К Дню Победы
Было вам по семнадцать.
Бал закончился в школе.
Вы бежали влюбляться
В повзрослевшие роли.
Вдруг страна застонала
От фашистов вторженья,
И народ свой позвала
На святое сраженье.
Стонут военкоматы
От наплыва народа.
Вы еще не солдаты
Неизвестного взвода.
Но оружие да́но,
Прозвучали приказы.
И мальчишки недавно –
Стали взрослыми сразу.
С каждым днем вы взрослели,
Продолжая сражаться,
Незаметно седели,
Хоть и было по двадцать.
Шли за Родину в драку,
Переполнены мщенья!
Поднимались в атаку,
Превращаясь в мишени.
А Алеши и Мити,
Что с войны не вернулись,
Те сегодня в граните
К нам, живым, прикоснулись.
Ну а те, что вернулись
С гордым кличем Победы,
Только в жизнь окунулись:
Стали прадеды, деды.
Ветер сосны качает.
Небо в облачной пене.
Этот день отмечая,
Становлюсь на колени
Перед вами, Герои
Нашей крепкой России!
Я люблю вас, не скрою,
По-мужски, очень сильно.
Чтобы вечно вы жили.
Вас осталось так мало.
Вы Победу творили,
Вы – страны талисманы.
Отзываются болью
Незажившие раны.
Приглашаем к застолью
Вас, войны ветераны!
О павших и пропавших
Ах, война! Колдунья злая.
Кто там не был – не поймет,
Как, свободу защищая,
Исчезал, редел народ.
Кто в атаках погибая,
А пропавшим нет числа…
Так что почта полевая
Письма их не донесла.
Их в боях погибло сколько?
Мир ведет подсчета спор.
Мы по ним скорбим. И только
Ждем и ждем их до сих пор.
Сколько смертью храбрых павших,
Что в земле нашли приют.
Сколько без вести пропавших
Где-то Родину зовут.
А она их зов не слышит
И устала их искать.
Только стала реже, тише
Горе в дом к себе пускать.
Сколько по чужбинам бродит
Тех, кто вышел из огня.
До сих пор еще находит
Передача «Жди меня».
А по ним родные плачут,
Оставляя вечной грусть.
Ведь они в сердцах горячих
Берегут родную Русь.
Корка хлеба
А утром ранним, только рассвело,
Когда во сне еще дремали хаты,
Бомбить фашисты начали село,
В густых садах цветущее когда-то.
Они село бомбили, не щадя,
С землей ровняя избы и сараи,
На все живое ужас наводя,
И этой пытке – ни конца ни края…
На вой бомбежки выскочила мать.
Что делать ей, не понимая толком.
Не в силах крикнуть. Только застонать
Смогла она, сраженная осколком.
Собрав остатки материнских сил,
Отчаянно на сына бросив тело,
Но тот осколок в грудь ее сразил…
Закрыть родное так и не успела.
На все село остался лишь один
Из всех в живых четырех лет парнишка.
Стоял среди дымящихся руин,
Блуждая взглядом, как немой воришка.
А он стоял среди погибших тел,
Раскрыв глаза на зарево в полнеба.
Еще не понял, что осиротел,
Держа в руке ржаную корку хлеба.
Прижавшись к маме, как домашний кот,
Сухую корку, что слезой полита,
Он ей совал в полуоткрытый рот,
Не понимая, что она убита.
Мы дети войны
Наше детство – военные годы.
Нам за восемь десятков уж лет.
Мы познали и труд, и невзгоды,
И лампад керосиновых свет.
Выбегая гурьбой на дорогу,
С не по-детски серьезным лицом
Мы желали себе так немного –
Ждать с войны не пришедших отцов.
А они по Земле растерялись.
Много тех, кто навечно прилег.
А которые все ж возвращались,
Были так: кто без рук, кто без ног.
Что ж. Война ведь умеет калечить,
А захочет – совсем заберет.
И на наши мальчишечьи плечи
Сколько враз навалилось забот.
Нам давали работу по силе,
Что была в наших детских руках.
Если взрослые сено косили,
Мы возили его на быках.
По утрам мы так рано вставали,
Что густым был предутренний пар.
Шли в поля, колоски собирали
И сдавали в колхозный амбар.
Целый день по жаре изнурялись
По пшеничной стерне босиком.
Колоски собирая, боялись
В рот от голода бросить тайком.
Не широкая речка Бобровка.
Вечерами спускались мы к ней.
С удивительной детской сноровкой
Мы купали колхозных коней.
А теперь не на все мы годимся,
Трудность лет вспоминая подчас.
Но зато за страну мы гордимся,
Что она из руин поднялась.
Хромой
Их с войны хромало много.
И отец вернулся мой.
И за то, что одноногий,
Было прозвище Хромой.
Он на то не обижался,
Даже если был нетрезв.
О войне молчать старался,
Надевая свой протез.
Малость в факты окунусь я,
Пусть рассказывать не спец.
Там, в бою под Старой Руссой,
В ногу ранен был отец.
Полз к своим. Спасенье снилось.
Набирала сил пурга.
И, как плеть, за ним тащилась
Перебитая нога.
Сутки таял снег под телом.
Он не смел ползти. Лежал.
Немец-снайпер под прицелом
Моего отца держал.
Но, на счастье, медсестренка,
Когда бой внезапно стих,
Сволокла отца в сторонку,
Нам оставила в живых.
Вечно был за нас в ответе,
В душу раненый войной,
Все отдав жене и детям,
Нелегко прожил Хромой.
Об авторе:
Иванов Виктор, родился 15 августа 1941 года в городе Караганде, Казахстан.
Образование высшее.
С 2000 года – на заслуженном отдыхе.
Печатается с 2004 года.
Выпустил сборник «Избранное» на основе 3 годовых сборников, а позднее появилось ещё 3.
