Для меня…
Молчи.
Просто помолчи немного. Это для меня. Быть в таком состоянии, это не одиночество. Одиночество, это когда ты сам себя не слышишь. Когда ты не видишь простоты окружающего тебя мира. Когда ты видишь вокруг хаос, и пустоту. Мир не терпит пустоты. И пустота эта, только твоя пустота. Пускай он скажет тебе. Я буду любить тебя вечно.
Держать твою руку, проводя пальчиком по мякишу выступающих бугорков. Путешествовать и путаться в линиях. Я покажу тебе мой мир, из кухни. Из нашего чумазого окна, где, с определенной не скромностью, и с постоянством и упорством смотрит на нас дурацкий термометр. Вечно показывающий зиму, непогоду, слякоть. Трудно бывает вот так, смотреть дальше него. Перегрузить свой взгляд вдаль. Рассмотреть там людей, листву, ветер, солнце, воздух. Вытащу занозу из мякоти твоего моторчика. Пусть будет больно, но я найду силы и выверну ее с корнем. И моторчик заплачет, и ты удивишься, что он у тебя не просто есть. Он живой. И он плачет. И такая вода течет из его нутра, редкая вода. Такая водится в тех заграничных морях, где в волю резвятся мокрые дельфины, полируя свои бока в стремительной волне. Витиеватые медузы, с бесконечными своими хвостами. Томные и могучие скаты, парящие над бездонными безднами, знающие цену силе и милосердию. Не знающие устали и страха, понимающие все, синие киты. Игривые морские коньки и взбалмошные, веселые, рыбы.
Ты приготовишь мне яичницу. Поставишь на стол, положишь вилочку, нож, кусочек хлебушка. И мы будем смотреть в наше окно. И яичница остынет, и все проходящие мимо, будут завидовать нам. Потому что от нашего окна, в мир просачивается простота. Отравляя всю окрестность ядовитым соблазном. Запросто прийти домой, захотеть поговорить о простых вещах, что-то переосмыслить и посмотреть на привычные вещи немного по-другому. На тех, что живут рядом. И порядком проявить удивление, поняв одно единственное, непостижимое доселе. Что те, кто рядом, запросто могут оказаться людьми.
И тогда можно сказать тысячи ненужных и нужных слов. Можно полить цветы, полить все клумбы у дома. Полить весь город. Полить и отмыть все и вся от грязи. Но, понимая, что все так, именно так, как и должно быть. Начинаешь опускать руки. А как же детская мечта? Те, не пресные мгновения, когда ты точно был уверен. Дай только время. Подрасти. Эх, немного бы только подрасти. И…
Я отмою этот город от грязи. Я насажу разные цветы. Пусть они будут красные, розовые, желтые, зеленые, синие. Только пусть они будут. И я стану врачом – очень надежным и хорошим врачом. Всех вылечу и всем помогу. И все это днем. А ночью, я буду поливать свои цветы. И люди проснувшись поутру, не смело улыбнуться друг другу. Город впитает в себя аромат моих цветов. И люди перестанут грустить, им не захочется больше болеть. Не захочется болеть, грустить, печалится и стареть. Стареть и умирать.
И кораблики. Все наши в детстве выстроенные кораблики, станут большими и реальными. И станут на капитанском мостике те, кто стоял в своих детских иллюзиях, смело, не морщась от соленого бриза. И небо разрежут бумажные самолетики. Те, что лепили неумелыми ручонками, на скучных уроках во втором классе. И девочки заплетут свои косы, и мальчики обнажат свои сабли. И…
Мы станем настоящими, теми, кем пришли сюда. Мальчиками и девочками, с бумажным листком в клетку, в руках, лепящие из него, свою реальную жизнь.
Я же как маленький луноход. Ранее, очень нужный, почти незаменимый. Со слезами на глазах вспоминаются те, незабываемые моменты. Когда сотня людей, с придыханием, сжав до боли кулаки, наблюдали за моей деятельностью в огромные телескопы. Терпеливо ждали от меня первых шагов по поверхности этой пыльной, холодной глыбы. А я… я смотрел в их сторону, улыбался и шел. Разрыхляя своей гусеницей вековую непостижимость. Я видел огромную голубую планету над головой. Я знал, что я нужен там, на этой голубой планете нет ни одного существа, не знающего о моем одиноком существовании. Я нужен им, я незаменим, я есть.
Теперь же, обшивка моя местами прохудилась, солнце нещадно выжгло мне световую панель и почти ни осталось зарядки в моей потрепанной лунным ветром батарее. Но я все же еще жив. Я выполняю программу. Я жду, каждый вечер, упорно смотря в сторону огромной голубой планеты. В надежде на то, что какой ни будь маленький мальчик, совершенно случайно посмотрит в мою сторону, воспользовавшись своим телескопом. И огорченно скажет своим родителям: «Что же он там… один!». И они побегут, они напишут во все газеты. И сотня людей обратит свои взоры в мою сторону. И пошлют мне сигнал.
– Ты нужен луноход, ты нам нужен!!!
И я соберу весь оставшийся заряд, распрямлю гусеницы, стряхну с корпуса усталую лунную пыльцу. И, с одной только мыслью, что я нужен, этой огромной голубой планете, буду… умирать.
И… Если нет у нас нашего окна. Нашей детской мечты. То не пора ли валить, с этой планеты. Все, вытравит лунный ветер. Памяти о нас не останется. Как это случится? Или же случается уже сейчас? Вряд ли кто, ответит на все эти, такие глупые вопросы. И все что было, и все что будет. Никто уже не вспомнит. Никто не запишет и не прочтет. Время сожрет все воспоминания, как ненужные. И, что же тогда нужно, этой огромной голубой планете? Зачем она парит сотню миллионов лет, обдуваемая космическими ветрами и соседствующая с черными дырами? Если ей совсем не нужен. Маленький луноход. А пока… Просто помолчи…
…для меня…
