И смоет дождь твои следы…
И смоет дождь твои следы…
И смоет дождь твои следы…
Залижет, как собака, раны.
В том, что расстались, — полбеды…
Беда — расстались слишком рано.
Не разглядев, не распознав любви
в той суете извечной, —
решили оба, что одни
мы заживем с тобой беспечно…
И хлопнет, словно выстрел, дверь,
и вздрогну, будто от удара…
Что разлюбила я — не верь,
и время потеряла даром…
Закончится сезон дождей,
и листопадом боль умчится.
Оставлю незакрытой дверь…
А вдруг любовь к нам постучится?
***
А мы с тобою, как ожоги на коже…
А мы с тобою чем-то очень похожи.
Нашли друг друга в виртуальном пространстве
И там «зависли», чтобы вместе остаться.
Мы потеряли счет часам и минутам,
Остановилось с нами время как будто.
Два одиночества, две странных души…
Не исчезай, со мною вместе дыши!
А я дышать уже одна — не умею.
Тебя не вижу — замираю, немею…
На мониторе по ночам — только точки.
И ты в ответ мне не напишешь ни строчки.
А мы с тобою, как ожоги на коже…
А мы с тобою друг на друга похожи.
И удалим свои страницы из Се́ти…
Зачем играть?! Ведь мы с тобою не дети…
***
Как мне приручить тебя, упрямого?!
Как мне научить тебя летать?!
Вот нашла — единственного, самого,
О котором не могла мечтать…
Вот опять, как в юности, бессонница,
До утра открытые глаза…
Нежность, что в душе,
На волю просится,
И какие, к черту, тормоза?!
Грешная, опасная, счастливая,
Не живу, а в облаках парю…
За любовь за позднюю, красивую,
Господи, тебя благодарю!
***
Мы все в этой жизни — «подранки»…
И если взглянуть осторожно,
у каждого в сердце — ранки,
и вылечить их невозможно…
Улыбку надев как маску,
живем без любви, суетливо.
Чужим отдавая ласку,
глаза отводя стыдливо…
Надеясь в душе на чудо,
ночами молимся Богу…
Клянемся, что так — не будем,
к любимым найдем дорогу.
Мы все в этой жизни — «подранки».
Да только признаться — больно…
Залижем тихонько ранки
И делаем вид, что довольны.
И жить продолжаем дальше,
с душою своей в разладе…
Укутавшись в кокон фальши,
укрывшись от чувств в засаде…
***
Я — женщина… И этим я права…
Стихи плетутся, словно паутинки.
Я, как мозаику, беру слова
И складываю в яркие картинки.
За пазлом — пазл, и вот уже строка,
Стихов моих — рождение, начало…
И поплывут по небу облака,
И музыка негромко зазвучала.
И дальше будет простенький сюжет —
Рассказ о счастье или о разлуке…
Ночь незаметно перейдет в рассвет,
И за окном слышней движения и звуки…
А новый день как маленькая жизнь.
В нем будет все — и снег, и непогода…
И снова прикажу себе: «Держись!
Ты сильная… Какие наши годы!»
Об авторе:
Елена Бушмелева, родилась 6 января 1960 года в городе Перми, где и проживает в настоящее время. Закончив учебу, работала в Пермской Государственной Публичной библиотеке имени Максима Горького. Занимала должность библиотекаря, старшего библиографа.
Сейчас находится на заслуженном отдыхе и занимается любимым делом — пишет стихи.
