Я ответила прежде, чем ты спросил…

Екатерина АГАФОНОВА | Современная поэзия

Убери со стола, отмени такси, сколько там не успевших нажать на ввод, я ответила прежде, чем ты спросил, я такой же бесстрашный слепой урод. Не касаясь ошпаренных правдой губ, на ходу вспоминая знакомый вкус, нет, никто не был правым и не был глуп, я такой же отъявленный беглый трус – в суету отражений, пустот, подмен… Аритмичен мой город, и век, и пульс. Я тобой же не найденный антиген, извини, если снова тебе приснюсь. Двадцать восемь пропущенных, два в уме, что там дальше, Господи, дай мне сил, след гвоздя – неверящему Фоме…

Я ответила прежде, чем ты спросил…
Я ответила прежде, чем ты спросил…
Я ответила прежде, чем ты спросил…

2020

***

Кто сказал, что дальше неба в синеву не уплыть? Соль морская, высыхая, серебром на висок. Только двое, шум прибоя, я успела забыть, как ласкают эти волны мягкий, теплый песок… Злясь и споря, ветер с моря, не удержишь штурвал. Смерч крылатый над водой, похожий пляской на смерть. Там рождает глубина девятый бешеный вал, и в ответ на рев потока содрогается твердь. Клочья пены, реки – вены, вдох и выдох, туман… Кто сказал, что лето – где-то, не сейчас и не здесь? Да, все капли возвращаются в большой Океан. В каждой капле – Океан уже содержится весь…

2020

***

Если б опыт хоть чему-то учил,
Весь вопрос в нехватке пары минут…
Ты подбросишь на ладони ключи,
И, как водится, они подойдут.

Раз за разом выпадает орел,
Видно, Бог устал менять по рублю.
Где-то папоротник ночью зацвел,
Время вышло и свернулось в петлю.

Снова кружится судьбы карусель
(Сумма следствий, сотни тысяч причин),
Не помогут ни слова, ни постель,
Так что лучше уж давай помолчим.

Если б опыт хоть чему-то учил,
Не хватает вечно пары минут…
Я когда-то не вернула ключи,
Кто же знал, что они вновь подойдут?

Шутовской впотьмах звенит бубенец,
Вот такая, блин, звенит ерунда…
Привыкали бы уже наконец
Никогда не говорить «никогда».

2019

***

На закате происходит вокруг
Все, что знали, да понять не могли.
В свете меркнущем меняется звук,
Улетая далеко от земли.

Помолись, поплачь, прости дурака…
Но рванул уже небесный тротил,
Ярко-алым подсветил облака,
Луч упавший горизонт прочертил.

Авва Отче, указующий Путь,
На запястье тлеет красная нить.
Нет, теперь уже нельзя отдохнуть
И себе никак нельзя изменить.

Что, мой Боже, происходит вокруг,
В час, когда Ты выключаешь здесь свет?
Просто в сумерках меняется звук,
На услышавших нисходит ответ…
2019

***

Так на лету зацепиться орбитами
Что специально и пробовать нечего
Так выходили в пространство открытое
Освобождаясь от пут человечьего

Шрамами снами забытыми ранами
Сброшенной кожей все то что не вечное
Только луна за седыми туманами
И вытекало сияние млечное

Через ладони потоками светлыми
Неизреченное сорванным голосом
Так становились до жути бессмертными
Вдохом Вселенной распахнутым Космосом…

2015

***

Нескончаемая песня Начала:
Высь плеснула тишиной, лес ответил.
Это я опять стою у причала
И ловлю губами солнечный ветер.

Там, где сны порой мешаются с былью,
Где никто тебе не скажет: «Довольно!» –
Трепет рук, соединяемых в крылья,
Мне не страшно и почти что не больно.

Так – из тьмы заиндевевшего ада
Шаг вслепую, наугад, в птичьи герцы…
Разрываются границы блокады
Века. Города. Сознания. Сердца.

