Кровоточит святая лень из осенней худой аорты…
Стихотворения публикуются с сохранением авторской пунктуации
Святая лень
Кровото́чит святая лень
из осенней худой аорты
на потерянный божий день,
так, что планы дневные стёрты.
И куда-то идти пора,
и чего-то привычно нужно,
но пленительная пора
удивительно равнодушна.
Или лета тепло ушло,
или зимняя мнится стужа,
всё что плохо, то – хорошо,
жизнь, как водится, неуклюжа.
И осталась одна лишь грусть,
колким ветром, дождями бита,
что заучена наизусть
с незабвенного неолита.
Кровоточит сегодня лень
из небесной худой аорты,
осень – это всего лишь тень,
та, где планы земные стёрты.
* * *
поэт – это кто-то другой,
различающий подлинность речи
еле слышной, как будто луной
отраженной в слова человечьи.
где прямая отцветит дугу,
расщепляя улыбку на муки,
по спирали, по капле в судьбу
жизнь отцеживается на звуки.
Назовём это
Назовем это… впрочем, не важно,
слову галочкой проще мелькать
в этой сухости или где влажно…
слыть-подобием-издалека…
Только в слове рождается имя,
и заточены шифры ключа,
то, что в сущности, непостижимо,
то, что: молча-умолкло-молча…
Назовем этот вздор – отраженьем,
пересказом бликующих дум,
управляемых смутною тенью
не задетых в реалии струн.
Этот ветер бездействия зыбок,
но круженье подвластно ему,
за чешуйками сказочных рыбок
не угнаться словами уму…
Назовем это…
Всухомятку
Привычно – париться в себе,
день отгрызая всухомятку,
и разлагаться на ни бе,
ни ме вприкуску и вприглядку.
Цепную думу сторожить
в зацветших памяти затонах,
и лыбится из той межи
беззубьем праведного стона.
Под духосотворённый бриз
слабосоленого застоя
в ночи сутулый трубочист
пролезет в горлышко запоя.
И там, не поднимая век
со дна застолья до рассвета,
тот черный, черный человек
мне намолчит,
что песня спета…
Духъ
На базаре Жестянщик, безумствуя ночью,
одурев от дневной человечьей глуши,
монотонно и страстно, как будто пророча,
лупит людям в железо оглохшей души.
И не знает, что рядом, в то самое время,
на замахе Чеканщика в точку одну
вдруг слилось совершенства причинное семя,
что готово взрасти из небес в глубину,
глубину недосказанного, неземного,
не проверить, не тронуть, не высказать вслух,
но такого знакомого,
просто, такого,
как весенний пронизанный свежестью
духъ…
Об авторе:
Алексей Аистовъ – музыкант. Долгое время работал в Большом Театре, где, помимо основной работы, был редактором театрального многотиражного издания. Заслуженный артист России. Стихи пишет с детства, издавался в различных альманахах. Член Российского союза писателей. Живет в Москве.
