Читая сны по слогам
Часть
Прилипло к губам. Прохлада, словно глоток воды.
Дожди шелестят каплями по сердцам. Ни меня, ни тебя. Ни беды.
Ни времени на то, что бы взять и плюхнуться назад в ту осень.
Дождится опять. Дождь так всегда, он никого не спросит.
Он просто льет. И сеет за собой прохладу.
Дробью барабанной бьет, настукивая удары сердца.
Господи, прости! Не надо! Скажи мне, куда от него деться?
Окунуться с головой в жару…
Читая сны по слогам, проснуться легко поутру.
Прищурясь от светящего в глаза солнечного зайчика.
Попасть под влияние глупого мальчика.
Который, как дождь, сеет прохладу. Верит одному листопаду.
Следит за, уходящими в лето, речами. Совсем не утруждает себя мелочами.
Любит молча и целует так нежно, словно расправляет по ветру крылья.
Ласкает так, что остается одно бессилье.
И нет места, чтобы упасть даже капле дождя.
Если бы можно было, горизонт проходя,
зацепиться за сети его любви и в них не попасть.
Зови не зови. Я лишь часть.
Глотка прохлады. Шепчущего на ушко дождя.
…и ТЕБЯ!
Разве б смог ты быть сейчас с другой?
До волос дотронешься рукой…
Жар и дрожь сверкнет в моих глазах…
Ты ведь мог сегодня быть с другой?
И ударами стучит в сердцах.
Мы могли бы выбрать другой путь…
И в толпе друг друга бы не встретить.
И в объятьях этих не тонуть,
А пропасть с чужим, и не заметить.
Но ресниц коснешься ты щекой…
Поцелуями в огне сгорая…
Разве быть тебе сейчас с другой?
Только, если б я была другая…
Пустота
И полмира бывает мало. Век пахнет тьмой. Сны ложатся на дно бокала.
Коньячный цвет разливается, золотится и сквозь стекло,
смотрит искоса,
отражением немых побед.
И гримасы, шуршащих улиц, уходят вдаль.
Сгинь в, звенящих от ветра, звездах… Скрипит фонарь.
Раскачался и светом лижет пролеты дней.
Как простуженный ангел, бродит среди теней.
Замотался. Глотнул и вышел, почти, что «Вон»…
Словно душу свернул. Оближет со всех сторон.
В полумраке коснется улиц. И суета…
задрожит в полуночном кружеве…
ПУСТОТА…
Исповедь небу
Так бывает. Небо по утру щурится, с проседью смотрит
На людей, непонятно зачем, отворив пустоте
Загородку, заслонку, где все происходит
Неподвластно ему и как будто нигде.
Замираешь. Небо давит на грудь. Подозрительно. Низко.
Ты молчишь и вдыхаешь всю муть, обнаженье найдя…
И стоишь, понимая, что небо безудержно близко.
Жутко близко, как будто раздавит скорбя.
Тяжело. Непонятное чувство, знакомое небу.
И его небо высыплет вдрызг, обливая взахлеб…
Поперек. Отражение вечности кружится, где бы
Приземлиться, найти свое место на взлет…
Не молись. Небо очень рассеяно. И безответно.
Нервы выдержать смогут, все тело сковав.
Безучастьем рассудка и так беззаветно…
Сгинуть разумом в небе, пространство порвав.
Подожди. Не спеши верить небу, оно слишком лживо.
Смотрит искоса в сторону наперекор.
Будто хочет сказать, что всегда молчаливо,
Для того, чтобы слушать все мысли в упор…
Любившая поэта
Продышу закаты до зари…
С головою окунувшись в лето.
Просто без вопросов, посмотри
На женщину, любившую поэта.
Заполняем сором берега…
И наплывом чувств мосты срываем.
Ну, скажи, зачем нам жемчуга?
Которые стихами называем…
Видят в строках все свои черты
И обрывки призрачного счастья.
Весь погрязнешь в этом, и увы,
До тебя уже не достучаться…
Задаешь вопросы вновь и вновь…
Встречи наши заменяет муза.
И моя нелепая любовь
Для тебя давно уже обуза.
Что ж ты хочешь знать теперь, поэт?
Почему глаза опять в печали…?
Оттого, что прожив столько лет…
Мы с тобой друг друга повстречали.
Ничего страшного
Пытаюсь понять тебя просто. Ничего личного. Совсем ничего страшного.
Приблизилась ближе сердечной перегородки, почувствовав тебя ясного,
В раскаченной штормом лодке…
Чувствую себя третьей лишней. Второй отрицательной.
Чередуя знаки с вопросительного на восклицательный.
И даже не знаю, как дальше все сложится.
Время покажет. Мысли на чувства умножатся.
Ощущения на расстояния. Потаенное на покаяния.
Знаю точно, что будет сложно. Хотя можно… об этом не думать.
Перемелется. Время рассудит. Будь, как будет.
Хотя могло бы совсем не быть… Просто душу свою излить,
Мало вообще кому можешь. Ощущения подобные дрожи…
Перехватывает дыхание. Так, что слышишь даже сердца стук…
Кто ты мне? Друг?
Думаешь, друзья бывают настолько близки? Ближе, чем мыслям вискИ…
Ближе, чем поцелуи рту… Лучше б ты так и знал «меня ту»…
За гранью «тебя запретного»… На мысли мои безответного,
Помню «тебя вчерашнего». Ничего страшного.
Если узнаешь почти другую.
Ощущающую вкус «твоих поцелуев»…
Растворенную, где-то совсем внутри…
Хочешь меня увидеть такой?
СМОТРИ…
Налить весну
Тлею медленно. Огненно догораю.
Таю весенней капелью. Сдуваю по краю
Крыш и карнизов последние капли,
Остатки тебя. Опять те же грабли!
Иду им навстречу и больно бьюсь лбом.
Что же будет потом…?
Замерзать коркой льда, талым снегом.
Укрывать горизонт стылым небом
Намного проще, чем жить без тебя.
Не знаю, как можно, тебя не любя,
Ощущать теперь, и как с этим жить…
В какую емкость и дно воду лить?
До каких краев и уровней наполнить?
Какую музыку и на чем исполнить,
Чтобы разлилась по всем жизни клеткам…?
Как просто было бы птицей скакать по веткам…
И в каждом дереве узнавать пристанище.
Почему ты не можешь, просто быть товарищем…?
Прохожим на улице, весенней неизбежностью…
Тебе безумно нравится наполнять время нежностью.
Топить глазами, вводить мысли в тупик.
Тебе мало слов, все превращаешь в крик.
Звенящий, дрожащий, эхом уходящий в саму весну…
А хочешь, не глядя, этой весны плесну?
Или налью одни ощущения на двоих.
Чтобы понял, что не бывает других
Таких непонятных чувств, ни с чем не схожих.
Будешь пить их, ощущая кожей
Тепло, возникающее от безумства…
А может, это и есть настоящие чувства?
