Из серии Осеняя Я
Из серии Осеняя Я. А если бы спросил который час?
Гуляю днем с собачкой. Ничего особенного, традиционный моцион. Моросит дождик. Начало осени. Сворачиваю на липовую аллею. Вековые деревья, могущественно тянутся ввысь, так грандиозно и грациозно, они мне напоминают небоскребы большого города. Скучаю, наверно, по столице, вот и тянет меня в этот мир высоты и многолюдности.
Здесь немноголюдно, скорее малолюдно. Но спокойно и красиво.
Аллея узенькая и по обочине ажурные лавочки. Все пусты, за исключением одной, той, что посередине аллеи.
Иду в своих мечтаниях и пытаюсь вспомнить стихи Пушкина. Просто так, чтобы не наблюдать за поднятой лапой собаки.
Силуэт сидящего человека на лавочке все ближе.
Дождливо, не очень уютно рассиживаться, думаю я про себя, мокро ведь. Однако человек вдали сидит, нога на ногу.
Подхожу ближе. Конечно, он меня заинтересовал. Ведь больше никого нет на аллеи. И смотреть больше не на кого. Всматриваюсь издалека.
Прилично одет. Костюм модный, но по стилю не чиновничий. И то хорошо, этих особей я чувствую издалека и не очень уж уважаю.
Продолжаю сама с собой играть в игру – угадай кто это! Так, забавы ради. Все пролетает в голове молниеносно, за какую-то минуту. Иду ведь быстро.
Итак: костюм приличный, поверх осенняя куртка, стрижка, седые виски, красивый длинный нос, видно, что человек высокий – длинные ноги и руки.
Задумчиво сидит, сам в себе спрятался. Думает и грустит, не знаю, может о бизнесе, может о любимой женщине, расстался или ждет. Может о маме или детях. Шут его пойми.
Обратил на меня внимание. Смотрит. Спокоен. Подхожу ближе. Сбрасывает ногу с ноги. Садится ровно, только руки опустил впереди на колени. Дождик моросит. И на аллее по-прежнему безлюдно.
Поравнялась с ним. Так хотелось взглянуть на него и рассмотреть нежданного отдыхающего поближе. Какие глаза, что в них скрывается? Заговорить. Так просто, легко сказать пару фраз, о погоде, осени.
Нет, иду и упрямо увожу взгляд. Как будто и не вижу его, и мне вообще ничего не интересно на этой аллее, я Архимед, я решаю важную задачу – там в своем гениальном уме. Или планирую бизнес проект супер-супер!
Иду быстро. Гордо. Чего вдруг?! А вот так – независимая такая. Фу ты! Даже собачонка предательски не ринулась к моему человеку в костюме. Пописала бы на его длинные супер ботинки что ли! Нет же. Пес свернул на газон, я продолжаю идти, как одна на планете. И только удаляясь от неизвестного в красивом костюме, я почувствовала, что мужчина немного приподнялся, повернулся в мою сторону, возможно, решил сказать что-то, спросить.
Возможно… но я уже прошла мимо.
Осенняя Я. Когда случайно встретишь Фею
«Как зовут вашу милую собаку?!» – Спрашивает женщина лет тридцати пяти. Поправляя шифоновый шарфик, идеально сочетающийся с голубым плащом, наклоняется к моему песику. Пытается погладить его.
«Тимофей Петрович!» – Отвечаю сдержанно, так как не собиралась сегодня ни с кем разговаривать и, тем более, о собаке. Полдень выдался пасмурный, а я оделась не по погоде. Озябла и золотые осенние листья вовсе не радовали.
А моя собеседница между тем, смотрю – не мерзнет, излучает тепло и радостно щебечет: «Тимооочка!» – С поэтическими нотками в голосе, протяжно, произносит она кличку собаки. Потом, по-детски, звонко смеется, стучит ладошкой по коленке и зовет этот лохматый комочек к себе: «Тима, Тима, Тима!».
Пес, тем временем, наблюдает за кошкой и игнорирует любезное приветствие.
