Времена года

Инесса ЛИТТ | Поэзия

vremena-goda

* * *

Здравствуй, новый день
солнечный и ясный
холод и метель
стали во вчерашнем.
В птицах слышу я
голос ожиданный:
«Вот пришла весна!
Трепет несказанный!»
Голубем взовьясь,
реет сердце в небе
в дали уносясь
к облакам заветным.
В белых островах
обрету надежду
и вернусь в спехах
я в свою «одежду».

* * *

Лето прошло хороводом весёлым,
песнею звонкой умчалося в даль,
отзависало туманом озёрным
и испарилось, ну разве не жаль?

Где-то остался венок из желаний
плыть потихоньку в «купальской» волне.
На горизонте нет грёз и мечтаний —
осень приходит по мокрой стезе.

В лето хочу я уехать как в праздник
с радугой яркой и в белых цветах,
что б всё не видеть в таких безобразных —
серых и чёрных занудных тонах.

2.

* * *

Мне роща говорит: «Люблю,
я ветра нежное дыханье,
листвы златистой колыханье,
порыва страстного лобзанье
я ореолом награжу».

Трава мне говорит: «Люблю
покрова белого свиданье,
но с каждым утром расставанье,
что как пустое обещанье
«остаться вечно», но терплю!»

Мне туча говорит: «Люблю
я капель звон и грохот грома
и сыплю с щедростью я снова
на всех, что не остались дома,
а там внизу, я припущу!»

Я тоже говорю: «Люблю
я слышать осени роптанье
на небольшое ожиданье
зимы хрустальной одеянье».
В своём я тёплом доме. Жду.

* * *

Двадцать седьмое февраля
и тарабанит дождь.
Бессонный ветер одинок
он как и я продрог.
Что было ждать от января,
выдумывать мечту,
под звон хрустальных чешских чар
испить её одну…
Желанье было или нет?
Исписан ли листок?
Кружась, дождинка смоет всё,
а ветер – унесёт.

3. Настроение

Роза

Смотрю на нежный я цветок
и глажу желтый лепесток:
бутон красив и очень мил,
стебель высок и горделив.
Хотела быть бы розой я
и утопать в цветах всегда,
но вот беда – не роза я
и не блистать мне как она.
Иду от желтого цветка
и в памяти всё роза та.

* * *

Париж! Хочу побывать там тогда,
когда уже вечер упал на Поля,
реклама цветными огнями зажглась
и в Лувр когда там уже не попасть:
пройтись просто так по улицам древним,
свернуть в поворот, заблудиться не грех мне,
взглянуть как француженки ходят и в чём,
какие товары лежат и почём,
купить сувенирчик довольно простой,
а после вздохнув, отправляться домой!

Песочный замок

Пусть этот замок смоется волной,
песок повьётся за летящей чайкой,
пусть солнце уплывёт за горизонт
и лето убежит печалью сладкой…

Да, этот образ далеко не нов,
но сердце бьётся будущей надеждой.
Штурвалом правят вера и любовь
и океан мечты в душе безбрежной.

4.

* * *

Я вижу себя отраженной в окне,
обступленной чёрным пространством.
Вот лампа горит, вот часы на стене
и блик в циферблате стеклянном.
Какое там время – нечётко видать,
размазались стрелки двоеньем.
Что будет потом – не мне то решать,
на всё – то фортуны правленье.
А что же во взгляде читаю моём?
Не то там царит удивленье,
не то пустота… нет, она за окном,
вон там далеко, где унынье.
Я глаз своих блеск не отдам пустоте,
отчаянью или безделью,
ничто не отдам! Всё оставлю себе…
Я… выключу свет и уйду… но…!

* * *

Моей подружке
Наташе Рябикиной

Полуночный лёгкий шорох —
не забыть всех тех, кто дорог.
Темнота вокруг меня
озаряет образа:
вот пришла подружка детства,
звук вечернего оркестра,
ноты вальсами кружа
вовлекают неспеша.
Сладковатый запах парка,
там цветочная насадка
(ведь в Ростове-на-Дону
клумбы славились в цвету),
а мы с мамами гуляем
и быть взрослыми мечтаем,
вот в догонку побегу…
Но заснуть я не могу!

5.

* * *

Рыночная жизнь
или жизнь как рынок?
Все продай-купи
с темьца до ботинок.
Сколько у вас стаж
и когда работал,
сколько получал,
чем был захлопотан?
Измеряем всё
в литро-килограммах
и стыдливость нам
не нужна ни грамма.
Сколько вешу я —
мясо, кости, ногти?
Разве человек?
Так – товар из плоти.
Мысли не нужны,
но рабочий робот.
Будешь жеребцом —
не раззявят хобот.
Сколько стоит жизнь?
А душа за сколько?
Все продай-купи,
да вот жалко только

Антиискусство

Искусство – ты чудесная стезя,
в тебе воплощена мечта о главном:
прекрасен мир, божественна душа,
artiste пытается сказать о важном.

Антиискусство что? Пустой лишь звук.
Разврат там называется любовью,
грязью метается в прозрачность чувств –
как Лже-Христос приходит к изголовью.

Рассказать о прочитанном в социальных сетях:

Подписка на обновления интернет-версии альманаха «Российский колокол»:

Читатели @roskolokol
Подписка через почту

Введите ваш email: