Припал к груди поэзии жадно бы
Поэзия – пресволочнейшая
штуковина. Существует…
В. Маяковский
Припал
К груди поэзии жадно бы
Губами влажными,
Дойдя до точки,
Когда
Ни всхлипы, ни просто жалобы
Не могут высечь из тебя
Ни строчки.
Служил бы ей
Бессонно-неистово,
Запреты с души и мыслей срывая,
Чтобы воспеть,
Взрастить
Или выстрадать
Любовь,
Мосты к отступлению взрывая.
Просил бы стать ее моим пастырем,
Чтоб в тайном признаться
Без тени страха,
Когда она накрывается панцирем,
Как будто сморщенная черепаха.
Когда она в себе замыкается,
От взглядов как бы стыдливо съеживаясь,
В конце строки,
Помутнев,
Смеркается,
И мысли гаснут, в полусне отлеживаясь.
Когда,
Вернувшись из мира чуждого
Своих инстинктов, по воле Божьей
Напишешь,
Чтобы другой почувствовал
Удар,
Как будто от плети кожаной.
Поэзия – баба пресволочнейшая!
Презрев права,
Приличия,
Правила,
Тобой командует больше, меньше ли…
И счастлив тот, кто с собой не справился.
19.12.2019
***
В каждом из нас Бог.
И. Бродский
Бог смотрит, как Шекспир страницы,
Читая, судорожно рвет,
Когда ему опять не спится
От опостылевших забот.
«Издателю остался должен,
В иллюзиях сбиваясь с ног…
А дома холодно до дрожи,
И сын серьезно занемог…
И платья у жены и дочек
Давно изношены до дыр…
И в ссорах с ними не закончен
Оставшийся бездомным Лир…»
Обидные слова – как плети,
Что стоном мучают во сне,
Как спичка, чтоб поджечь столетье,
Как слезы с кровью на войне…
«Не дай нам, Боже, побираться!
Пошли и нам Свои дары!
А может, в Лондон перебраться
Из этой страдфордской дыры?
Жена давно туда хотела.
И с мыслью носится такой,
Что на ревнивого Отелло
Давно пора махнуть рукой.
Джульетта тоже обойдется.
На них с Ромео спросу нет.
В столице всякому найдется
За шиллинг дюжина Джульетт…»
Ворчит, судьбу свою пиная,
Спеша от славы со всех ног.
И мучает себя, не зная,
Что рядом мучается Бог.
Бог видит вечное томление
Творца в растянутости лет,
И как с ладоней преступления
Отмыть пытается Макбет…
Пытается Творца заставить
Свое величие понять,
В истории его оставить
И над самим собой поднять.
Следит с настойчивостью тени,
Протягивая мысли нить,
И ждет, когда усталый Гений
Напишет «Быть или не быть…»
13.01.2020
Мой Гамлет
1
Мне хотелось народ неразумный любить,
Но предательски мысль неотступная давит,
Что они, позабыв про меня,
За любым
Побегут, кто им хлеба и зрелищ подарит.
Мне хотелось стихами их мысли набить,
До души достучаться, от пошлости липкой.
Но они для забавы меня уязвить
Норовили наполненной смрадом улыбкой.
Я пытался понять, кто друзья, кто враги
Среди масок, которые, мучая, снятся.
А они второпях созывали других,
Приглашая их всласть надо мной посмеяться.
И тогда я решил их навеки забыть,
Подойдя к угрожающе близкому краю.
И на вечный вопрос громко крикнул:
«Не быть,
Как они! Я остаться собой выбираю!»
Сколько криков таких еще будет – не счесть…
Но от каждого будто бы мысль кровоточит,
Что во времени что-то неладное есть:
Гамлет есть,
Но опять его время не хочет…
2
Я Гамлет.
Я наследный принц
По крови или чьей-то воле.
Я мог врагов повергнуть ниц,
Тревожащихся о престоле.
Я выходил сухим из бед,
Засовывая в ножны нервы,
Врагов отправив на обед,
Которым лакомятся черви.
Я жил, то искренне любя,
То переигрывая слишком,
И чувствовал в других себя,
Угадывая их мыслишки.
Любил фантазии свои,
Когда на сердце было душно.
И отказался от любви,
Поняв, что мне другое нужно.
Но я от подлости устал.
Мой хлеб давно уж черств и горек.
А время сморщилось в оскал,
Как то, чем стал бедняга Йорик.
Мне жадность гнусная претит
И оскорбительная глупость.
Но вряд ли совесть мне простит
Мою несдержанность и грубость.
Не лучше ль у седой судьбы
Попробовать еще раз выиграть
И крикнуть: «Быть или не быть!»,
Чтоб «Быть!» с уверенностью выбрать?!
Разжечь из прошлого костер,
Оставив будущее с носом.
В Нероне погибал актер…
Во мне рождается философ…
9–12 февраля 2020 года
***
Может быть, к вратам Господним
Сам себя я приведу.
С. Есенин
Поэты смотрят в будущее из-под потолка,
Бессмертие взломав, сойдя со стула,
То чувствуя приказ неумолимый у виска
И сердцем раззадоривая дуло.
А им иначе к жизни приспособиться нельзя,
Не выпачкав души своей о нечисть.
Пока выходят пешки на позиции ферзя,
Поэты из окна выходят в вечность.
Пока толпа безумствует, стесняясь и теснясь,
Их жизнь руками потными обшарив,
Поэты улетают, даже фартука не сняв
И рыбы на прощание нажарив.
Неистово спиваются, желая показать,
Что их желанье жить идет на убыль,
Чтоб кто-нибудь впоследствии осмелился сказать,
Что все прошло никчемно, зря и глупо.
Во времени изменчивом, жестоком и лихом
Сбиваются, всегда идя не в ногу,
Оправдываясь горло разрывающим стихом-признанием,
Что более не могут…
А может быть, уходят, где им видится заря,
Где все живут по совести и дружно,
Уходом убеждая нас, что прожили не зря
И все произошло у них как нужно…
23.03.2020
Спор
Поэт опять ввязался в бой,
Бессмысленный по новым меркам.
И, слыша крики: «Быть собой!»,
Упорствует: «Быть человеком!»
Ему кричат: «Искусство – миф,
Который ничему не учит!»
Он скажет: «Душу накормив
Искусством,
Каждый станет лучше».
Безумствуют, чтоб
«…каждый смог
Писать, что сам сочтет полезным».
Поэт ответит:
«Лишь бы слог
Не выглядел котом облезлым.
И чтоб, пустившись по реке
Наполненного рифмой слога,
Любой бы чувствовал в строке
Присутствие живого Бога.
Как откровенье или свет –
Маняще-недоступно-вкусный …
А если откровенья нет,
То это вовсе не искусство».
Сказав и не дослушав свист,
Предшествующий поражению,
Уйдет, поймать пытаясь мысль,
Покорный лишь воображению.
01.05.2020
***
На твой безумный мир
Ответ один – отказ.
М. Цветаева
Я не с теми, кто сводит счеты,
В своих бедах всех обвинив,
И задумал низвергнуть что-то,
Упрекая в этом иных;
Кто за пазухой камень носит,
Что лишает ночами сна,
Чтобы в душу другому бросить,
Поднимая весь ил со дна;
Кто по чувствам ногами ходит
В сапогах, чьи носки тупы,
И до судорог рвотных хочет
Оказаться вождем толпы;
Кто к безумию всех взывает,
Чтобы каждый свихнуться мог,
И азартно, как мир, взрывает
Напряженно-разбухший мозг;
Кто другому себя умело
Подороже продать спешит,
Предлагая всего лишь тело,
Где давно уже нет души;
Кто мечтает других измазать
Всем, в чем сам навсегда погряз…
Всей истошно визжащей массе
Я отвечу одно:
«Отказ!»
03.05.2020
Посвящается моей маме
…А человек среди других
Живет на булькающем свете,
Настолько скромен, мал и тих,
Что в жизни просто незаметен.
Он носит маленький пиджак,
Стыдясь внимания до муки,
Когда иной спешит пожать
Его трясущиеся руки.
Он спрашивает невпопад,
Всегда боясь спросить до дрожи,
И робко смотрит на оклад,
Как будто он кому-то должен.
Забыв порой обед и сон,
Отчитывается кому-то.
И часто кажется, что он
Не больше, чем его компьютер.
Его сварливая жена
Вниманьем балует нечасто
И выхолостило до дна
Всегда капризное начальство.
Он лишний в жизненной игре
И никому не нужен, кроме
Знакомой кошки во дворе,
Которую он часто кормит.
Всегда томлением полна
Избавить друга от печали,
Она, как верная жена,
Его мурлыканьем встречает.
Она не помнила, кому
Свои молитвы возносила,
Пока благодаря ему
Не обрела для жизни силы.
И хочет, чтобы он пришел
Всей нежной, трепетной душою.
Он для нее как лев – большой,
И сердце у него – большое.
27.12.2019
Городское
Деточка, все мы немножко лошади…
В. Маяковский
Я слышу, как в полутьме, в подъезде,
Друг друга потчуя пошлостью плоской,
Усевшись с мыслью: «Чего поесть бы?»,
Гогочут выпившие подростки.
Жилец орет на соседа-хлюпика,
Который случайно его «подрезал»,
Перемежая свой крик то хрюканьем,
А то словами со стен подъезда.
Я слышу, как на таксиста-частника
Клиент кричит, называя мерином.
Он возвращается с загула-праздника
И хочет «краны открыть немедленно».
В автобусе две мадам столичные,
Лоснящиеся от улыбок собственных,
Вслух обсуждают победы личные,
Едва не падая при этом со смеху.
А что еще было настоящего,
О чем, быть может, вспомнить хочется?
Бродяга на машину стоящую,
На полицейскую, угрюмо мочится.
И вспомнится монолог из прошлого,
И с ним поспоришь под небом синим:
– Деточка, все мы немного лошади.
– Да нет! Скорее немного свиньи…
30.12.2019
Свидание
1
Небесный Сторож протрубил зарю,
И свет разросся, в окна не вмещаясь.
Она произнесла: «Благодарю!»,
Как будто бы себя самой смущаясь.
А Он, боясь по комнате пройти
И с ней глазами встретиться невольно,
Ответил ей вполголоса: «Прости,
Что я тебе, быть может, сделал больно…»
Боясь, что в нем опять проснется зверь,
И нервничая оттого, что душно,
Он вышел, затворив чуть слышно дверь
За всхлипами над смятой им подушкой…
И шел с каким-то таинством в душе,
Как в детстве после первого причастья.
И думал про нее, решив уже,
Что вряд ли снова будет с ней встречаться.
2
В квартире все кричало ей о нем,
Когда Она к предметам прикасалась.
И все, что было, выглядело сном,
Как ей теперь мучительно казалось.
Она пыталась выпросить его
У им же недопитого бокала;
Подушки, что касался головой,
И смятого спросонья одеяла.
То мучилась вчерашнею виной,
Как будто бы участвовала в краже.
И знала, что соседка за стеной
Подслушала – и матери расскажет.
То думала, листая каждый миг,
Что он не дал ей выбора, по сути,
И вытолкнул в чужой и новый мир,
Оставив на пугающем распутье.
22–23 апреля 2020 года
Ящики Пандоры
В моем подъезде будто войны
Накапливаются чуть свет.
Ногами шаркая безвольно,
Попасть домой спешит сосед.
Боясь, что с ним беда случится,
С трудом взобравшись на этаж,
Он в дверь закрытую стучится,
Впадая в мучающий раж.
Потом хватается за стены
Безволия хмельного раб
И гладит пальцами ступени,
Усиливая матом храп.
Разваливаясь постепенно,
Напомнит выброшенный хлам.
Лишь сон сочится по ступеням,
Чуть скапливаясь по углам.
Ребенок, что в квартире ниже,
Кричит о чем-то все сильней,
С рождения зная, что обижен
На мир ненужностью своей.
Кричит до умопомрачения,
Мешая матери уснуть,
Как будто, брошенный в течение,
Пытается не утонуть.
А мать в остервенении диком
Истошно-матерно визжит,
Как будто бы пытаясь криком
Переиначить эту жизнь.
То хлопает о стены дверью,
А то порой ребенка бьет,
Крича: «Да лучше бы, наверно,
Я сделала тогда аборт!»
Сосед соседу впился в ухо,
На крики выбежал другой,
А подскочившая старуха
Поддать пытается ногой.
И, вслушиваясь в эти споры,
Я думаю, слагая стих,
Что люди – ящики Пандоры,
Опасность для себя самих.
02.06.2020
***
Выброшенный из дому пес
Бежит, где мерзнут люди и здания,
Дрожит, заслышав скрежет колес,
Прихрамывая на лапу заднюю.
С виду породистый аристократ,
Всех в своей родословной зная,
Слышит вдогонку ругань и мат
Яростнее дворняжьего лая.
Кто-то захочет грязью облить,
Мчась через лужи с песней нередко.
Кто-то ударит, если скулить
Он начинает, прося объедков.
Должен из лужи воду лакать,
Чтобы не слышать стоны в желудке,
Словно дитя, которое мать
Передала Дому малютки.
Словно дороги мало ему.
Лапы ступают будто по иглам.
Хочет понять лишь, почему
Он оказался из дому выгнан.
Мчится без цели, воли и сна
Наперекор зною и стуже.
Видно, и жизнь ему не нужна,
Если он сам людям не нужен.
03.02.2019
Из цикла «Розовый жемчуг»
***
Мне очень хочется обнять тебя,
К себе, как счастье, прижимая,
Держа в руках, как неприятеля,
Когда беспомощно-живая,
Моей застигнутая нежностью,
Боясь со мной столкнуться взглядом,
Ты покоришься неизбежности,
Шепча застенчиво: «Не надо…»
И, зная твой ответ заранее,
С тобой дыханиями слиться,
Исполнив тайное желание,
Которое ночами снится,
Согреть твое лицо ладонями,
Не думая, что скажут люди.
И жить мгновеньями бездонными,
Пусть даже ты меня не любишь…
***
Когда я чувствую, что разум
Покрылся ржавчиной уже,
Я думаю о вас… И сразу
Опять светлеет на душе.
Я вижу вас то королевой
С душой, закутанной в меха,
То только что рожденной Евой –
Предтечей первого греха,
Из грез явившейся Психеей,
Что обнаженней, чем душа.
И небо кажется синее,
И день краснеет не дыша.
Рыжеволосою русалкой,
С которой сгинуть суждено,
Чей голос услыхав, не жалко
Отправиться за ней на дно.
Смотрю, философ окаянный,
Махнув рукой на все «Нельзя!»,
И сказочные океаны
Мне в ваших видятся глазах.
И думается непрестанно
Вступившему однажды в спор
Про ночь… Разбитый полустанок…
С ругательствами – семафор…
Живу смеющимися снами
Под шепот хлещущей молвы.
Но если жизнь лишь белый саван,
Мне радостно, что в ней есть вы…
***
Я баловень судьбы и раб,
Которому весна обещана.
Среди помятых жизнью баб
Мне встретилась живая женщина!
Она смягчает непокой
Молчаньем, что дороже золота,
И душу исцелит рукой,
Когда она тоской расколота.
И топающие слова
По памяти ногами жирными,
К ее руке припав едва,
Растают, став на миг снежинками.
В ее руках огромный мир
Замрет изысканной жемчужиной
И преисполнится на миг
Отвагой и мечтой недюжинной.
А руки – шелковее сна,
Пророчащего воды вешние.
Она мечтает у окна,
Забыв заботы надоевшие.
А я в безудержности дней
Смотрю, как рядом грезит Женщина.
И хочется насыпать ей
В ладони розового жемчуга!
***
Мозг, что об отдыхе сонно мечтает,
Мысль изнуряет, как петлю спица.
Занято время собой. Ночь тает.
И от нахлынувших слов не спится.
Звездный покров к ногам ее брошу,
Взгляды манящий, но недоступный.
Лихостью Бога чуть огорошу,
Но Он, поняв, пойдет на уступки.
Протру от влаги светильник медный,
Чтоб света лунного стало больше.
А после, словно орден победный,
На грудь приколю ей вместо броши.
Море, что как стадион футбольный,
Шумом внушившее трепет многим,
Я попрошу выстелить волны,
Выцеловав ей волнами ноги.
Если тоска сердце ей гложет,
Ночь попрошу, чтоб нежно обняла,
Чтобы ее из ландышей ложе
Небо накрыло, как одеялом.
Кто-то ворчливо скажет: «О Боже!»,
Недоуменно пожав плечами.
Я же согласен сделать и больше,
Чтобы спасти ее от печали.
22.02.2019–17.05.2020
***
Сколько раз тебя ни пробовал,
Все на вкус – моя слеза.
А. Г. Лысов
Море! Кто тебя наполнил
Бурей пенящихся чувств?
Кто твои вздымает волны,
Неба не боясь ничуть?
Кто в твоей пучине замер,
Не имея больше сил?
Кто горючими слезами
Бездну будто просолил?
Души ль тех, что не дождались
Близких по твоей вине?
Души ль тех, что задержались
На гостеприимном дне?
Прошлое ль тебя корежит,
Выдавив из бездны стон?
День ли, что в тревоге прожит,
Выпестует в сердце шторм?
Словно кто устроил в пекле
Вычурное торжество…
Кто там бьется? Человек ли?
Чудище иль Божество?
И, тобой себя тревожа,
Восхищаясь не дыша,
Понимаю, как похожа
На тебя моя душа.
10.01.2020
Красный конь
Я видел красного коня,
Как день, промчавшегося мимо,
Оставившего запах дыма,
Как от потухшего огня.
Неудержимей и быстрей,
Чем чью-то жизнь прервавший выстрел,
Скакал, рассеивая искры
Из-под копыт и из ноздрей.
Звеня подковами, храпел,
Вставая на дыбы игриво.
Скакал, потряхивая гривой,
По опаленной им траве.
Он волю чувствовал… И с ней
Он силой мериться пытался.
В бескрайнем озере купался
И выходил еще красней.
Как ленты красная строка,
Восторг дарующая глазу,
Не бывший под седлом ни разу
Пришпорившего седока.
Летел неведомо куда,
Ведомый собственной судьбою
И оставляя за собою
Разбуженные города.
Изысканный аристократ,
Не знающий в свободе меры,
Явился для меня примером,
Притягивающим мой взгляд.
И если вдруг судьба меня
Приводит к гибельному краю,
Я почему-то вспоминаю
Лихого красного коня.
09.04.2019
Мое одиночество
Мне мило одиночество. Оно
Расскажет все как есть на самом деле,
Как будто вдруг откроется окно
В раздумья, неизвестные доселе,
Как будто распахнутся рубежи.
И комната догадкой озарится,
Что в жизни все равно не избежишь
Того, что иногда украдкой снится.
Когда, свое пространство отрубив
От шумного и вздорного сражения,
Ты мысленно уходишь от других
В пределы своего воображения.
Когда в тебе готов проснуться зверь
И душит ярость бешено-тупая,
Ты вдруг услышишь звуки Высших сфер,
И ярость отпускает, отступая.
И комната, создавшая уют,
И книги, где душа ответы ищет,
Сумеют оживить мечту твою,
Тоскующую без духовной пищи.
Все названное сложится в одно,
Которое в себе до смерти носишь.
Мне мило одиночество. Оно –
Как временем подаренная роскошь.
10.03.2019
***
Когда мне душу рвут на части,
Я часто думаю, что Бог
По-своему, как мы, несчастен
Из-за того, что одинок.
Ему, конечно же, известно,
Как горек может быть покой,
Когда в любимом сердце место
Другим украдено порой;
Как на скучающие лица
Устал надеяться уже,
Когда стремишься поделиться
Ворочающимся в душе;
Как вскакиваешь среди ночи,
Кусая губы до крови,
Терзаясь, что Она не хочет
Вскипающей в тебе любви.
Как жаждешь близким после драки
На кровь насыпать с перцем соль,
А после – каяться и плакать,
Сумев прочувствовать их боль.
И, вспоминая понемногу
Про все, что болью обожгло,
Я понимаю, что и Богу
Живется тоже тяжело,
Что, дав мне преданную стражу,
Закрывшую меня стеной,
Он, вероятно, самым важным
И главным делится со мной.
Передо мной – моя дорога,
Вселяющая непокой.
Один из стражников – Тревога,
И Одиночество – другой.
Он мог бы сжалиться, я – сдаться,
Но в этом случае Ему
Пришлось бы, видимо, остаться
С Его тревогой одному.
И нас похожее тревожит,
Но есть неписаный закон:
Он мысль мою направить может.
А я – не в силах.
Я – не Он.
21.03.2019
***
Мысли с силой горной лавины
Обожгли, как подагра, ноги:
Я не сделал и половины
Из того, что, казалось, мог бы.
Лабиринт бесконечных линий
Вдруг возник, напугав до дрожи:
Я не сделал и половины
Из того, что, по сути, должен.
Как занозы в памяти – даты,
Дни недели, часы, минуты…
Где-то я опоздал куда-то…
Главных слов не сказал кому-то…
Где-то в сердце обида тлеет
О своем наболевшем личном:
Там повел себя чуть подлее,
Тут – трусливее, чем обычно.
Где-то близко звучит крещендо,
Пробуждая в душе тревогу:
В этот раз промолчал зачем-то,
В тот – сказал недостойно много…
Что ж теперь хвататься за вожжи
И нестись по жизни галопом…
Я не сделал того, что должен,
Из того, что, казалось, мог бы…
26.01.2019
***
Поэт любим не потому,
Что неуклонно шел ко дну,
Что выстроил себе тюрьму,
Хотя хотел создать хоромы,
Что от бездействия болел,
Как будто медленно ржавел…
Но он теленка пожалел
Сведенной на убой коровы.
Поэт любим не потому,
Что он обманывал жену,
Боготворя еще одну,
Терзаясь искренне и сильно,
И мог легко душой принять
То, что иному не понять…
Но он стихом утешил мать,
Застывшую над телом сына.
Ища в словах туманный толк,
С душой не затевая торг,
Даря то слезы, то восторг,
То смех, то скорбь попеременно,
Не покладая рук и ног,
Любил,
Дружил
И жил как мог…
Но был при этом одинок,
Нося в себе тоску Вселенной.
21.02.2019
Об авторе:
Родился в 1975 г., проживает в Вильнюсе.
Преподает английский и русский языки в гимназии.
В 1996–2000 гг. являлся членом поэтического общества «Русло» под руководством поэта и доцента Александра Григорьевича Лысова.
Стихи пишет с 2007 г. Первый сборник выпустил в 2011 г. На сегодняшний день издано уже 9 сборников.
Участник поэтического клуба «Ad Astra» при кафедре русской филологии Вильнюсского университета.
Любит поэтов Серебряного века, «шестидесятников»
и поэтов русского рока конца 70-х – начала 80-х.
Участник поэтических мероприятий в Вильнюсе, например, в «Весне поэзии» в Союзе писателей.
Лауреат Международного поэтического фестиваля «Балтийский гамаюн – 2019».