Это не смутило мою белокурую незнакомку. Она романтично откинула кудри рукой и нараспев заявила: «Прекрасно, чудесно, как мило, вот так спокойно гулять, дышать осенним воздухом!!!»
«Ага, – думаю, – Очередная мечтательная натура на мою голову, сейчас мне сказки начнет рассказывать про любовь ко всему человечеству».
Пытаюсь поскорей распрощаться с ней и уйти в дальний уголок парка.
Женщина не сдается. Продолжает свой монолог о том, что мир прекрасен: мир чувств, мир природы и всяких там тварей в нем….
«Ой, Тимочка, Тимоша!» – протяжно, на все лады произносит она имя собаки, размахивает шарфиком, как небесными крылышками, пританцовывает.
«Ну, прямо Фея! Сейчас оторвется от земли и полетит», – подумала я. Но, слава небесам, этого не произошло, мы остаемся в реальном мире. Я вижу ее светло-голубые, лучистые глаза. И слышу ее реальный голос: «У каждого есть имя, у каждой живой твари! Да, Тимочка?!».
Она веселится и тискает мою собаку, как маленькая девочка. Целует его в носик. Пес чихает. А потом, резко делает шаг ко мне, и почему-то шепотом, спрашивает:
«Вот у вас есть имя, у меня, у дерева и у Него, ведь, тоже должно быть имя! Как его зовут?!» – Поднимает глаза вверх, смотрит в небо, а руки, складывает у сердца.
Я в замешательстве.
А женщина между тем продолжает стоять в своей волшебной позе и смотрит уже мне прямо в глаза.. Жуть!
И вдруг, меня как током ударило, в глубине своих самых тайных, романтических мечтаний, я сердцем услышала Имя. От неожиданности – даже дышать перестала.
Я знаю, знаю… как его зовут! Он живет заграницей, я не видела его двадцать пять лет, я жду от него SMS сообщение и звонок по WhatsApp.. и ….
Хотела произнести имя, но моя Фея уже убежала на обед.
Осенняя Я. Любовные семена
Старый рынок. Лет триста ему. Развалины. Удивляюсь, как тут еще сохранились арки и стены. Среди этой разрухи, выстроены ряды для торговли.
Толстые цыганки с тапочками и очками. Белорусы с полотенцами. Бабульки со старческой ерундой. Оживленно. Впрочем, не люблю такие места, но это самая короткая дорога на площадь. Иду и нервничаю.
Воняет прошлым и неустроенным настоящим.
Столько дешевого товара и столько же глаз – печальных и голодных.
В наше-то время, двадцать первый век. Тут история или остановилась или часы дали сбой. Пора ремонтировать.
Иду, раздеваемая каждым взглядом. Может на меня и не смотрят, но я чувствую себя голой. Даже разглядывать прилавки не хочу, а все как специально, как те тараканы, лезет в глаза. От напрЯга устала и руки онемели. Скорей бы. Где эта площадь, чёрт бы ее дери.
Скрываюсь под внутренней паранджой.
Платочки, вонючая обувь, сорочки, губки для мытья посуды, свечи, спички, пакеты для мусора, бюстгальтеры и пижама – все в одну кучи.
Базар.
Прижала сумку к самому, можно сказать, сердцу и зачем-то прикрыла грудь. Улитничаю. Прячусь.
Пару раз огрызнулась на слова типа: «куда прешь». Тележку мужик катит, выруливает. Пьянь. Фу, и сама на мгновение опускаюсь на этот уровень. Злюсь.
Опять прилавки – чайники, розетки, батарейки, памперсы, медный купорос.
Мой воспаленный мозг выхватывает абсурдные товары.
Деревянные иконы и плетеные корзинки, веники для бани.
Цветы в горшках, огромное кольцо на продавщице, отрывки телефонного разговора на нерусском языке.
Га-ла, ах-ры, гуль-тор!
Громкий, диковатый смех из палатки.
Крашеная блондинка, с огромными сиськами в обтянутой футболке и обязательно в юбке – курит, спрятавшись за тент, но ее очень хорошо видно, такие формы торчат отовсюду.
Иду. Всего-то минуты три, а мне кажется, уже третий час я здесь брожу.
Удобрения, средство от комаров, цветы в горшках, рассада, рассада, рассада.
И пакетики семян…
Чего здесь только нет, красивые картинки, розочки, гортензии, кабачки, баклажаны, капуста – супер быстрые, самые суперовые – цветущий рай, да и только.
Поднимаю глаза, посмотреть, кто же эту вереницу мечты любого садового продает.
И замираю от неожиданности.
Молодое, божественно тонкое лицо, пшеничные усы и бородка, алые губы, огромный лоб, под которым глубоко запали глаза, оберегаемые пушистыми длиннющими ресницами.
Вот думаю зараза, и почему у мужиков всегда такие классные ресницы, а мы напрягаемся, красим их, наращиваем. Но это я уже потом подумала, ныряя в воспоминания.
А в тот момент, я увидела лицо Христа, разглаживающего и расставлявшего пакетики с семенами огурцов, или еще какой хрени для огорода.
Пальцы длинные, запястья тонкие, руки красивые, большие.
Так и захотелось прикоснуться к ним, даже почувствовала их на своем теле, и мурашки по коже пробежали.
Сложит пачку, обмотает денежной резинкой и положит на прилавок. Ни на кого не смотрит. В своем мире живет.
Вот и на меня даже не взглянул, поверх головы моей смотрел. Вот только улыбнулся снисходительно. Не мне, а себе.
Может слепой? Нет, моргает, реснички свои всем показывает. Хитрец.
В душе екнуло, огонек или зажегся, или погас, но сердце заколотилась.
И семена в пачках вроде как запищали, ожили, душевно тепло стало от этой неожиданной встречи.
Красив, чертовски красив. Влюбиться можно.
Потрепанная куртка, засаленная рубаха и рядом Москвич.
Все как у настоящего деревенского парня.
После этой истории, где бы я ни увидела семена в пакетиках, я вспоминаю того парня.
И зачем, о Господи, ты одарил его такой божественной красотой?
И покупаю семена.
Покупаю любовь…
Дело Х. Ангельская свита
– Грибы возьмете? – Слышу сквозь сон голос с хрипотцой.
Раннее утро, птички заливаются, прохлада в доме. Красота. Солнце сквозь шторки прорывается в комнату.
– Хозяйка!
– Да елки-палки, кому там не спится?! Чего надо! – Уехала из Москвы, в тишину – и опять люди, люди, люди! Сержусь.
Мой воспаленный мозг не может успокоиться. Год – без отпуска, без выходных. Сотни интервью, встречи, сотни лиц. Ток-шоу на центральном канале, я – редактор в одной из бригад, ежедневно работаем до двенадцати ночи, в половина первого – бегом в метро – успеть бы хоть в подземку спуститься, до дома, в состоянии нервной усталости –пешком, и не страшно вовсе идти – пусть только попробуют ко мне пристать – съем!
Гости, герои, темы, вопли режиссера, пул – раз в неделю – записи по четыре программы в день, монтаж, тракт, расшифровка видео, опять монтаж.
Ежеминутные звонки, проверка почты, письма, соцсети, капризы героев, обмороки гостей, и вечное: «хочу пить, хочу писать» от участников массовки!
Рация в ухе, редакторский вопль – где текст ведущей! Спринтерский бег по коридору киностудии Горького до съемочного павильона, вопросы, ожидающий своего выхода героев загадочных историй, а также мистиков, волшебников, экстрасенсов, предсказателей, «контактеров», шаманов, ведуний, хиромантов: когда им в студию? где можно покурить, где туалет, где гримерка?!
Волшебное у нас ток-шоу «Дело Х» и участники соответствующие.
Но это на съемочной площадке, а за кулисами: обычные люди, только с пунктиком.