2018

***

…А раз так, то еще можно даже успеть,
Если что-то главное опять не сказал.
Телефон случайно ловит чужую сеть
И опять теря-теря-теряет сигнал…

Это правда, что ладонью можно поймать
Ту звезду, что падает, скользя, в океан.
Дует в молоко небес Великая Мать,
И струится предрассветный млечный туман.

И пока еще есть время, ну давай же, давай!
Кто рискнет войти нагим в бурлящий пенный поток?
Ты смеешься. Подключается небесный вай-фай,
Тот, который был в начале и который был Бог.

2018

***

В этой музыке – новой, разной –
Нет прелюдий. Ты слышишь – текст?
Столько помех, значит, правда прямой эфир…
Кто нас складывает, как пазлы,
Восстанавливая контекст,
Шрам на ладони – метка и ориентир.

Взгляд панорамной камеры –
Лодка идет ко дну.
Твари по паре, древний, как мир, флешмоб.
Не подойти параметром
Просто. Лови волну,
Доску для серфа, парус, Господень гроб

Там, где и был. Меняется
Все остальное. Нет
Слез, да и слов уже, ветер унес и рад.
Снимок не получается –
Солнца уходит свет.
Так и запомним мы: вечер, огни, закат…

2020

***

А казалось куда крылатее
Знали только ручьи весенние
В этот год по такой-то матери
Как меня догнало спасением
И стоит за чумными списками
Снегом датами марта месяца
Самый верный и самый искренний
Прикоснешься ладони светятся
Не на коже рубцы отчаянья
Темнота пахнет воском плавленым
Узнавать говорить в молчании
Кто остался в Тебе не найденным
Спотыкается в небо лестница
Новый след оставляет острое
Прикоснешься ладони светятся
Твой огонь на далеком острове

2021

***

Так свистит предельное у виска, жалко, что не слышишь его напев. Замок, что ты выстроил из песка, сказки про драконов и королев. Город не построен и не сожжен, пыль на перекрестке – слова, слова…
…Горный воздух холодно-разрежен, у вершины кружится голова. Высота не слишком ли высока? Выше снов, отчаянья, выше лжи. Там свистит предельное у виска, разбивая мутные витражи. Солнце не щадит воспаленных глаз, ветер продувает почти насквозь.
Пауза, прозрачная, как алмаз, между систол сердца: сбы-лось, сбы-лось…

2021

Об авторе:

Родилась и живет во Владивостоке, поэтому море, ветер и сопки если не в строчках, то точно между. Способность одушевлять и персонифицировать Мир – врожденная, умение складывать слова в образы – от отца, искра Божья – понятно откуда. Система образов сформирована всем, что когда-либо западало в душу, – от Бродского до Адвайта-веданты. Екатерина любит путешествовать, и новые стихи приезжают с ней из Китая, Абхазии, Молдовы, Прибалтики и с прекрасного русского Севера. Места силы – Карелия
и Волга.

Автору везет на людей, и многое из того, что она пишет, посвящено им, с любовью и благодарностью. Дочь Екатерины зовут Светлячок, и она та еще путеводная звездочка
в жизни мамы. Имя человека, благодаря которому эти стихи не остались лежать в столе, а увидели Мир, – игумен Евмений. Он, как и Екатерина теперь, знает, что стихи похожи на птиц и их не нужно держать в клетке. Г. Л. Олди когда-то рассказали автору, что слова – это витражи, а искусство рифм – умение их складывать. Если говорить о мечтах, то одна из  них – собрать целый витраж. Из всего, что вокруг, снаружи, внутри, под ногами, из случайных слов, цветных осколков, снов, бликов на воде и звездной пыли, из всего, что мы привыкли называть жизнью…

Рассказать о прочитанном в социальных сетях:

Подписка на обновления интернет-версии альманаха «Российский колокол»:

Читатели @roskolokol
Подписка через почту

Введите ваш email: