Мы рисовали
Мы рисовали голубые небеса,
Улыбчивое солнышко в углу
И тёплое касание его луча,
Людей счастливых на цветном лугу…
Мы рисовали дом и дымоход,
Прозрачное стекло входной двери,
Кота с усами у распахнутых ворот
И за холмами – городов огни…
Какими рисовали города?
– Большие улицы, жилые исполины,
Спешащие куда-то дамы, господа
С улыбками на лицах и на спинах!
Мы рисовали парки и пруды,
Забитые прилавки магазинов,
Кино, театры в осаждении толпы:
Трудяг, беспечных и простолюдинов!
Мы рисовали дядю Стёпу, Айболита,
Не на одном листе, а в тысячах квартир…
Вы скажете: «Мечта тех лет давно изжита»,
Но нынче дети просят тот же мир…
Сыну
Останься верен самому себе,
Останься предан делу, правде, воле,
Вставай на путь, лежащий поперёк судьбе,
И помни: даже одинокий – воин!
Не жди другого, верь, но не надейся,
Неси добро и яркий тёплый свет,
Открытым будь, по ветру не развейся,
Крепчай сквозь призму скоротечных лет!
Блюди устав о чести и о дружбе,
Храни любовь, закройся от греха,
Будь справедлив и в жизни, и на службе
И уважай и друга, и врага.
Не бойся в спину воткнутых ножей,
Не поддавайся клевете и слухам,
Предательство лишь закаляет королей.
Будь сильным телом, разумом и духом!
Не забывай родных краёв, кровей,
Достойным сыном будь и будь примерным братом!
Не обижай тех, кто тебя слабей,
Гордиться научись своим каратом!
Живи – учись, нам не соврал великий.
По горло сытый будешь этим веком.
Живи – оставить след свой не безликий,
Живи путём, достойным человека!
Спасибо
Спасибо. Было здорово.
Прощай. Зла не держи.
Я на тебя – не буду.
По вечерам теперь не ожидай,
Дай время мне: дорогу позабуду.
Я не горжусь, я не разочарован.
Я не в обиде.
Просто опустел.
Как видишь – не был я к тебе прикован,
Раз о прощании заговорить посмел.
Что было – не похоже на любовь,
Я помню это чувство…
Эта сила…
И пусть не заразила мою кровь,
Зато в душе поэта разбудила!
За это и спасибо! Но… прощай!
Признаюсь: было здорово с тобою!
Я отпускаю.
Тоже отпускай.
Сиди. Я за собой закрою!
Любить – это…
У них порог засыпан был стеклом.
Я затушил окурок сапогом
И в комнату, где свет едва касался стен,
Любовь и ненависть где пережили плен,
Зашёл. Кивнул. И в угол отошёл,
Чтобы меня шквал их эмоций не нашёл.
Она всклокочена, в рубашке и чулке,
А он, сжимая-разжимая ярость в кулаке,
Пытался кровь с губы ладонью утереть.
Я видел – тяжело ему терпеть.
«И что теперь? – спросил он тихо, прошептал:
– Довольна? Покричала?» – «Покричал!»
Она горела, изнутри – дикое пламя,
И, всех вокруг и самоё себя изранив,
Дышала коротко, сказала глубоко:
«Давай закончим? Не уедем далеко,
Если ты крутишь влево, а я вправо.
Ломать судьбу друг другу не имеем права!»
Я видел. По глазам.
Я слышал в тоне:
В любовью муках созданных вот-вот утонет,
А он – такой же утопающий – молчал,
Наверное, Амура умолял
Дать шанс ещё, быть может, в сотый раз:
«Если не вышло прежде, обязательно получится сейчас!»
Но оба они верили в одно:
Это конец.
Это сердцами решено.
И, позабыв о ссоре и о драке,
Они, прожившие так долго в горе-браке,
Обнялись и заплакали в плечо…
И на моих щеках вдруг стало горячо.
Они любили, они строили, старались,
Они терпели и без устали сражались,
Но философия любви была сложнее,
Непокорней, непонятней и сильнее:
Любить – это не только строить, слушать…
Любить – это порой суметь разрушить…
Море всё смоет
Море всё смоет…
Надо лишь пометаться от переборки к переборке,
С бутылкой в обнимку закрыться в каптёрке
И только под томным взглядом Луны
Прийти на корму… Тут море и ты!
