постепенно.
Нам невдомек, что это для него
разучивают школьники Шопена.
1972–2016 гг.
На полянке
Маркушке
Как-то позднею весной
на полянке на лесной
кто курлыкал, кто мурлыкал,
кто на скрипочке пиликал.
А трава-то высока –
не сказать наверняка,
кто курлыкал, кто мурлыкал,
кто на скрипочке пиликал.
Каковы вы таковы?
Покажитесь из травы,
кто курлыкал, кто мурлыкал,
кто на скрипочке пиликал.
2014 г.
***
Через две недели быть разливу,
дышит грунт, а лист еще таков,
что поверю, будто сел на иву
рой зеленокрылых мотыльков.
Чуть помедлю, проникаясь благом,
и опять взойду на бугорок,
за которым мусор по оврагам
и сплошное месиво дорог.
Господи, прости за повторенья,
но, быть может, скажешь, отчего
именно такой венец творенья
нахлобучен миру на чело?
2016 г.
Братья меньшие
Выставь вас за ворота –
выродились бы враз:
лопали бы кого-то,
кто-то бы лопал вас.
Ну а в тепле и холе
долго ль до похвалы?
Как вы милы в неволе…
А мы-то в ней как милы!
2016 г.
***
Помню голубятни
в пятьдесят шестом:
вон у голубятни
дяденька с шестом.
Радостные вспышки
белых голубей –
и от каждой вспышки
небо голубей.
2015 г.
Риторическое
Не до мышкиной ли радости
дозревает лето?
Не на яблоко ли в августе
падает планета?
Не взметен ли это соснами
ветерок над бором?
Не для нас ли это создано
кем-то очень добрым?
2015 г.
Провал в прошлое
Словно не было тысячи лет:
лед на Волге, морозный рассвет,
розоватое солнце во гневе…
Правда, что-то там движется в небе,
оставляя творожистый след.
2017 г.
***
Зверобородый, что твой бизон,
с косматым зонтом в руке,
ты был человечеством, Робинзон,
на крохотном островке.
Подобно Богу ты был один
с природою на один,
и никаких тебе середин,
и сам себе господин.
Хотя, конечно, такое ты
и в мыслях-то не держал –
хватало хворей, и маяты,
и страха змеиных жал.
А то бы знаешь какой тоской
аукнулась эта честь –
само сознанье, что род людской,
собственно, ты и есть!
Уплыть бы, думалось, поскорей
абы на чем – туда,
где нет ни дебрей, ни дикарей,
ни тягостного труда.
Уплыл. И вот джентльмен, не зверь,
цивилен, повсюду вхож,
ты – часть человечества, но теперь
неясно, зачем живешь.
За окнами отзвук копыт и ног,
колес городская прыть.
И ты настолько не одинок,
что взять бы да и уплыть!
2016 г.
Об авторе:
Родился 5 марта 1950 года в Оренбурге. Выпускник Волгоградского педагогического института (1972). С 1992-го – член СП России. До 1996-го работал в соавторстве с Любовью Лукиной. Автор семидесяти двух книг. Часть из них вышла в Германии, Польше, Болгарии. Специальность: стихи и проза (в основном фантастическая). Обладатель многих литературных премий («Аэлита», «Странник», «Бронзовая улитка», «АБС-премия», премия им. Н. С. Гумилева и проч.). В 2015-м Европейское общество научной фантастики (ESFS) удостоило его почетным званием «Гранд-мастер Европы». Живет в Волгограде.
