Одиночество Белой Земли
* * *
Усталость утра,
серость дня,
тягучесть вечера…
Однообразьем бытия
зима отмечена.
Чем ближе Рождество, тем день
томит особенней,
в декабрьскую светотень
мы смотрим совами.
Морочит голову зима
игрой с пейзажами –
заснеженную сказку дня
своротит кряжами,
а то распустит акварель
тоскливой слякотью –
Рождественский псевдоапрель
капелью звякает.
И утомительно скучны
забавы зимние,
и ночью к нам приходят сны
холодно-синие.
* * *
Всё тоскуешь о Белой Земле –
Вечной стуже, заснеженной мгле…
Ты о нём говоришь иногда –
белом царстве из снега и льда.
Я спрошу:
«Так о чём загрустил?»
Ты ответишь:
«Я шанс упустил
побывать с ней один на один –
с белизною арктических льдин,
где никто до меня не ходил.
Одиночество Белой Земли –
это словно лекарство, пойми…
Кто я был? Кто я есть? Кто таков?
Вновь спрошу у бесстрастных снегов.
Ты согласна меня отпустить?
Протянуть неразрывную нить,
от тебя до меня протянуть,
в эту синь, в эту стынь, в эту жуть».
