Спасибо жизнь за боли и печали
Спасибо, жизнь, за боли и печали,
За каждый день, оплаченный вдвойне.
Спасибо вам за то, что промолчали,
Когда побыть хотелось в тишине.
Спасибо и за радости, что всё же,
Мелькали ежедневно там и тут.
А также за любимых — нет дороже
Мне вместе с ними прожитых минут.
Спасибо маме, что благословила
Прожить по чести, так, как я смогла,
За то, что жизнь когда-то подарила.
Её любовь я в сердце сберегла.
Спасибо за рассветы и закаты,
Бессонницу полночною порой.
Спасибо неизвестному солдату
За то, что сберегает мой покой.
Спасибо и друзьям, и незнакомым
За то, что окружаете меня.
Спасибо и за то, что снова к дому
Тропа меня ведёт к исходу дня.
***
Ты грустишь, но всего только осень
В сад пришла и раскрасила клён.
Только с птицами душу уносит,
Только с листьями сон унесён.
А с утра вдруг в окошко синица
Постучится: «Погреться впусти!»
Дождь холодный заплачет на лицах,
Тишину и покой возмутив.
Своей долгой и нудной капелью
Истерзает всю душу стократ.
Осень кошкой скребётся у двери,
И темнеет за окнами сад.
Так же пусто в душе и уныло,
Так же голо, как в нашем саду.
Все желанья как будто застыли,
И с душою они не в ладу.
***
Мы рисуем любовь, потихоньку, несмело,
Постигая любовный экстаз.
А художник пока ты не очень умелый,
Ты творишь дилетантски, на глаз.
Словно кистью на холст, ты кладёшь аккуратно
Поцелуи — я таю, как воск.
Эти ласки несмелые очень приятны
И нежней лепестков свежих роз.
Ты рукою коснёшься горячего тела —
По нему сразу сладкая дрожь.
Я забыла про всё и совсем ослабела,
Ещё миг — и меня ты сожжёшь.
Я в плену, я горю, твои первые ласки
Жарче искры ночного костра.
Ты кладёшь неумело любовные краски,
Но от них разгорается страсть.
***
Какое испытаешь наслажденье —
Глядеть на дождь из мокрого окна!
Вот капля по стеклу ползёт — мгновенье,
И нет её, в твоей руке она.
Всё зыбко в этом мире, всё непрочно.
Ты чувствуешь всей кожей неуют
Холодных капель, вкус дождя цветочный,
Глубинных мыслей свежую струю.
В любое время года ожидаем,
Целебен, ненасытен, будет дождь.
Земля вокруг как будто разбухает,
И под её защитой ты идёшь.
Перед дождём так тонок свет у солнца,
И серая, вся пыльная земля.
Ты понимаешь запахи эмоций,
Которыми насыщены поля.
Вот летний дождь: парит; темнеет туча;
Уже вдали грохочет первый гром.
Ну наконец-то, вот он, дождь могучий,
Прольётся новой жизни торжеством!
А иногда зарядит дождь унылый
В холодных красках нудных серых дней.
Тогда в природе, в жизни всё постыло.
Ты ждёшь чего-то, чувствуешь острей.
Земля грязна, и мокрые деревья
Покорно смотрят в лужи под окном.
И в тишине великим чем-то веет,
Как будто объяснения мы ждём.
Под тем дождём у озера поверхность
Так неожиданно срезает берега.
Дождинок звуки в нас рождают нежность,
И музыкой звучит вокруг орган.
Дождём и запахом до края полон воздух,
И небо у тебя над головой.
А этот мир для тишины лишь создан —
Пусть мокрый, серый, гулкий, но живой.
***
Улыбка тронула лицо, и на исходе ночи
Скользила утренняя тень по скатерти в цветочек.
Она металась по стеклу, потом сползла с гардины,
И на лице она твоём расправила морщины.
И ночь, застыв на простынях пятном дрожащей тени,
Тебе украдкой, уходя, погладила колени.
А солнце, прогоняя ночь, лучом тебя ласкало.
Тебя заставило оно откинуть одеяло.
А ты, увидев новый день, спросонок улыбалась —
Для счастья, видно, твоего нужна такая малость:
Чтоб солнышко лучом прошло по краешку кровати —
И будет новый день тогда так радостно приятен.
***
Письма издалека
Перебираю снова.
Дышит весной строка,
Будничный сплин разорван.
Вновь на дворе апрель,
Солнце сияет в лужах.
Ты далеко теперь,
Но мне сейчас так нужен.
Вновь воробьиный крик
В наших кустах сирени.
Мне бы к тебе на миг,
Чтобы тоску развеять.
Буду я жить пока
Рядом с тобою в мыслях.
Жду от тебя звонка,
Но от тебя лишь письма.
***
Как часто играем мы в жизни! Не скрою:
И я в этой жизни играю порою.
Играю беспечно на чувствах другого
И думаю: «Ладно, ну что здесь такого?»
Чужое внимание очень мне лестно.
О чувствах моих говорить бесполезно.
Я чувства давно в суете потеряла.
На них я давно уже тоже сыграла.
И ложь громоздится одна на другую.
Я снова о чувствах забытых толкую.
О них говорю я со знанием дела.
Но, кажется, это мне всё надоело.
Мне хочется снова в кого-то влюбиться,
И чувствовать слёзы на влажных ресницах,
И душу порвать в бесконечном безумье…
Но разум встревожен: «Ты даже не думай!»
В чужую лишь ложь постоянно играю.
Спешу, спотыкаясь, к любовному раю.
Но разве игра может быть настоящей?
Предложен тебе может быть чёрный ящик.
Его я открою расчётливо, смело.
Подумаешь, ящик! Ведь плёвое дело!
Но ящик был занят своею игрою —
Он ненависть нам преподносит порою.
***
Любовь с равнодушием в карты играли.
Что ставка — судьба, понимали едва ли.
Любовь отдавала себя без остатка
В дурмане и неге безумия сладкой.
Ей было плевать, шла шестёрка иль козырь,
В её голове лишь прекрасные грёзы.
А карта не та, и сдаёт равнодушье.
Оно разбирается в картах получше.
Любовь открывает ему свои карты,
Не видит обмана и фальши в азарте.
Партнёр же мухлюет, бьёт козырь шестёркой.
Любовь начинает с ним в страсти разборки.
Соперник её вновь обманет искусно.
Ему не впервой — ведь в душе его пусто.
За ними судьба наблюдает украдкой.
Она не потерпит в любви беспорядка.
Любовь в дураках, ей погоны на плечи.
Она слёзы льёт безутешно весь вечер.
И лишь равнодушье взирает спокойно —
Ему хорошо и нисколько не больно.
***
Мне хорошо с тобою, старый дом, —
В твоих стенах так дышится легко.
Стучат дождинки снова мне в стекло,
Как будто плачет кто-то за окном.
Мне нравится поспать под вальс дождя.
А дождь стучит, как нудный метроном,
И мне твердит: «Давай, борись со сном!
Пошли гулять по мокрым площадям!»
Теперь, конечно, больше не уснуть.
Беру с собою сломанный мой зонт.
Есть новый, ну а это — просто понт.
И отправляюсь в сказочный свой путь.
Меня встречает друг мой — летний дождь.
Он — хулиган, весёлый озорник.
К моим ногам тотчас же он приник.
От ласк таких меня бросает в дрожь!
Он всё сильней, ему всё нипочём.
Иду по лужам я не торопясь.
Промокли туфли, под ногами грязь,
А дождь меня хватает за плечо:
«Хочу вас, дама, пригласить на вальс.
Вам Штраус, Дунаевский или Лист?»
Мне не до вальса — весь мой путь раскис.
«Уймитесь, дождь, теперь мне не до вас!»
Бегу домой, скорей в свою постель.
А дождик припустился вслед за мной —
С зонта стекают струи за спиной.
Я поскорей на ключ закрыла дверь.
Теперь стучит назойливо в стекло.
Расплакался, обиды не стерпел.
Дождинки бьют в окно. Каков пострел!
Но мне в постели сухо и тепло.
***
Яркие краски возьмёт в руки лето
И нарисует везде, как попало:
Жёлтое солнце — на радость поэтам,
Лист от брусники зелёным овалом,
Ягоды красной, как кровь, земляники,
Спелые вишни на веточке кругом,
Лес, шелестящий листочками книги,
Речку за сочным улыбчивым лугом.
Брызнут от кисточки яркие краски —
Вмиг расцветёт под окном моим клумба:
Красный пион и анютины глазки.
Славно весёлый художник задумал!
Облачко в небе мазнёт акварелью,
Тёмною краской замажет в нём тучку,
Дождь неприметною серой пастелью,
Огненной молнии росчерк могучий!
Лето — талантливый, редкий художник.
Лучший для нашего отчего края.
Скажете, есть и получше. Быть может.
Только другого такого не знаю.
***
Последняя строка легла в тетрадь.
Пора и мне в далёкую дорогу.
И грусти непременную печать
Вплету в прощальную молитву Богу.
Давайте мы немного помолчим
И посидим, как прежде, на дорожку.
Мы расстаёмся. Больше нет причин
Ко мне вам вызвать будет неотложку.
Я больше не болею. Но сказать,
Что я здоров, тут будет неуместно.
Веслом Харон смутит речную гладь
И завершит всю тяжесть переезда.
И только где-то над другой рекой
В кустах ракиты иволга заплачет.
Какой вокруг таинственный покой,
Как воздух свеж, и вкусен, и прозрачен!
Не надышаться им в последний раз.
С другой реки доносит ветер холод.
Я чувствую в последний этот час:
Мой мир до основания расколот.
Другие ждут отныне берега —
Пустынные, без смеха и печали.
Вы посмотрите в небо. Облака,
Как чья-то жизнь, летят в другие дали.
Пора и мне от родины лететь.
И, может быть, то будет вам утехой.
Со мной не сочетайте слово «смерть».
Скажите просто: «Далеко уехал».
Прощаемся сегодня мы навек.
В иных мирах я буду вечный странник.
И лишь родной и близкий человек
Здесь обо мне грустить не перестанет.
***
Город весенний в розовой дымке,
Словно невеста, в платье одет.
Всё растворяет в мареве зыбком
Сакуры розовый цвет.
Душу наполнит яркой грозою.
Чувства в смятенье — в них ли ответ?
Нам, не таясь, снова почки раскроет
Сакуры розовый цвет.
Манит весенний воздух надеждой,
Что-то свершится, а что-то — и нет.
Но наслаждение дарит, как прежде,
Сакуры розовый цвет.
Будь ко мне страстный, будь ко мне нежный,
Нас растревожит цветущая ветвь,
Будто струится сквозь сонные вежды
Сакуры розовый цвет.
***
Клубника в сметане — ну разве не чудо?
Мне просится в рот. Красота, аромат!
А яркие краски у лета повсюду — –
Алеют клубника, и роза, и мак.
Тем ярче на белом тех красок контрасты.
На белой салфетке рубиновый блеск.
Ты — в платье в ромашку. Наряд твой цветастый
Мне в памяти снова сегодня воскрес.
Румяное утро, прохладная свежесть
И звонкая песня из сада пичуг.
Я в детской кроватке со сна ещё нежусь
И чувствую ласку от маминых рук.
Вставай же, голубка! Клубника поспела,
И сочная ягода просится в рот.
Зачем же в кровати валяться без дела?
Уж солнышко встало, и речка нас ждёт!
На завтрак сегодня клубника в сметане
На белой салфетке в вишнёвом саду.
Так хочется снова мне в детство то, к маме,
В ромашковом платье в далёком году.
Об авторе:
Живёт в г. Балашиха Московской области. Работала в нескольких издательствах. Руководила выпуском научных журналов. Стихи начала писать два года назад. В августе прошлого года попробовала писать прозу. Лауреат конкурса «Мой месяц август» (2018). Лауреат Международного конкурса «Душевная поэзия» в 2018 году в номинации «Зимняя рапсодия души». Была номинирована на литературную премию «Поэт года».
