Я люблю тебя, Россия!
Я люблю тебя, Россия!
Я люблю тебя, Россия!
И дожди твои, и высь.
Пусть с тобою в этой жизни
Мы чуть-чуть не удались!
Где бы я ни побывала,
Я всегда стремлюсь домой,
Потому что это сердце
Связано с тобой навек.
Потому что эти дали –
Золотых степей простор!
И народы, что попали
Под «расстрел» бедой в упор…
Родину отцы спасали
Как умели, чем могли,
Погибая, защищали
Каждый дом и пядь земли.
Мы с тобою чтим и помним
Наших прадедов, отцов
И в слезах с сынами стонем,
Глядя памяти в лицо.
Мое село – отец Микоян
Мой Микоян, село родное, милое –
Не только ветры и дожди.
В войну он стал непобедимой силою,
И знали матери – «Верь, жди!»
Под стоны раненых сердец
Ушли сыны на битву,
И среди них был мой отец.
Им вслед летела матерей молитва.
И День Победы в сорок пятом:
И слезы радости, и музыка, и смех!
Ждало село своих солдат…
Не все дождались, далеко не всех.
Отстроили село! Поля заколосились
Золотой пшеницей и
Виноградников янтарь и изумруд!
И милые селянок загорелых лица…
Не легок сельский, но очень нужен труд!
Отцу уж далеко за семьдесят, так что же?
Он полон сил, и солнца, и тепла
Для человека – вполне почетный возраст.
Но разве это возраст для села?
Из детства выплывает деревушка…
Из детства выплывает деревушка,
Слезой смывает в окнах ламп огни
И речку у березовой опушки,
Что враз темнеет в пасмурные дни.
Я помню ветра буйные порывы,
И пенье птиц, и старенький забор,
В дождях осенних киснущие нивы
И бабушкин нехитрый разговор.
Автобус деловито по дороге
Уносит мимо старого села…
Тревожно стынет совесть на пороге,
Оправдываясь: «Некогда, дела!».
Нет, не забыла в заводи кувшинок
И старые дворовые плетни,
Входной двери усталый скрип пружины
И мальвы, задремавшие в тени.
Липецк. Октябрь, 2017 год.
По кленовой аллее тихонько бреду…
Дразнит осень златая меня на беду!
Седина на висках и в душе гололед.
А она мне в листве дарит красок полет.
Осеннее солнце обещает весну.
Только я не медведь и зимой не засну.
Сыплют клены из листьев ковры в ноги мне,
А душа моя тлеет наяву и во сне:
Обещаниям кто-то поверил, быть может,
Кортасар, или Пушкин, Лермонтов тоже…
И Кольцов, и Некрасов, Есенин и Блок!
И от них в каждом клене дыханья глоток.
Об авторе:
Валентина Орехова, родилась в г. Керчи Крымской области. Окончила Днепропетровский железнодорожный институт. Стихотворения пишу с детства. Первым моим произведением было стихотворение «О маме», которое было представлено в газете «Пионерская правда». В настоящее время живу в Липецке и работаю в православной гимназии им. прп. Амвросия Оптинского. Публикуюсь в региональных журналах «Отблески», «Петровский мост», «Северомуйские огни», «Гармония». Недавно стала участвовать в международных конкурсах «Новое слово», «Поэт года», «Обмакнув перо в чернила…», «Поэтическая волна» и др. Пишу о том, что трогает мое сердце и душу.
