Пусть на улице солнце, как дьявол, раскаляется, сходит с ума…
* * *
Запах солнца на курточной ткани,
Поездов несмолкаемый гул.
Сигаретные смолы в гортани –
Снова выдохнул, снова вдохнул.
К поездам вышел снова навстречу,
Но дорога, как сердце, пуста.
Никого не увижу, не встречу,
Проводить не смогу до лифта́.
Здесь лежат одинокие шпалы,
И собаки по рельсам снуют.
За спиною концертные залы,
А за ними находится суд.
Пусть впустую я вышел к перрону
И напрасно над щебнем курил.
Ожиданием сердце затронул,
Хотя в жизни ещё не любил.
Снова выйду за двери вокзала,
Запах солнца отдаст воротник.
Почернеют безмолвные шпалы,
И услышится поезда крик.
Пусть он едет за наши границы,
За унылые стены суда.
В этом городе вымерли птицы,
В этом городе дышит беда.
* * *
Как сладко заснуть среди зноя,
Окунуться в постельные ткани.
И заспать надоевшее горе,
Пока новое душу не ранит.
Так приятно раскрыть одеяло
И оглохнуть на ухо одно,
Забытьё чтобы память уня́ло,
Как пурпурного цвета вино.
Как приятно вернуться с прогулки
После улиц, увязших в жаре,
Потушить в туалете окурки,
Раствориться в глухом забытье.
Пусть на улице солнце, как дьявол,
Раскаляется, сходит с ума.
Лишь бы я в забытье своём плавал
И не видел, не слышал окна.
Лишь бы сон облизал мои струпья,
Между временем сделал разрыв,
Удалил от сетчатки распутье,
Иллюзорное счастье открыв.
Лишь бы по́том покрылся затылок,
Чтобы вытекла струями грязь.
Ни страданий, ни грёз, ни ухмылок
Не подарит разры́вная часть.
Пусть пото́м отворится сетчатка,
А вокруг уже станет темно.
И вернуться печали обратно
Сквозь открытое настежь окно.
* * *
Дождь закапал на пшеницу,
Дождь закапал на дубы.
И ничто не шевелится,
Успокоились шумы.
Здесь пшеница спит на поле,
И промокли провода.
Здесь утихло наше горе,
Стала мёртвою беда.
И туман застыл над хлебом,
Захватил в объятья нас.
Здесь задёрнутое небо
Лучше солнечных прикрас.
А вдали составы едут,
Как живые существа.
Листья празднуют победу,
Насыщается трава.
И, застыв на поле русском,
Мы забыли обо всём –
Никому теперь не грустно,
Счастье тоже за селом.
* * *
Пропиталось водой, устремилось на дно
То, что ночью вчерашней писалось.
Кормит рыбы ночное письмо,
От которого память осталась.
Растворилось в воде моё слово,
Размышлений измученных суп.
Для печали, для радости повод
Унесённый течением труп.
Подо льдом эти строки отныне –
Мне жалеть их, наверно, нельзя.
Зеркала моей сути уплыли –
Всё напрасно, а может, не зря.
И смотрю я, прижавшись к перилам,
На речную, холодную гладь:
Там слова обретают могилу,
Как погибшая тёмная рать.
Струи снега садятся косые
И теряют молочный окрас.
Растворились в воде запятые,
Пескари запускаются в пляс.
Скоро станет водой целлюлоза,
Устремится в каспийский прибой.
Моих мыслей ничтожная доза
Обретёт в этом мире покой.
Что стоять, прижимаясь к перилам?
Ведь письмо уже в мутной среде.
Растекается сон по квартирам,
Мои мысли уснули на дне.
Об авторе:
Игорь Лукин родился в 1988 году в городе Бровары (Киевская область, Украина). В возрасте пяти лет переехал с родителями в город Орел, где в 2005 году окончил школу и поступил в Орловский государственный университет на филологический факультет. В 2010 году окончил учебу в университете и поступил в аспирантуру, где некоторое время изучал творчество А. Платонова.
