О Музе с Музой
Прощайте, Муза, ждать – не привыкать
И каждый день готовиться к приходу,
Пером бумагу чтобы снова рвать,
А не ругать шальную непогоду.
Не замечать осенний мерзкий дождь
И хлёсткий ветер, бьющийся о двери,
Но слышать ритм, когда коснётся дрожь,
И понимать – пришла и снова верит,
Что не ошиблась адресом она.
Подарит вдохновение средь ночи.
Ведь тяжело поэту без огня,
Нужна искра, пусть малая, но очень…
И может быть, согреется душа
От радости, что Богом не забыта.
Что уходила и опять пришла,
Что суетой мирскою не убита.
Ну а пока прощаюсь и прошу
Не забывать о помощи визита.
Желанны вы, и я всегда вас жду,
И в час любой для вас душа открыта.
*2*
Прошу прийти, и сердце не жалейте,
Сорвите маску бледную с лица,
Бальзам волшебный в душу мою влейте –
Небесный свет от нашего Творца.
Нет высшего на этом свете счастья –
Творить и жить для Бога и людей
И понимать – к трудам твоим причастен
Не злобный дух, коварный чародей.
А Дух Святой сошёл, молитвам внемля,
И вот уже ты на земле творец;
И незаметно протекает время…
А ты душой по-прежнему юнец.
Дни не считаешь; и года напрасно
Причёску красят мягким серебром.
Вновь видишь ты отчётливо, прекрасно,
Как зло живёт, соседствует с добром.
Как власть имущих бесы обольстили,
Как обижают слабых и больных.
По миру многих нищими пустили…
И что же ждёт, не знаю, остальных?
Но знаю точно будет Суд и многим,
Уж не поможет золото в мешках.
В огонь лишь путь зажравшимся в итоге,
При жизни сей не знавшим Божий страх.
Всё о Музе моей
Ты не пришла вчера, что же случилось?
А я так ждал! Тетрадь, карандаши… Неужто, Муза, где-то заблудилась? На ушко мне тихонечко скажи.
Хотя зачем, какие разговоры? Ведь ты пришла – услышала мой зов. К чему обиды, мелкие укоры
И звон пустых, ненужных, едких слов.
Давай с тобой мы, что-нибудь запишем, Ведь март – весна, все пишут про любовь, Вдруг постучит, конечно же, услышим; И о весне напишем что-то вновь.
Весна – пора, когда всё оживает И тянется к теплу на Божий свет. Подснежник первым солнышко ласкает; И вот уж в строчку взял его поэт.
Апрель уже стучится, будь же рядом, Еще, быть может, что-то сотворим. Весна прельстит рассветом иль закатом; И о любви мы вновь поговорим.
Я, муза, рад всегда, когда ты рядом И правишь строки властною рукой; И мне, поверь, уж никого не надо, Да и тебе не нужен уж другой.
Мы ведь давно повенчаны с тобою, Нас сам Господь с любовью обручил; И показал, какой идти тропою, Чтоб до конца хватило наших сил.
P.S.
Я вдохновенье музой называю,
Так проще дар мне Божий раскрывать.
Благодарю я, значит, уповаю,
Что не иссякнет неба благодать.
Вдохну в себя и выплесну строкою
На чистый лист, мгновеньем дорожа,
Что вдруг упало, выведу рукою
Сердечком чёрным от карандаша.
***
Зовите музу, и она придёт.
Всегда ведь рядышком, у сердца,
На лист строкой горячей упадёт,
Что ярче звёздочек и солнца.
Ей не страшны любые холода,
Будь снегопад иль злая вьюга;
Она всегда прекрасна, молода,
Мне Богом данная подруга.
***
Когда пишу о музе, то хвалю
Отца и Сына и Святого Духа;
От Бога искру, лучик я ловлю,
А в них любовь и вся наука…
Чуть-чуть за семьдесят
Чуть-чуть за семьдесят. И что же в этом
Отрезке времени? Куда пришёл?
На небесах причислен я к поэтам –
Мой Бог стихи и мысли все прочёл.
Что может выше этого признанья?
Здесь на земле сумеют ли понять,
Что ржа всё это – гонорары, званья…
Всего дороже – Божья благодать.
И не оставит без воды и хлеба
Творец Вселенной славящих Его,
Коль в унисон поёт с поэтом небо,
То в Царство дверь отрыта для него.
Я благодарен Господу за это,
Что насквозь видит грешного меня
И что горит во мне искра поэта,
Что подарил крылатого коня.
Бесценным нашим
Откуда вдруг господские замашки –
Прекрасным дамам руки целовать;
И говорить красиво, без бумажки,
Чтоб должное красавицам воздать.
Да как же не любить вас, женщин наших!
Ведь Сам Господь развёл костёр любви.
И мы сгораем все в объятьях ваших,
Когда поют для вас все соловьи.
И будет так всегда, поверьте, братья!
Без женщин МИР не может просто быть.
Исчезнет всё без женского участья!
Да, как же вас, красивых, не любить!
Мы любим вас, бесценные вы наши!
Нет в мире сил, чтоб разлучили нас!
Ведь ничего нет в жизни нашей краше,
Улыбок ваших и зовущих глаз.
А. Русский (Ушаков)
Об авторе:
Ушаков Александр, родился 14 января 1949 года в Кемеровской области. После окончания первого класса два года жил с родителями в Якутии, в посёлке Сангар. Мать с отцом расстались, Александр с матерью оказались на Украине, в Донецкой области. 2 ноября 1964 года стало для него первым рабочим днём. Работал на поверхности слесарем по ремонту шахтных вагонеток. С восемнадцати лет, до призыва в СА в ноябре 1968 года, работал подземным слесарем. В СА был на должности водителя БТР. После возвращения из СА работал там, где непосредственно добывают уголь, – в лаве. Был переезд в Одесскую область, мать с сестрой до сих пор живут там. Через какое-то время Александр уехал в Калининградскую область, где жил до января 2012 года. С января 2012 года живёт в Новгородской области.
Семнадцатого июля был повенчан с Людмилой Ушаковой, а сначала в этот же день расписались в загсе. Проживают вместе по сей день. Инвалид второй группы с 2000 года. Неизлечимая болезнь мозга (энцефалопатия плюс киста и ещё кое-что).
