«Я твой жилец навеки, отчий дом…»

Александр МАМОНТОВ | Поэзия

***

Я твой жилец навеки, отчий дом,
От уз былого – никуда не деться!
Бездушный зябкий сумрак за окном,
А рядом – память, названная детством…

Её нельзя, как колбасу, купить:
Есть ценности совсем иного рода.
Предать их можно, оболгать, пропить,
Бестактна нрава буйного природа.

Но мне не нужен с «беленькой» стакан,
В довесок – бесшабашный собутыльник.
Частенько жизнь – дурных страстей капкан,
И к месту здесь отцовский подзатыльник!

***

Я, словно ставни, раскрывал объятья
Заре грядущего. Но в суете мирской
Верх брало ощущенье неприятья
Штампующей калек толпы людской.

Окрест фанфары-выскочки гудели,
Земную спесь чванливую воспев.
Им было наплевать на самом деле
На то, чем жил я, мудрым стать успев.

Успев понять и не принять их мира,
Незваным гостем быть в чужом дому.
И, что ни день, в хандре пылится лира,
И я, пожалуй, знаю почему…

Полночный этюд

Рой призраков и целый шлейф видений,
Как на заказ, в гостиной, на стене…
Бессменная пора осенних бдений
При ставшей круглолицею луне!

Мурлыка кот, цветистые рулады
Да ход часов шагами мерит тишь.
Окна квадрат. В нём – тьмы косые взгляды.
Но, как всегда, всех и за всё простишь…

***

Грядущее – наш путь.
Но много ль правды в нём?
Зачем будить мечту
В наивных грёз тумане?

Пока затменья ночь
Не обернётся днём,
Челом поклоны бьём
Мифической нирване.

Приняв за пустоту
Наказ минувших снов,
Презрев хулу друзей
И недругов объятья,

Не разгадав судьбы
И вечности основ,
И напрочь позабыв
Про юность – в белом платье…

Тревожный ноябрь

Как сквозь зубы, гудят поезда,
Всласть хлебнувшие с рельсами связи.
Межсезонье, дорога, езда –
Неразлучны с ошмётками грязи…

Им под стать – шалопуты ветра,
Льда коварного хруст у порога.
И стоит от утра до утра
Часовым – над душою тревога…

Ноябрь 2015, Чапаевка

Чужак

Мне неуютно ни в мире иллюзий,
Ни под покровом желаний благих.
Что наша жизнь? Вереница контузий
И обречённость страдать за других.

Взял улизнул дух единства в нору,
Братства вселенского заперты врата…
Мрачный чужак на безумья пиру,
Кто я? Всё чаще – персона нон грата.

С бденьем безмолвных регистров души,
С сирого дланью – щедрей год от года.
Нет, не поверю в прозренья тиши
Я – в слепоту человечьего рода!

Моралист

Клондайк унынья… Не Буше картины
Пополнят галерею бытия…
Повсюду – топь болотная рутины,
И вряд ли с ней найду согласье я.

Эх, где вы, где вы, годы молодые,
Дерзаний пылких чистые листы?
Сжав зубы – камни промолчат седые,
Да огрызнутся колкие кусты…

Но прав ли я, мир грешный ощущая
Всего лишь как своих сомнений часть?
Себе – чужих ошибок не прощая
И голову сломя куда-то мчась…

Зимняя рапсодия

Заметёт, заметелит,
Запорошит, завьюжит –
Уж не сердце ль шальное
Вслед удаче бежит?

Уж не ворон ли чёрный
Над просторами кружит,
Вечный символ печали
Об ушедшем тужит?

Чёрный ворон печали,
Позабытого брега,
К чьим пустынным причалам
Не спешат корабли.

А зимою он – белый,
Весь под шапкой из снега,
Дланью сына, укрывшего,
Грудь старушки земли…

Январь 2016, Чапаевка

***

Я верю в мудрость
Тёмного окна,
И в сдержанность,
И в нрав его закрытый.

А сердце –
Согревает тишина,
Немой соперник
Речи деловитой.

Как нарочный
Пленительной тиши,
С безумья миром
Связи порывая,

Себе её оставлю –
Для души,
Причуду эту
От других скрывая…

Биография

Кто ж не прокладывал из нас
Тропу надежды
И на себе не испытал
Сарказм невежды?

Не лил слезу в плену седин
По дням ушедшим
И хоть однажды кто не слыл
С ума сошедшим?

Напропалую не кутил
У змия в пасти
И кто же женщинам не льстил
В порыве страсти?

Призма

Я смотрю на Москву через призму поэзии…

Бардовская песня

В года лихие, чуждый эгоизму,
Но с горечью сочувствия стране
Суть жизни постигаю через призму,
Порой забыв, что истина – в вине…

Бог даст, про это сложат афоризмы,
Пока же геометрия проста,
Как дважды два. Три грани есть у призмы:
Порядочность, терпимость, доброта.

Четвёртая – что ей заслуг огромность
И титул всех свершений головы? –
По разуменью, носит имя «скромность»,
В архив по-свински сданную, увы…

А высшей волей Бога-инженера,
Всего, что есть, бессменного Творца,
Цементом их единства служит вера,
С ногтей младых – до самого конца!

***

Таинственных зеркал мистическая суть,
Не забирай в полон мечтателя надежды!
Под бременем годов, потом когда-нибудь,
Мы посмеёмся всласть над слепотой невежды.

И скрадывая тень безжалостных обид
На выцветшем лице усталого провидца,
Не умаляй красы античных гесперид
И не сули покой, который только снится…

***

Врата унынья, что вам до меня,
Иль ваша участь – искушать без нужды?
В груди ещё свежи следы огня:
Ему во все века слёз сырость чужда.

Жизнь – подиум нелатаных прорех!
Остановлюсь. Вздохну. Чего же боле?
Нет, мне не по нутру унынья грех,
Бессменный спутник нравственной неволи.

Путник

Я иду тропою луговою,
Под ногами стелется трава…
Скромный путник с русой головою,
Сединою тронутой едва.

Здесь ещё и сено не косили,
И, пронзая синь, стрижи снуют…
С грузом дум шагаю по России,
Где в свой час обрёл земной приют,

А к нему – развал и бездорожье.
Что ж, приму безрадостную суть…
Что ж приму, покорный Воле Божьей,
Осенив знаменьем крестным грудь.

Соплеменник каждому листочку,
Каждому изгибу тихих рек,
Точно знаю: рано ставить точку,
Если время продолжает бег…

Скромный путник, да вдобавок тоже –
Брат родной лесов, равнин, полей,
Слушаю с мурашками по коже
Милый сердцу гомон журавлей…

Шторм

А.С. Пушкину

Грохочут пенные валы,
Небесный свод – сплошные тучи.
И чуть поодаль, у скалы,
С погодою дела не лучше.

Притих встревоженный народ:
Волной накроет, может статься!
Какой же нынче идиот
Полезет в бездну вод купаться?

С цепи сорвавшийся прибой
Нахально оглушает ухо,
Как недовольная судьбой
Из сказки Пушкина старуха.

***

Век нынешний – смешение наречий,
На бред похожий, подиум идей.
И дьявольских клубок противоречий
В душе судьбой обиженных людей.

Текут года, как жертвенные воды,
Кладёшь полжизни на проблем алтарь:
Потери, катаклизмы и невзгоды
Не даст забыть настенный календарь…

О миг, о бездной вскормленное время!
Во славу чью ты рой сомнений длишь,
Что бытие – награда, или бремя,
Иль выцветшая тень обоих лишь?

Лавиною – вопросы и вопросы,
Сумбур не покидает головы…
Как счастливы, должно быть, летом росы,
Вдали от всех на зелени травы!

***

Россия! Начал всех начало,
Просторам не видно конца.
Ямщицкая песня звучала
Тут прежде под звон бубенца…

И пращуры помнили Бога,
Крестясь на иконы в дому.
И не зарастала дорога,
Дорога – к себе самому…

Алела заря над лесами
В суровой личине своей.
Случалось, бывали мы сами
Похожи на злых дикарей.

Топор, деревянная плаха,
Люд, истошным криком крича…
Забрызгана кровью рубаха
И крест на груди палача.

Пред ворогом – не унижалась,
До срока лик грозный тая…
На духе бунтарском держалась
И держится поступь твоя!

Правдоискателям

Тягучи сны вздремнувшего в пути:
Дорога к правде силы поглощает.
Нет, разум властно требует идти,
Он ропот малодушья не прощает!

Прими как дань, сегодня ты один,
Иных уж нет, все прочие – устали.
С волшебной лампой снится Аладдин
И мышцы, сотворённые из стали.

Есть нечто сумасшествию сродни,
Похоже на настойчивость броженья.
И есть в запасе грешной жизни дни,
И совестливость паче униженья.

Дорога к правде – в спину град камней,
Благой порыв, увы, не всем угоден…
По ней тебе идти иль не по ней,
Но лишь кто сделал выбор, тот свободен!

***

Осень, сменщица лета, глядит мне в глаза,
Не из робости их отвожу.
Я не против общенья, даже, может быть, за,
Но рабом горьких мыслей брожу…

Чистый мыслей невольник, пусть без всяких обид:
Бог с ним, жив, грех обиды считать!
Коли сам я, спасибо, не дряхлый на вид,
Хотя мог бы развалиной стать.

Жаль, наградой за это – сон плохой по ночам,
Как удавка, тоска о былом.
Да родные твердят: отправляйся к врачам,
В поликлинику, что за углом.

Беспросветно ворчу на гламурный фасон,
Вместо секса – походы в музей.
И грущу… И со мною грустят в унисон
Души вечностью ставших друзей…

Грибникам

Грибникам всего мира и
окрестностей посвящается…

Приму без суеты,
Без остряка потехи
Извечных дел пожар,
Безликое «потом»,

За торжество мечты
О грибника успехе –
Снискать природы дар
Под осени листом…

Вот наперегонки
С ребячьей юной прытью
Мы открываем мир
Берёз, осин, дубов.

Навек принадлежа
Счастливому событью
И полному ведру
Божественных грибов!

Сентябрь 2016 г., Чапаевка

***

Нам призрачный обман испить дано судьбой!
Наполненный бокал, протягиваешь руку
И пьёшь на брудершафт – один, с самим собой,
И отгоняешь прочь бестактных мыслей скуку.

Исхоженных дорог ещё клубится пыль,
Но от своей звезды уже не ждёшь привета.
А к милости Творца, был час, взывал не ты ль,
Совсем как Дон Кихот шагая на край света?

Всё ложь, всё фальшь, всё тлен! Но стоит ли пенять,
Коль карточная масть фанфар не предрекала?
И самому решить – отвергнуть иль принять
То, что на самом дне твоей судьбы бокала!

Про любовь

Ты исчезаешь в лабиринте снов,
Но я Тебя и там сыщу мгновенно!
Что дела мне до разума основ,
Когда тайфуном кровь бушует в венах?

Махнув рукой на суматоху дней,
О встрече грежу, время подгоняя.
Затею бой с всевластием теней,
Как рыцарь Твой, судьбе не изменяя…

А в час рассветный в хрупкое стекло
Мир постучит, лучом зари сияя.
Жаль, вот уже полжизни утекло
Земной, что, может статься, лучше Рая…

Частенько платишь дань несносной мгле:
К ней угодить в капкан – совсем несложно.
Что ж, с бороздой печали на челе
Жить, по большому счёту, тоже можно…

Пусть только громче музыка звучит
Бодрящей ноткой праздничного скерцо!
Коль скоро музыкант не промолчит,
Смычок доверив вместо скрипки – сердцу.

8 июля 2017 г., Чапаевка

Об авторе:

Александр Мамонтов, родился 25 июля 1950 в Москве. Поэт, прозаик, член Союза писателей России и Международного сообщества писательских союзов, Интернационального союза писателей, Международного союза литераторов и журналистов, член-корреспондент Академии поэзии. Действительный член Российской академии естественных наук (РАЕН), вице-президент Международной Кирилло-Мефодиевской академии славянского просвещения, доктор филологических наук, профессор, почётный работник высшего профессионального образования Российской Федерации. Автор 6 сборников, а также поэтических и прозаических произведений в многочисленных печатных изданиях. Для творчества А. Мамонтова характерен интерес к глубинам человеческой души, неустанный поиск компромисса между повседневностью и такими составляющими бытия, как Истина, Добро и Красота. Награждён Золотой Есенинской медалью, медалью Адама Мицкевича (ЮНЕСКО), медалью Мацуо Басё (Япония), дипломом Лауреата «Золотое перо Московии». Является лауреатом премии им. В. Гиляровского, Московской литературной премии им. А.П. Чехова, специальной премии «За крупный вклад в развитие современной поэзии» фестиваля русской культуры и словесности «Во славу Бориса и Глеба», победителем литературно-музыкального фестиваля «Ялос» (г. Ялта) в номинации «проза».

Произведения А. Мамонтова переведены на шведский, итальянский и японский языки.

Рассказать о прочитанном в социальных сетях:

Подписка на обновления интернет-версии журнала «Российский колокол»:

Читатели @roskolokol
Подписка через почту

Введите ваш email: