Духовная поэзия
Благодарю Тебя, Господь,
За то, что мир не гладью вышит
И что моя живая плоть
Страдает, спорит, любит, дышит,
За разнополюсность вестей,
За чувство радости и боли,
За силу духа, мощь страстей,
За веру и свободу воли.
Иду по своему пути
И не прошу судьбы готовой,
Лишь говорю Тебе: «Прости,
Что путь мой часто непутёвый…»
Иду, как первый раз пишу,
И через букву спотыкаюсь,
Покаявшись, опять грешу
И снова, окаянный, каюсь.
Я часто думаю: «Тогда б
Неужто заслужил потоп я?»
Да, Вседержитель, я – Твой раб,
Но я же и Твое подобье.
И ненавидя, и любя,
В душе не чувствую разлада –
Я уповаю на Тебя
И знаю: будет все как надо.
Стараясь грех перебороть,
Живу: смеюсь, грущу, ликую…
Благодарю Тебя, Господь,
За мир такой и жизнь такую.
ВХОД ГОСПОДЕНЬ В ИЕРУСАЛИМ
Невозможно мечтами одними
Жить, твердя, что фортуна слепа…
Нынче праздник в Иерусалиме,
И ликует от счастья толпа.
Он, Мессия, явился! Осанна!
Значит, грянули те времена,
Когда с неба посыплется манна
И пойдет за волною волна
Божьей милости, ну а покуда
Едет Сын Его, весел и бодр.
Улыбается сладко Иуда,
И в глаза смотрит преданно Пётр.
Вновь – осанна! И вновь загалдели,
Захлебнувшись восторгом, они…
Оставалось чуть меньше недели
До убийственных воплей: «Распни!»
ДВА СОНЕТА ИЗ ЦЕПИ «ИЩУ ТЕБЯ»
Седьмой сонет
За всё, за всё приходится платить:
За доброту, жестокость, подлость, нежность,
За робость жалкую и за лихую прыть,
За принадлежность и непринадлежность,
За всё, чем больше жизни дорожим,
За всё, чем каждый день пренебрегали,
За тех, кто жив, и тех, кто недвижим,
За друга верного, коварного врага ли –
За всё мы платим каждый день и час.
Хлеб сея, иль усиленно учась,
Иль поднимаясь в трепете на сцену –
За всё платить приходится сполна,
Но сколь бы ни страшна была цена,
Здесь каждый платит собственную цену.
Десятый сонет
И ускользает боль глухой обиды,
Когда с молитвой ты прощаешь всех.
Ну кто мы в злобе? Просто инвалиды,
Чьи души в сотнях шрамов и прорех.
И пусть раскручен жизнью, как праща, я,
Недуги хлещут плетью по плечам,
Но только всех вокруг себя прощая,
Перестаю я бредить по ночам.
И ясным утром, радостным и свежим,
Когда мы грудью чистый воздух режем
И счастье можем удержать в горсти,
В тот миг, в себя вселенную вмещая
И мощь и силу духа ощущая,
Я тихо говорю тебе: «Прости…»
ЕЛИЗАВЕТЕ,
жене святого праведного Иоанна Кронштадтского
Труднейший подвиг – быть женой святого,
Коль ясно, что тебе не быть святой:
Ведь ты желала жития иного –
И радости, и горести не той,
Что дал Господь, вручивший жребий тяжкий,
Послав на горький путь полужены
В мир, где лукавый не даёт поблажки,
Где нервы, что ни день, напряжены
И жуткие, немыслимые ночи,
О коих не поведать никому…
Пусть в этой жизни много червоточин,
Но как развеять тягостную тьму
Дремучих мыслей в яростном желанье,
Что будоражит взвинченную плоть?..
Тебе б сверкать по жизни лёгкой ланью,
Но со святым венчал тебя Господь.
Лирика
***
Ольге
Распустила капризно планета небесные нюни,
Окунула наш город в мелодию пасмурных дней.
Не смогли мы дождаться тепла в долгожданном июне,
И прохныкал июль моросейной слезою своей.
Вот уж бросил Илья в водоёмы бесстрастную льдинку.
Август, вестник осенний, над нами крыла распростёр.
Из глубин твоих глаз не сумел удалить я грустинку,
И повис надо мной непонятный и тихий укор.
Но сегодня с утра разбудило счастливое пенье
Взбудораженных птиц, и под солнцем расцвёл окоём.
Мне бы только успеть насладиться теплом до Успенья
И почувствовать радость во вспыхнувшем взгляде твоём.
***
Ольге
Ты – не они. Ты полностью другая.
В своих признаньях я ничуть не вру.
Твоя душа, нескрытная, нагая,
Распахнута бесстрашно на миру.
И чувства непосредственны и тонки,
Как та же нежно-чуткая душа,
В которую, смеясь, плюют подонки –
Не по нужде, не из-за барыша,
А чтоб запачкать, испоганить эту
Стоящую укором чистоту,
Однако грязь не прилипает к свету,
А чувства не приемлют суету.
И ты идёшь, почти не замечая
Насмешливо-циничной клеветы.
Порою принимаю за врача я
Тебя – мне нынче совесть лечишь ты.
Я прежние свои устои рушу.
И как нам быть, наверное, реши
Сама – я полюбил тебя за душу,
За чистоту распахнутой души.
***
Ольге
Я без тебя схожу с ума,
А жизнь как детская игрушица.
Что мне тюрьма, что мне сума,
Когда весь мир внезапно рушится?!
И, уподобясь лихачу,
Понёс по кочкам в чисто поле я:
Тебя хочу! Тебя хочу!
И ничего не знаю более.
И в тот, вчерашний, день умчась,
Я обойдусь без красноречия,
Но каждый миг и каждый час
Жду с нетерпеньем новой встречи я.
Мне всё сегодня по плечу –
Любовь я докажу не фразами.
Тебя хочу! Тебя хочу!
И не тверди, что я не в разуме.
Ведь поняла давно сама
Счастливую беду мою:
Я по тебе схожу с ума
И заходить на ум не думаю.
ЗА НЕВСКОЙ ДУБРОВКОЙ
А я опять прибегну к многоточью –
О чём-то умолчу, не доскажу…
Трудяги-звёзды этой лунной ночью
Нам освещали поле и межу.
Шуршащий стог на поле – наше ложе,
А тени так огромны и кривы.
Белела нежно-матовая кожа
Средь чёрной шевелящейся травы.
Любовь в ночи, похожая на сечу,
Когда пути для отступленья нет.
И ты себя швыряла мне навстречу,
И я вонзал себя в тебя в ответ.
И в самой наивысшей, дикой фазе,
Когда земля качалась и плыла,
Как в смертной схватке, замерли в экстазе
Горячие и влажные тела.
Тяжёлая туманная завеса
Накрыла нас, но не окончен бал –
Мы стали органичной частью леса,
Где так же кто-то ахал и стонал.
Ироническая поэзия
ГРИБЫ
Нам сегодня не до идей –
В Ленинграде, Москве и на БАМе
Толпы рвущихся к цели людей
Отправляются за грибами,
За дарами, что в поздней агонии
Оставляет нам лето несмелое,
А в лесу, там своя гегемония –
Свои красные, свои белые.
Я – вне партий, и мне всё равно –
Мне-то что до делишек разных?
И подобно батьке Махно,
Режу белых и режу красных.
Я бреду, и внимательный взгляд
Не пропустит ни лист, ни былинку.
Вот он, белый, аристократ!
Режу гада, кладу в корзинку.
Столько сил извожу не напрасно я:
Труд усилен – финал ускорен.
В листья прячешься, сволочь красная!
Вырезаю его под корень.
Пополняя свою суму
(Что мне классы – мне б прибыль обозами),
Я коричневую чуму
Нарезаю себе под берёзами.
Груз не тянет рук, коль он мой, –
Мне легко свою ношу в пути нести, –
И, счастливый, тащу домой
Целый короб многопартийности.
ПРОГАДАЛ
тавтограмма
Прекрасный пол пленительно пригож,
Плешивый паж похабен, полужалок –
Пытается пропеть про пух порош,
Подарки преподносит: полушалок,
Портвейн, пиалу, прорву пищи прёт…
Прехитрый пол, пособник пошлой пьянки,
Приняв подарки, пьёт, потом плетёт
Пустую паутину перебранки.
Переругавшись, плешь почешет паж,
Потащится понуро прочь, потея,
Посетовав по поводу пропаж
Подарков попусту, – прогнали прохиндея.
БАЛЛАДА О МОЙВЕ
Когда приходите домой вы,
Презрев народной массы рой,
Какое дело вам до мойвы,
Что любит быть весьма сырой,
Икру метать по морю синему,
Не зная, что нужна икра нам?..
Могла б рвануть на съёмки в синему,
Пижоня по киноэкранам,
Но заразилась, как чумой, виной,
Мол, раскрывать противно рот.
И в совестливой жизни мойвиной
Созрела мысль: пойти в народ.
Народ, привыкший среди смут расти,
Не жил сознанием зауженным
И, преисполнен чувства мудрости,
Поджарив, мойву съел за ужином.
А я, подобно поплавку, сную
По жизни в темпе скакуна.
Хоть жаль мне эту мойву вкусную,
Жить не желаю, как она.
И коль услышите вы мой вой,
Мол, жарят наскоро в аду,
Меня не сравнивайте с мойвой,
Попавшей на сковороду.
СОНЕТ РЫБОЛОВА
Любовь земная – это рай да муки,
Тебе признаюсь в этом, не таясь.
Я знаю, ты решительнее щуки,
Однако осторожна, словно язь.
Ты хороша, как корюшка в апреле.
Бездомный омут – вся твоя душа.
Бываешь ты порой нежней форели,
А иногда – назойливей ерша.
Как рыбнадзор, любовь твоя нежданна,
Но, словно клёв дневной, непостоянна,
Когда, как вьюн, вертлява и тоща.
Идёшь с другим, я вижу: счастье зыбко,
И хочется в тот миг, родная рыбка,
Влепить тебе хорошего леща.
БЕЛОЙ НОЧЬЮ
разноцветная элегия
Погляди на меня, оробелого –
На дворнягу похож, на кота ли?..
Мы бутылочку вермута белого
Не спеша у моста раскатали.
Белой ночью ушла непогодица,
Небо съело закат помидористый.
Погляди: сам с собою разводится
Мост огромный, ворчливо-мотористый.
Сероватый туман бродит клочьями,
Утопая в тюрьме парапетовой,
И алкаш с выраженьями сочными
Бодро тащит свой нос фиолетовый.
Как и ты, увлечённый немало, я
В ненасытном любовном запое сам.
Мини-юбка твоя ярко алая
Поднялась и застыла за поясом.
Ты губами вспушила мне усики
И рукой своей нежно-умелою
С белой попки вишнёвые трусики,
Сняв, засунула в сумочку белую.
Шлёт судьба то конфетки, то фантики –
Узнают по манерам патриция…
Нас, творцов сексуальной романтики,
Окружила внезапно милиция.
Мне бы водки, хотя бы полрюмочки,
Чтоб вступиться за жизнь забубённую…
Белой ночью из беленькой сумочки
Ты достала двадцатку зелёную.
Мы на воле, так выпьем, как водится,
За свободу – что всё-таки есть она!
Да, мосты белой ночью разводятся,
Но не сами… Не сами, естественно.
О себе понемногу
О ЗВАНИИ
Прошу тебя, не называй, не надо,
Меня ни «господин», ни даже «сэр» –
Ведь я давно уже продукт распада,
Гнилой продукт распада ЭСЭСЭР.
О РОДИНЕ
Полу-ЮАР и полу-Чили,
Полу-Израиль, полу-Русь…
Страну такую получили,
Что ни фига не разберусь.
О ВРЕМЕНИ
Свою ненужность ощутив
И ничего не понимая,
Я нынче как презерватив,
Надутый в праздник Первомая.
О СВЯТОСТИ
Со святостью нынче не густо –
Она ускользает, как дым…
Когда бы не женские бюсты,
Я был бы, возможно, святым.
О ЖЕНЩИНАХ
Не пожелаю и врагу
Того, что понял, жизнь итожа:
Без женщин жить я не могу,
Но вместе с ними долго – тоже.
О ЛЮБВИ
Я неделимый, словно атом,
Хорош, как черноухий Бим.
Поэт быть может неженатым,
Но должен быть всегда любим.
О ВНЕЗАПНОСТИ ЛЮБВИ
Любовь пронзила на ходу,
Душа горит, как в недрах – плазма…
Я Вас в театр не поведу,
Но доведу Вас до оргазма.
ОБ ОТНОШЕНИЯХ
Вот такие отношения:
От сношенья до сношения.
О ЖИЗНИ
Жизнь этак бьёт меня и так
На протяженье многих лет
Не потому, что я – мудак,
А потому, что я – поэт.
О ДЕНЬГАХ
Трачу деньги не считая,
Потому и нищета я.
И ВНОВЬ О НЕЙ
Твори добро и разум сей,
Но знай, коль что случится:
У счастья – множество друзей,
У горя – единицы.
И СНОВА О ТОМ ЖЕ
Сколь языком с эстрады ни мели,
А не хватает окаянных денег.
И вот сижу я снова на мели,
Потрёпанный, как после бани веник.
И как бы мне в финансах ни везло,
Купюры, словно снег весною, тают.
Давно известно: деньги – это зло…
Но именно его мне не хватает.
О НАЧАЛЬСТВЕ
Пред Господом без лишнего нахальства
В мольбе смиренной я склоню главу:
«Спаси меня от глупости начальства,
А остальное я переживу».
О БЮРОКРАТАХ
О, жизни горькие азы:
Колосс нуждается в подпорке:
Нам жизнь поганят не тузы,
А чаще – пошлые шестёрки.
Об авторе:
Член Санкт-Петербургского Союза литераторов, член Многонационального Содружества писателей. Родился 1 марта 1950 года в одном из лагерных поселений на Чукотке. Ходить и говорить научился в Ленинграде, читать и писать – в деревне Винницы Ленинградской области, служить Родине – на острове Кильдин в Баренцевом море, там же стал писать стихи. Будучи членом Ленинградского клуба юмора, изъездил весь СССР, выступая со своими пародиями (более 2000 гонорарных публикаций). Поэтический мир Игоря Константинова разнообразен: от духовных стихов до пародий. Автор сборников: «Перевернутый Парнас», «Благодарю Тебя, Господь», «Дыхание любви», «В израильском рабстве», «Смех по причине», «Сонеты», «Я тихо говорю тебе: “Прости”», «В коктейле судьбы», «Гримасы окосевшего зеркала». Дипломант и лауреат ряда поэтических конкурсов.