Такие же и эксперты. Мы снисходительно выдерживаем капризы приглашенных вип-персон, актеров, политиков, шоуменов, одним словом – модных, засвеченных на телике людей, которые разрывают нас на части в требовании уделить им и только им внимание, а потом узнать потихоньку – когда выплатят гонорар, до записи или после, а когда заканчивается тракт – выскакивают на улицу и, притопывая ножкой, замерзли ведь, и при чем что зимой, что летом, начинают требовать немедленно, понимаете –немедленоооо машину, им надо срочно куда-то там, важно очень – в полночь, ехать.
Мы – такие сякие, редакторы, администраторы, продюсеры, не обеспечили им быстрый отъезд. И мы виновны, что они чего-то там не сказали, и если их вырежут из кадра, они больше не придут. Потом, усаживаясь в машину, мило улыбаются, машут по- братски ручкой.
– Звоните, звоните, если будет что интересное, обязательно примем участие в программе!
А минуту назад – костерили нас на все буквы, вот такая она затусовочная тусовка, вот такие издержки популярности.
Мы, мочалки-мочалками стоим у крыльца, даже и не огрызаемся им в ответ, пошли они все… сами знаете куда. Нам бы перекурить и кофейка!!!!!
А завтра утром – вопли шефа и предсказания полного провала по рейтингам. И наше редакторское равнодушие к данным трагикомическим выпадам начальства – мы еще спим.
Приносят рейтинг. Минута молчания…. и когда взгляд шахини (наша главная из главных на проекте) теплеет и она не пытается найти в сумке пачку сигарет – значит мы молодцы, наше ток-шоу смотрели все миллионы зрителей России, ну не все, конечно, а та часть, которая для нас нужна по процентам, главное, что мы уделали или утерли нос другим каналам. Амбициозно! А как иначе – мы ведь суперрррррр команда! У нас ведь –дело Х!
Потом мы утомленно и тупо смотрим в мониторы компьютеров и понимаем, что не понимаем ничего и тем для сюжетов у нас нет, и задолбали нас все герои, даже будущие. Ползем в буфет, пьем кофе – долго, долго, курим, сплетничаем, шутим и …. поднимемся в редакторскую искать новых волшебников.
Через четыре дня все повторяется. Гости, герои, тракт… полночь, метро, пешком домой, и телефонные звонки, звонки, звонки…
Если вы хотите при жизни заглянуть в ад – так это к нам, не стесняйтесь – мы там каждый день. И ничего – выжили!
Однако хоть раз в год надо бы устроить себе отдых в раю!
И вот я у себя в деревеньке, мой рай, мой домик, волшебная тишина….
– Хозяйка! – Стук в дверь. – Грибы надо?!
– Нет….. – кричу, – Уходите, я сплю!
Однако встаю, потому что уже не сплю, конечно, ползу к двери.
На пороге стоит старичок-лесовичок, помятый мужик, любитель выпить, но сейчас трезвый. На крылечке гора грибов. Дяденька улыбается мне и расшаркивается в поклонах. Начинает извиняться, несет всякий бред про утро и что разбудил. Понятно, что не вовремя, и я сержусь. Но чего уж, хитрец – и так понятно, специально будил. Видел ведь –машина стоит, значит хозяева дома. Плут! Вот и притащился со своими грибами.
– Дом у тебя старенький!
– Ага, бабушкин.
– Знаю, знаю… помню ее.
– Чего тогда спрашиваешь? – Мне вовсе не хочется вступать в беседу. Сержусь и понимаю, что должна, обязана взять грибы – все, за любую цену и распрощаться с дедулей.
– Есть закурить?
Начинается, главное чтобы выпить не попросил, тем более и нет у меня дома горячительного. Только кофе.
Курим. Молчим.
– Редко ты здесь бываешь. Вот и сад зарос, заборы все повисли…
Молчу.
– Грибы -то берешь?
Бегу за деньгами, вручаю ему 200 рублей и забираю пакет с грибами.
Дед улыбается. Не уходит. Курит. Облокотился на перила крылечка.
– Я тут Петровичу помог, крышу перекатали, сарайку выровняли. А Лизавете огород убрал, так по мелочи работаю…
Не сразу я поняла, к чему он клонит. Потом старичок попросил еще сигаретку и хитро так смотрит на меня, может еще денег хочет, думаю.
И тут меня осенило – я так долго не могу найти садовника или помощника по хозяйству, двор и огород в диком запустении, лет семь не ступала там нога человека, ни одного куста не видно и яблоньки затерялись в терне.
– А вы мой огород и сад приведёте в порядок?!
Молчит.
– Так я к слову, мне и не к спеху, но…
– Ладно, буду опять в твоей деревне на недельке, зайду, приберусь. Коса есть?
– Там, где-то в баньке, – отвечаю.
– Хорошо, загляну еще к тебе! А ты долго еще будешь в деревне?
– Уезжаю завтра.
– Ну, бывай, я пошел, мне еще в Присеки надо зайти.
– А сколько денег-то я тебе буду должна?
Он отмахнулся.
– Да, брось ты, придумываешь! Ты не об этом не думай. Мужика себе лучше найди. А то, все: сколько денег, сколько денег – я будь помоложе, ух – приударил бы за тобой!!!! – Хихикнул, крякнул и пошел дальше, мой лесовичок.
Я все-таки, уезжая, оставила под лесенкой на крылечке, в пакетик завёрнутые, три тысячи. Пусть будет аванс.
Прошло некоторое время. Я опять в деревню на два дня.
Подъезжаю к дому и ….. не узнаю свой двор.
Заборы старые разобраны, трава скошена, мусор убран. Красота! На месте прежних зарослей – сад бабушкин наконец-то появился , или скорее возродился. Вот думаю, дедуля какой, все сделал. Хоть кто-то мне да помог. Но заглядываю под крылечко и огорчаюсь. Там так и лежит денежка, завернутая в пакетик, только к моему удивлению добавилось еще двести рублей…помер что ли, мелькнула мысль, не успел взять деньги?!
Всех соседей опросила, как мне деда-то найти. Пожимают плечами. Мол, не видели здесь такого ангельского дедушку.
Но ведь кто-то убрал мой сад?! Волшебник? Ангел?! Я в смятении…
Молчат. Улыбаются хитро.
… В ушах раздался омерзительный звук настройки сигнала рации и настойчивый, истошно-громкий и, скрипучий голос продюсера:
– Администраторыыыы, ( так вас пересяк– не передать словами как!) на центральный вход! Встречайте гостя – Слава Ангел со свитой! В пятую гримерку его!
Я вздрогнула. Очнулась.
И бегом к проходной…
Об авторе:
Татьяна Тес (Скорнякова Татьяна Евгеньевна), журналист, автор лирических миниатюр и рассказов.
Родилась в Одессе в 1964 году. Выросла и получила образование журналиста на Дальнем Востоке. Вместе с родителями исколесила пол страны, отец – военный, мама – инженер-химик.
Семнадцать лет назад переехала с двумя детьми из Владивостока в Москву, и с тех пор работает редактором на федеральных телеканалах.
Опыт работы в телевизионной журналистике, а это более 20 лет, стал хорошим проводником в мир литературы. За плечами десятки сценариев документальных фильмов, телевизионных программ, репортажей, интервью с известными людьми; сотни километров дорог по России и удивительные встречи с уникальными людьми, живущими в отдаленных уголках нашей страны. Весь этот творческий багаж сегодня ложится в основу литературных произведений, при этом проходит через сердце и личную жизнь автора.
В суете рабочих будней, так прекрасно иногда остановиться, посмотреть на себя со стороны, вспомнить мелкие детали уходящего дня, те, что остались в сердце и заставили раскрыться душе, а потом поделиться этими впечатлениями с читателями.
Когда в жизни было много моря, родившись в Одессе и прожив 30-ть лет у Тихого океана, в характере появляется задумчивая ностальгия по неизведанному и чему-то прекрасному, что обязательно придет в жизнь с набегающей волной.
Отсюда и немного грусти в произведениях и нотки одиночества, которые прекрасны, потому что всегда есть надежда быть с кем-то, главное верить в неизбежность встречи, пусть даже на страницах печатных изданий.
