Август
Август
В знаках осени – радость и грусть,
Повторение всех окончаний,
И причал, принимающий путь,
Среди вёсен берущий начало.
Красота пролетающих стай
В нас пока не рождает тревоги,
Лет до ста – красота августа,
И длинна до печалей дорога.
Декабри ещё так далеки,
Мир под небом смиренно спокоен,
И слетают с дерев лепестки,
Будто звоны летят с колоколен.
Золотеют по весям леса,
Замирая в прекрасном молчанье,
Белым мелом полны небеса,
Чтоб закрасить печалей случайность.
***
Уходит праздник из души,
Уходит, как остатки лета.
Июль, зачем же ты спешишь?
Любовь, куда ты, где ты?
Теряя краски невзначай,
Стекаешь серыми дождями,
Ты мне осеннюю печаль
Оставишь вместо ожиданий.
И мне весны не возвратить,
И даже лето на исходе…
Пора костры надежд гасить –
Нельзя противиться природе.
***
Совсем нежданно и негаданно
Вам этот день судьбой подарен был,
Из писем сотканный, из прошлого,
И из того, что не сбылось,
И этой встречи слёз непрошеных,
И этих слов невольно брошенных
К вам столько в сердце пролилось!
А лета дни уже закатные
Горят желтеющими платьями,
И в сердце ноющая трещина,
И ветви длинные берёз,
И эта маленькая женщина,
Из сна пришедшая из вещего,
Бегом бегущая от слёз…
И что там в вашей жизни сбудется,
И что придёт, а что забудется,
Кого же всё же повстречали вы, –
Никак пока что не решить,
И ясно только, что отчаянно
Бежать устали от печали вы,
Но ведь судьбы не перешить?!
***
Есть слово у осени – «Без», –
Безудержно поздней, бесцветной,
Без права на время чудес
Мы встретились в осени этой.
И все, что случилось давно,
Как будто вчера. И не гаснет.
Как жаль, что судьбе не дано
Обменивать опыт на счастье.
Я знаю, – не надо страдать,
Хоть ветер в душе неизменен,
Нас жизнь научила терять,
А вот находить мы не смеем.
Перроны, вагоны… Молчать,
И в этом осеннем ненастье
С тобой на краю постоять,
Чтоб снова чужими остаться.
Прощаясь, себе не прощать…
А пульс наш почти что размерен.
О, как мы умеем терять!
И как находить не умеем!
Прощание с летом
Уезжает троллейбус
В ночь, в мерцанье огней,
В темень парковых лестниц,
В сырость голых аллей.
Шёпот веток раздетых,
След колес по листве,
Невозвратному лету
Я сегодня в родстве.
Уезжает троллейбус,
Где вокзалы гудят,
Ожидай или требуй,
Всё равно – без тебя
Шорох попранных листьев,
Как словесный поток,
Среди будничных истин
Про «пора» и «потом».
Уезжает троллейбус,
Подцепив провода,
Будто времени леер,
Будто не навсегда.
Будто на остановке,
Отдаваясь дождю,
Я, застывши неловко,
Не прощаюсь, а жду.
***
Жухлых трав, листвы усталость,
И дождя сырая завись –
Вот и всё, что нам осталось
От тепла, – такая малость.
И осенних дней немилость
Охрой в сером растворилась,
И любовь, что всем на зависть,
В листьях лета заплуталась.
Дождь
И такая тоска!
В мире ветер и смуть,
И текут облака
В край, где нас не вернуть.
День едва уловим,
Косяки журавлей,
От вчерашней любви
Только плащ у дверей.
Что ждала, не сбылось.
В снах тепло и усталость,
Моет дождь наискось
То, что с лета осталось.
Без стихов
Замолчали во мне стихи,
Даже дождь в тишине завис,
Мне не больно от глаз сухих,
Исполняю любой каприз.
Своих слов не беру назад,
Хоть ответа уже не жду,
Толку что закрывать глаза
На костер, где себя сожгу.
Нету смысла цветенья ждать,
Если осень листву метёт,
Новых рифм жемчуга низать
Для того, кто меня не ждёт.
Для меня нет погод плохих,
Я с судьбой уже не борюсь,
Из всех на земле стихий
Я лишь нелюбви боюсь.
В ней молчат и молчат стихи,
Пустотой заполняю ночь,
За какие-то мне грехи
Не дано её превозмочь.
Об авторе:
Валентина Молодовская, живет и работает в Екатеринбурге. Профессия – журналист, творческие пристрастия – публицистика, литература, поэзия. Член Союза журналистов России, кандидат в члены Интернационального Союза писателей, автор нескольких книг, сборников, множества публикаций в регулярных изданиях литературного толка.
«Когда-то давно у меня была удивительная учительница русского языка и литературы. Она нас учила тому, что слово – это не только средство общения между людьми, но и инструмент познания себя. Это именно ей я обязана своими попытками познавать себя посредством художественного слова. Потому что именно ей удалось разбудить во мне понимание его точности в отражении своих внутренних переживаний и состояний. И потребность открывать себя другим. А если слово идёт не от души, а только лишь от математики ума, – оно не достигает сердца собеседника. От сердца к сердцу – мои нынешние послания в творчестве слова. А если ещё и осень… Мне кажется, что в это время года Бог поэтического слова щедрее, чем обычно, ниспосылает своим чадам потребности рождать рифмованные строки. Ведь всё в этой поре острее – и радости, и боли, и любовь…»
