Пророк
I
Франция, XVI век.
Встревожен королевский двор.
Ночью пришёл человек
И сказал: «Ваш король — шут и вор!»
Человека тотчас в кандалы,
И шептал королевский двор:
«Еретик! И гореть на костре
Уготован ему приговор!
Это ж надо — такое сказать!
Это бес нашептал ему бред!»
Приказал инквизитор: «Пытать!»
На спине плеть оставила след.
Человек, стиснув зубы, молчал,
Пересилить пытаясь боль.
Но, не выдержав, закричал:
«Всё равно, шут и вор ваш король!»
Щедро сыпалась в раны соль..
II
Доложили о нём королю —
Его тело вдруг затряслось,
Заметались глаза его,
Выражая и страх, и злость.
Долго думать король не стал —
Приказал сей же час казнить.
На костре человек сгорал,
Обрывалась его жизни нить.
А народ до зрелищ охоч!
Им самим бы в огне гореть!
Целый город не спал в ту ночь,
Чтоб на смертную казнь посмотреть!
Человек, весь объятый огнём,
До конца доиграл свою роль,
Прокричав под взором толпы:
«Знай, народ, шут и вор твой король!»
И навеки обрёл покой…
III
Много дней пронеслось с тех пор,
По полям разогнал ветер прах.
А король стал сходить с ума,
Нацепил шутовской колпак…
Наступили чёрные дни,
Всюду смуты и стоны мук.
Наш король всё с ума сходил,
Резво вешая преданных слуг.
По дворцу в дикой пляске скакал,
Не пускал никого на порог.
Ну а двор королевский шептал,
Что сгоревший безумец — пророк!
Чёрной смертью пришла война,
Лютый голод косил горожан.
И в Париж возвратилась чума,
А король набивает карман,
Превратив всю страну в балаган.
IV
Вот тогда вспомнить всем пришлось
Про того, кто в костре горел.
Очень поздно до всех дошло,
Что безумец в виду имел.
«Он — пророк! — королевский двор
Не шептал, а рыдал навзрыд! —
Пусть на плаху отправится вор,
Что на троне французском сидит!»
И поднялся народный бунт,
И пошёл на дворец войной!
И король — сумасшедший плут —
Распрощался тотчас с головой!
И вошёл на престол другой —
И красив, и смел, и умён.
Будет мудро он править страной,
Не допустит черных времён.
Если властью он не ослеплён…
V
Я сидел, на огонь смотрел,
Размышляя, пил тёплый эль.
Слушал, как эту песню пел
Белокурый юнец-менестрель.
Речь безумцев порой странна,
И абсурден их пылкий бред.
Только можно ли утверждать,
Что в бреду этом смысла нет?
Не спеши, друг, людей клеймить
Необычных, странных, чудных,
Потому что, вполне может быть,
Что спасение именно в них.
Эль допит, и два медяка
Отошли в хозяйский карман.
Я пришёл сюда издалека,
Обошёл очень много стран
С одной вестью для парижан…
2009 (ред. 2020)
***
Ты — мой стих, мой слог, мой герой
Пустой.
Ты — мой бой: с тенью, с миром,
Сама с собой.
Ты — стальной канат, гранит,
Голубая кровь.
Словом хлещешь то в глаз,
То в бровь.
Призову и жду, птичьим сердцем своим
Стуча.
Мне не нужен принц, я жду своего
Палача.
Мне в награду будет в глазах твоих
Пустота.
Красота…
***
Я пришла, обогнав рассвет.
Я пришла, как незваный гость.
Я пришла через много лет,
Опираясь рукой на трость.
Ты взглянул на меня — и вдруг
Я в глазах прочитала боль…
Ты смутился, мой милый друг?
Ты не ждал? Ну, простить изволь!
Я без стука и без звонка,
Я внезапно, я так люблю.
Отчего же дрожит рука
Та, которой ты взял мою?
Я не вовремя? Ну прости.
Я счастливая, без часов.
Что ж, наверно, пора идти,
Обойдёмся без лишних слов.
Нет, скажу на прощанье одно:
Не оставлю тебя без даров.
Ночью я проскользну в окно,
Прихватив горсть кошмарных снов.
Затушу на столе свечу…
Кину сон, как собаке кость!
Успокойся, шучу, шучу…
Ухожу. Ты подашь мне трость?