И можно кричать!
Кричать от души,
Хотя от неё лишь одни угольки…
Сгребай их в ладони… и за борт бросай…
Море, родное… Всё забирай!
Всю боль… всю обиду…
Любовь! – что б ей сталось! Бери!
Не хочу, чтобы что-то осталось!
Дави эти чувства, как пальцами гниду!
Пускай верещат! Они слабые с виду,
Но только поддайся – они разорвут,
И даже врачи уже не спасут…
Одно только море тебя успокоит,
Лишь море нежной рукою накроет
И слёзы солёные с щёк соберёт…
Лишь море всё смоет…
Лишь море поймёт…
Тень
Иду домой не торопясь, спокойным шагом
Вдоль облупившихся фасадов, фонарей.
Я не один, она всегда со мною рядом
Лежит на тротуаре молча – тень.
В подъезде поднимаюсь с тихим стуком,
Уткнувши палец в плитку, собирая пыль.
За мной по лестнице ползёт без слов и звуков
Всё та же тень – моя напарница и быль.
Вхожу в квартиру, закрываю плотно дверь,
Бреду меж комнат и приветственно киваю.
Почти всегда здесь кто-то из людей,
Но только тень лежит на стенах и встречает.
Я без особенной охоты раздеваюсь,
Лью в кружку чай и на кровать сажусь.
И рядом тень… А может, ошибаюсь?
Что, если на предметы – я ложусь?
Авангард
Я опускаю веки.
Вода струится по коже.
Я думаю о человеке, на которого ты не похожа:
У тебя не её улыбка и совсем не её голос.
В сливе – та в ванной дырка – не её запутанный волос.
У тебя не её глаза.
У тебя не её запах,
Как не та на траве роса, если ты из России, но в Штатах,
У тебя не такая фигура, губы не те и руки,
У тебя нет её прищура, заводящего после разлуки.
Нет в тебе той поддержки и правды,
Нету клятвы и нету любви…
Почему же моим авангардом в стихах Выступаешь – ты?!
Ты тоже ищешь истину…
Мы начали, не зная ничего… Спонтанно!
Той глубокой, тихой ночью,
Когда ты голову вдруг на моё плечо,
Доверившись, склонила, смежив очи.
Тогда автобус двигался на юг…
И я не спал – тревога разыгралась.
Я покидал страну извечных вьюг,
Оставить там всё прошлое стараясь.
Ты тоже от чего-то убегала.
Я видел слёз следы, что на щеках,
Украдкой рукавом ты вытирала,
Желая спрятать боль от лишних глаз.
Не думая, накрыл тебя рукой,
А ты прижалась ближе, чтоб согреться,
Не ведая, что я тебе чужой.
И в этот миг забилось моё сердце…
Ты, видимо, почувствовав его,
Проснулась, резко села, извинилась,
И я в твоих глазах узнал того,
Кого скорей забыть ты тщилась…
И тихо, для тебя лишь, произнёс:
«Не бойся, всё осталось позади…» А ты в ответ мне задала вопрос:
«Ты тоже ищешь истину любви?»
И начали… Не зная ничего. Спонтанно.
Той глубокой, тихой ночью
Я жителем стал сердца твоего.
И навсегда влюбился в твои очи…
Об авторе:
Даниил Владимирович родился 15 января 1997 года и вырос во Владивостоке. Окончил Морской государственный университет им. адмирала Г. И. Невельского. Работает в сфере логистики на должности экспедитора. Поэзией увлекается с самого детства. Сначала слушал, как читает стихи мама, потом начал читать сам, а затем написал свой первое, второе, третье стихотворение… и втянулся. Часть его произведений опубликована в интернете, другая половина хранится в дневниках. Первая печатная публикация – в 2020 году в альманахе «Спутник». В университете писал стихи на заказ, но скоро понял, что это плохо влияет на творчество, поэтому отдаётся поэзии только во времена эмоциональных наплывов и пишет о том, что не может выразить вслух. Поэзия стала для него отдушиной, тихой гаванью, где можно остаться наедине с собой и собрать в единый пазл миллиарды осколков мыслей в голове. Очень надеется, что его творчество не кажется тем, кто его читает, бредом сумасшедшего или подростковой истерикой, хотя в целом всегда придерживался мнения, что всё написанное понимается так, как прочитано.
