В курортном романе есть запахи лета, и только правдивость в холодной зиме…
Небольшая журавлиная история
(Дед журавль рассказывает внуку – журавленку)
Для птицы небо – настоящий дом,
Полеты в небе – кругозор прекрасный,
Мы только с небом мыслями живем,
Лишь приземление таит в себе опасность…
Там, среди гор, полей, лесов и рек
Гнездятся на равнинах люди.
Дома построил сверху человек,
При помощи дымящихся орудий…
Их гнезда составляют города,
Из городов составлены их страны,
Высотки – настоящая беда,
И ужас – зазевавшиеся краны…
День их наполнен вечной суетой,
С большим страданьем мир свой созидают,
Считают, что все время по прямой
Они под вечер в дом, к себе, порхают…
Их окна освещает голубым
(однажды видел я на маленьком экране)
Каким бывает очень, очень злым
Верховный клоун в смехопанораме…
* * *
Представь себе, не тысячи людей,
Сидят перед экраном миллионы.
И ящик тот наркотиков сильней,
В нем действуют волшебные законы…
Иллюзия и действо без границ,
Он может заменить, для многих счастье.
Он порождает знаменитость лиц,
И делит на враждующие касты…
В нем пропадают семьи, города,
В нем пропадают нации и страны.
Летают в нем планеты, иногда
Космические звезды, океаны…
Он, как магнит сенсацией манит,
Притягивает взгляды новостями,
В нем вечность современная блестит,
Озвученная сладкими словами…
* * *
Есть в нем и жуткий беспредел,
И много в нем из ящика Пандоры,
Чего бы только ты не захотел,
(ведь, нужно то, всего, чтоб ты глядел)
В его экран безвольно, на просторы…
Попасть в него – да, это же мечта,
Мечта, для многих, многих миллионов,
В нем, даже есть немного от Христа,
Но больше, все ж, от огненных драконов…
Хотя, владеют ящиком «простым»,
Всего лишь на всего, из плоти, крови люди,
Но манит он их цветом золотым,
Озолотив доходами, на блюде…
* * *
И ящик стал оружием войны,
Мир, превратив в подобие абсурда,
Все в нем стирают грязные штаны,
Отбеливая душу нам как будто…
Смеются хищники, скрывая свой оскал,
Мол, травоядные идут на бойню сами,
Один из них публично «доказал»,
Что волки овцам могут быть друзьями…
Манипулируя сознаньем серых масс,
Верховный клоун в ящике играет.
И смотрят люди жадно «мудрый» сказ,
И, словно мухи, в раме, засыпают…
* * *
Но, правда…, среди гор, лесов и рек,
На милых сердцу, небольших опушках,
Давным-давно гнездился человек,
В уютных, теплых, рубленых избушках…
Там до сих пор, готовят журавлям
Оглоблю с колесом, для приземлений.
И в дар приносят счастье небесам,
Разгадывая таинство растений…
Продолжение любви…
Ношу на себе одряхлевшее тело,
Ветра мотыляют уставший хребет,
О чем же мне жизнь независимо пела,
Зачем будоражил пленительный свет…
Частичка в частичке, становится разум
Судьей отвлеченным, почти палачом,
Мне стыдно, порой, отвратительно, даже,
Когда непонятно зачем мы живем…
Хотя, среди бурь и случайного гнева
Бывают минуты блаженства внутри,
Мужчине нужна волоокая дева
Ведь мир продолженье крылатой любви…
Не в лампочке суть, и не в поиске света,
Ответы в таинственной, низменной тьме,
В курортном романе есть запахи лета,
И только правдивость в холодной зиме…
Об авторе:
Андрей Лобанов родился в небольшом сибирском городке Ленинск-Кузнецкий. Автор семи книг: «Мечта сбылась», «Я люблю тебя, Владивосток», «Курорт – время размышлений», «Мысли вслух», «Верный путь», «Стихи как заклинания» и «Вибрация».