2010 год (ред. 2020)
Mon amour
Невозможно в тебя не влюбиться —
Я пытаться даже не стану, —
В твои волосы цвета пшеницы
И в глаза с глубиной океана.
Эта осень со вкусом портвейна
Меня заново перекроила.
Ты безумно похож на Кобейна —
Я, наверно, тебе говорила.
Мы сбежим по парижским крышам,
Как принцесса и трубадур.
Ты, конечно, мне послан свыше?
Mon amour…
22.04.2020
Я ревную тебя
Я ревную тебя к дождю и ветру,
К лепестку, что коснулся твоих волос.
Я ревную к ночи и дневному свету
В душный зной и в самый лютый мороз.
Когда ты смеёшься, задрав подбородок,
Колокольчика звоном струится смех.
Я ревную до скрипа стальных колодок,
До шипения аудиопомех.
Когда слёзы блестят на твоих ресницах,
Когда шмыгает милый курносый нос,
Я со всех катушек готов скатиться
И пустить поезда под крутой откос.
Я ревную тебя к дождю и ветру,
И веду подчас себя как дурак.
Я боюсь отдать тебя целому свету,
Потому что мне без тебя никак.
05.06.2020
Папе
Извини, отец, я хорошей так и не стала —
В голове нет ни логарифма, ни интеграла.
Ни большой зарплаты, ни любовника-генерала —
Только рифмы и зубы, как у шакала.
Мне всего-то уже через год, милый папа, тридцать.
Моё время несётся вскачь, не желая остановиться.
На виске седой волосок, а на дождь болит поясница.
Вместо ценных бумаг — исписанные страницы.
Мне не хочется быть успешной холёной дамой,
У которой всё тело выглядит как реклама
Фитнес-центра, белья, косметики, Инстаграма,
У которой, что ни мужик — то лощёный герой мелодрамы.
Я не стала ни гордостью, папа, ни достойной дочерью рода.
Знаешь, что у меня внутри за разнузданная порода,
И что нет того клада, что заменит мою свободу
От рождения и до погребального хоровода.
Помнишь, ловил меня и подкидывал под потолок?
У меня от восторга немел каждый позвонок,
И от счастья пищала, как несмышлёный щенок,
А ты целовал меня в нос и делал новый бросок.
Но сейчас, конечно, уже не подкинуть и не поднять.
Время нас не щадит, и не нужно на это пенять.
Но мне очень не хочется, папа, тебя терять.
У тебя свой долг, и тебе его выполнять.
У меня заскок — мне стихи пора сочинять.
Видно, не по карману просто друг друга обнять…
02.06.2020
Я стала старше
Я стала старше, стала гармоничней,
Длиннее юбки, короче стрижки.
Я выбираю бары поприличней
И сортирую чувства и интрижки.
Меня уже не привлекают драмы,
Не интересны слёзные надрывы.
И всё, что раньше мне казалось мегаважным,
Утратило и смысл, и мотивы.
Все горечи, обиды позабыла —
Зачем по пустякам переживать?
То, что меня когда-то не убило,
Лишь помогло собою стать.
25.04.2020
Сказка про Катю
(первый этап конкурса «Затерянный талант»)
Девочка Катя
Хочет спать до обеда
В тёплой кровати
Под клетчатым пледом.
Катина башня
Весьма комфортабельна.
Катя ходит в домашнем
И в непрезентабельном.
Принцы, турниры —
Её страшный сон.
Вечером к Кате
Приходит дракон.
Она называет его
Вдохновением.
Берёт карандаш
И с особым рвением
Пишет стихи
Аккуратным почерком.
Тянутся ниткой
Строчка за строчкой.
Пока она пишет,
Дракон наблюдает.
Закончила — хмыкнет
И улетает.
Он может бывать
У неё каждый вечер.
Она с нетерпением
Ждёт этой встречи.
Бывает, раз в год
Он её посещает —
Поздравить с прошедшим.
А Катя скучает.
Почти каждый день
Суетливый до рвоты:
Стряпня и уборка,
Учёба, работа.
И если б не Катин
Знакомый дракон,
Ей впору бы спятить
От этих времён!
29.05.2020
***
Что ты плачешь, моя душа?
Отчего же в глазах печаль?
Как чертовски ты хороша,
Когда плечи кутаешь в шаль!
Не грусти, это просто игра
Наших чувств и наших страстей.
Ты поймёшь, когда будет пора
В небо взмыть, как пух тополей.
Улыбайся! И к чёрту страх!
Напиши мне «Прощай!» помадой.
Её вкус на твоих губах
Для меня слаще шоколада.
Не грусти, детка, не грусти,
Я совсем не герой романа.
Если сможешь, меня прости.
Время вылечит твои раны.
03.06.2020
Сонет
О, двадцать первый ненасытный век,
Как жёрнов, перемалывает лица.
Как зверь по клетке, бродит человек,
К мечтательным иллюзиям стремится.
Остановись! Дай время отдохнуть,
Глоточек воздуха втянуть, расправив плечи,
Пыль суетную с тела отряхнуть,
Вернуть себе свой облик человечий!
Любовь нас ожидала за углом,
Томилась — только протяни запястье.
Пылала молодость неистовым костром,
Стараясь осветить дорогу к счастью.
Но мы бежим, плюем обрывки фраз,
А жизнь, увы, бежит быстрее нас.
18.06.2020
Баллада о жертве во имя поэзии
В один из последних весенних дней,
Предвестников скорого лета,
Душа одной девушки стала теплей,
Как будто огнём согрета.
Она поняла, что пробил час,
Колокольный услышав звон.
В груди у неё искра зажглась,
И вырвался радости стон.
И в этот же миг исчезла она —
Реальность стала другой.
В той башне, где юная дева жила,
С тех пор воцарился покой.
От яркого солнца слезились глаза,
Дурманил запах цветов.
На Острове вдруг оказалась она
И десять лихих храбрецов.
Их путь был опасен и очень суров,
Сквозь джунгли и ураган,
Но сладко манила их прелесть Даров,
Обет, что Писателем дан.
В пути приходилось терять им друзей,
И горечь застила сердца.
Они провели много дней и ночей
В поисках знаков Творца.
На джунгли спускалась серая хмарь,
И свет дневной исчезал.
Их взору предстал гранитный алтарь,
Что жертв своих ожидал.
И юная дева шагнула вперёд,
Сверкнул в её пальцах нож.
Писателю жертву свою принесёт —
Ведь дальше никак не пройдёшь.
«Тебе отдаю, Творец, навсегда,
Во имя Таланта Поэта,
Я сердце. На нём отложились года
И шрамы лихих сюжетов.
И пусть временами чернело оно
От горя и страшных бед,
Но биться долго ему суждено,
А зло не оставит след.
И к юному сердцу добавлю ещё
Разума чистый свет.
В нём мои мысли вьются плющом,
Сверкают огнём комет.
Мысли звенят, как горный хрусталь,
Струятся ниткой ручьёв.
Как жеребцы, несут меня вдаль,
Поют трелью соловьёв.
Жертву свою оберну я в вуаль
Дыма от древних костров.
Они разгорались в глазах у меня,
Едва напишу пару слов.
Эти костры освещали мне путь
В дебрях метафор и строк.
Эти костры невозможно задуть —
Даже Борей не смог!»
«Я принимаю жертву твою, —
Голос во тьме прозвучал. —
Крупицу Таланта вам всем подарю,
Недаром я вас призвал!»
И будут слагать песни юнцы
И петь на мотив баллад
Про то, как отчаянные храбрецы
Свой отыскали Талант.
ПРОЗА
Чёртов цирк
«Добрый вечер, дамы и господа! Мы рады приветствовать вас в нашем шатре чудес!»
Старый клоун стоял за кулисами и наблюдал в щёлочку между занавесями за молодым и лощёным конферансье. Как он раскланивался перед публикой, заискивал с первыми рядами и готов был выпрыгнуть из штанов, лишь бы директор цирка отметил его работу.
Клоун вздохнул. Когда-то он тоже был молодым и тощим, полным мечтаний и наивных надежд. Он пришёл в этот цирк совсем юношей, и тогдашний директор взял его уборщиком звериных клеток. Ни о каких больших деньгах речи не шло — спасибо, что хоть кормили. Правда, работал он за троих, а есть давали на половину человека. Но все эти трудности и лишения были ему нипочём — ведь у него была МЕЧТА. Заветная цель всей его жизни, вектор, который задавал ему верный курс. Он мечтал стать артистом цирка! Ночами он грезил о трапециях под самым куполом, где в свете софитов он проделывает удивительные трюки, а зал аплодирует ему стоя и дамы шлют воздушные поцелуи. Или воображал себя бесстрашным укротителем, который твёрдым шагом заходит в клетку саблезубого тигра, и ни один мускул не дрогнет на его лице, когда он засунет свою голову в пасть опасного зверя. Дама в первом ряду — обязательно красавица — ахнет и лишится чувств…
Клоун поморщился. Воспоминания были сладки и горьки одновременно. Никаким укротителем или гимнастом он не стал — физически не подходил на эту роль, да и был трусоват, панически боялся крови. Зато в нём разглядели талант смешить людей. Да, его недостатки — неуклюжесть, хромота и огромные, как у снежного человека, кисти рук — всё же помогли ему стать артистом цирка.
Публика его обожала. Каждую неделю собирался полный зал, только чтобы посмотреть на его великолепные номера и надорвать животы от смеха. Да, раньше цирк был совсем другим. Он пах сладкой ватой, хлопушками и жареными орешками в сладкой глазури. Раньше цирк был полон детишек — чумазых мальчиков и аккуратных девочек, — которые смотрели на происходящее на арене с раскрытым ртом. Они верили в магию цирка, их завораживали буйство красок и блеск фальшивых камней, которыми были расшиты наряды артистов.
Сейчас же цирк стал совершенно иным. С приходом нового директора всё изменилось. Дети больше не приходили на представления, на их местах теперь сидели красные от пота сальные мужчины и их дорогие холёные женщины. Больше не было цирка в привычном понимании этого слова. То, что происходило на арене, не поддавалось никаким определениям. Воздушные гимнасты выступали обнажёнными, и холёные женщины смотрели на их мускулы хищными глазами. Укротитель теперь не укрощал зверей, а издевался над ними в угоду публики, забивая палками голодных животных. В конце представления какая-нибудь дама уходила с новым воротником…
Из прежней труппы остался только он — старый и никому уже не нужный клоун. Все его нынешние номера были построены на том, что над ним издевались. Либо конферансье, либо молодые похабные мимы, либо счастливцы из зрительного зала. При входе в шатёр стоял специальный прозрачный барабан, куда зрители кидали свои номерки. На клоунском выступлении проводился розыгрыш, и победитель мог спокойно подойти и пнуть в живот несчастного клоуна. Или разбить яйцо об его голову — много чего, в общем.
«А сейчас, почтенная публика, специально для вас произойдёт отчаянная битва человека со стихией! Смерте-е-е-ельный номер, дамы и господа!»
Молодой ведущий выскочил за кулисы и подмигнул клоуну: «Ну ты сегодня зажжёшь! Гвоздь программы!» Он мерзко хихикнул и нырнул в гримёрку.
Мысли клоуна спутались. Какой смертельный номер? Почему никто не сказал раньше? Что происходит? Но времени на раздумья не было — зал взревел громом аплодисментов.
«Нужно выходить, я всё-таки артист, и моя роль, моё призвание — радовать людей. И я доиграю эту роль до конца!»
Он вышел на залитую светом арену. От перемены освещения заслезились глаза. Он не сразу увидел, ЧТО ему подготовили. Прямо посередине круглой арены стоял столб, к которому были прибиты стальные оковы. У основания столба лежала куча соломы, и в воздухе пахло керосином.
Внезапно потух свет, и только круглое пятно освещало столб и цепи. Он всё понял. И принял.
«Доигрался! Вот тебе твой чёртов цирк!» — пронеслась в голове последняя мысль…
Об авторе:
Родилась в лихом 1991 году в городе, от одного названия которого начинает морозить: Североморск, Мурманская область. Заполярье, тундра, Северный флот. Черника, морошка и полярный день. Писать стихи начала в 13. В 15 лет, вдоволь насладившись дарами Севера и отморозив голову, ринулась греться в Курскую губернию. Чернозёмный край встретил юную поэтессу тяпками, граблями и грядками, чем отбил желание писать стихи лет на 14. За это время обаятельное дарование умудрилось получить образование, выйти замуж и родить дочь. И всё было бы чинно и гладко, если бы не пандемия 2020 года. Находясь под впечатлением от круглосуточного пребывания дома и дистанционного обучения ребёнка, Екатерина слетела с катушек и вспомнила, что она поэт — без пяти минут гений!
